Balada del Anatolia

A las dieciséis rosas turcas
arrancadas del suelo brutalmente...



Aunque no haya lamentos de pájaros
por la insensatez del viento
lamento sin embargo el esplendor
arrancado de la tierra por la muerte misma
en los campos turcos.
La inteligencia tan joven
ahora reducida a cenizas póstumas;
esas madres y los huérfanos
llorando en aridez su incertidumbre
como solitarios trapecistas
de un macabro espectáculo de circo.
Pero no se olvidan ya nunca
a aquellas luciérnagas
que en veleidosa oscuridad
guardaron la luz de sus lámparas encendidas
cuando reinaba el desconcierto
como también las almas que el monte Ararat
acogió entre sus piedras
resistiendo el viento frío, soplando desde lejos.
Pero aún la vorágine de la niebla persiste
y detrás de ella
impunes todavía sipahis y jenízaros
acechan por sus nuevas víctimas.

Ésta mañana desolada y fría se desprenden
del rostro del Ararat
dieciséis lágrimas con el color de la aurora.


Daniel Montoly/© 2005