estando ausente
del sueño,
pero tomé la ruta
equivocada, y me perdí
en la llanura más extensa
que haya devorado
a un hombre.
ante mis ojos.
Luego ambos entramos
en la meditación del fuego
abocados a destruirnos.
Y fue verano
en la fugacidad de los valores,
ella adquirió
la porción que yo le di para que existiera.
Entonces se hizo carne, bocado
para mis deseos,
y todo cuanto nos rodeó
vino a ser parte de la sombra.
para verme en la noche
cuando los gatos cruzan entre mis piernas
con sus rabos eléctricos encendidos
para profetizar lloviznas de medianoche,
cuando los murciélagos,
que se ocultaban en los sótanos de la duda
salen, para festejar conmigo,
por la plenitud dionisíaca del eclipse
de la luna llena;/ y yo,/
celebro desnudo el viejo rito
de vestirme para ellos./
pues vivir de las palabras
cuesta muy caro.
He tenido que seguir
o aguardar algunas veces
hasta que alguien se apresure
a echarlas en la basura.
No valen excusas improductivas;
decir que eres poeta
no te inmuniza
contra la miseria.
as poets, maybe one or two/ are genuine/ and rest are fakes…
-Leonard Cohen-
recojo las palabras que me sobran
las pongo en una bolsa
salgo de viaje a tierras de bárbaros
cuando me encuentro con un mercader
las saco al sol, y se las vendo
como pepitas de oro.
Echada sobre la superficie de la piedra de cuarzo
la misteriosa línea de caracoles, predice
lo que a los meteorólogos
les resulta imposible: será un año de sequía.
Los vientos del sur
arrastrarán consigo cenizas rojas
de las viejas épocas, cuando el horadar en la tierra
era desenterrar lágrimas y huesos
porque la superficie
te robaba las yemas de los dedos.
Pero el viejo chamán dice, que la ira
de la tierra aplacará después de la segunda luna,
que el pájaro de la muerte
volará con rumbo a los bosques del norte
en donde la risa naufragará en sangre
ante los ojos asustados
de los cazadores.
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