1933

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1933

Si tu sueño de volver a Itaca
deja huellas profundas en la arena;
vuelve tu rostro atrás,
viajero, que Itaca será tu tumba.


Aquella mañana junto al puerto de Alejandría,
la niebla marina tenía en su esófago
los rostros inabordables
de los pescadores.
Las gaviotas
pintaban de alfabetos etéreos
el cielo. Junto al viejo balcón
había un hombre
leyendo en el cristal de las olas
el infortunio de sus amores.
Los perros ofuscados
les ladraron a su sombra,
pero él solo lloraba,
legándole a la geometría del destino
sus preguntas impúberes.
De su alma
salieron salitrosas góndolas
en busca del génesis anatómico,
el oasis, donde el amor
se expresa con el lenguaje prohibido
de mudas sílabas,
el breve gentilicio de los cuerpos,
en la elipsis mecánica de sus sudores.

Daniel Montoly/© 2005