Los jueves se redactan sin azúcar

La trampa del divan
Álvaro Antón



Nadie encuentra su medida
entre alfabetos
de ademanes azucarados
con blusas húmedas.
El alcance salta,
toma el momento del cuello
-sexo grato-, -grato sexo-
rebaja de carne y huesos:
musical sin rodeos de apetitos.
Se pronostican torrenciales
asaltos inmorales,
los números redactan
memorias de agonía en Broadway
con bailarines.
Un tsunami de pulpos amarillos
oscurecen las avenidas
con humos enfermos,
se enrarece el panorama.
Hay temporal, suenan las nubes,
bajan las faldas a las aceras,
los grillos de látex
estornudan en los penes
y las palomas danzan
en las cornisas de la San Patricio.
El hijo sagrado estigmatiza
cristales de colores
ventila dudas de tréboles
con escapularios rojos y amarillos.
Es jueves, noche de subway,
vagón, muerte con graffitis.
Los ortodoxos garabatos tintan pudores
de negros gigantes en las horas dormidas.


Daniel Montoly©