AL SON DE OLLAS

Si algún día vienes a esta infeliz barriada,
no te sorprendas si me ve
acorralado por flores venéreas
y aguas fósiles: no grite mujer...
aún no he muerto,
sólo soy el lumen del desierto
de la sordera de los tímpanos.
Desata la soga sin que sospechen,
saluda al ex-difunto
¿No es esta nuestra carta de presentación?
La cuerda muerta y sucia
será nuestro prestigio
contra políticos sucios malsanamente,
que se defecan en la natalidad
de la inocencia,
que leen los periódicos,
sacando la sección del obituario,
para echarle un ojo
al costo de las defunciones,
o a la escasez de hoyos todoterrenos
en los suburbios del descuido.
Me verán...
porque soy de los senos de la tierra,
allí donde el instinto de cartón
planta rostros de hojalatas,
y la basura es una tripa más
perdida en los mudos dialectos
de los estómagos denutridos.
¡Venid al carnaval sucio
que soy los muslos del trapecista
que ejecuta malabarismo en las retinas
de la miseria, cruda y magra,
cómo una prostituta pobre!
¡Venid a ver las cacerolas que razonan,
menudas y subversivas de pluralidad;
coged las ollas y las camillas
e ir a lo profundo
con la escafandra tuerta
¡Abrid el zipper de la apertura!
porque irracional
la tempestad sacuda la inercia,
que ensucie sus mascotas,
sus asuntos solitarios,
sus drogas, ¡ manchad sus comcubinas
con la conciencia del estar y del somos!
para que este abismo que mastica
vientres flácidos;
cese de orinar su semen mortuorio
en las rodillas de los pobres...
in domicilius.
Que esa homilía de la virgen parca
deje de mudar inquilinos
a una casa absurda,
y chismosas de conjeturas sin respuestas.


Daniel Montoly©