Thursday, October 21, 2010

VOCES DEL SIGLO XXI

Aldo Luis Novelli

(Neuquén, Argentina, 1957)




mínimo mundo


por el cielo del planeta giran miles de aparatos.

desde una cabina acerada
un hombre
pulsa botones y observa un monitor gigante.

Ahora cruza sobre un desierto en el sur del mundo
un campamento petrolero invadido de arcilla.

el aburrido operario pulsa botones
acerca la imagen.

algunas casas, una escuela de dos aulas
negras cigüeñas metálicas.

la placita, un banco
y un chico de seis años balanceando las piernas.

pulsa más botones, acerca más
llega hasta los ojos.

el reflejo en esos ojos infantiles
muestra un árbol de manzanas brillantes
un columpio en vaivén
el soldadito de plomo herido
un superhéroe con los pies en el barro.

ahora el chico mira hacia arriba
ve una fantástica estación espacial
un hombre abatido observando un monitor
vigilando sin afán sueños ajenos.

ese hombre parece llorar.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.



matria


la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.



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NOTA: la sustitución de la “p” por la “m” en el título del texto es una forma de poner en crisis y rechazar los significados chauvinistas y machistas de la palabra “patria” y su derivados: patriotero, patriarcal, patrón etc. Valga decir que para mí, la Matria es toda la tierra latinoamericana.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.




el preguntón descolocado

a Leónidas Lamborghini

el tipo preguntó por los pájaros desposeídos
por las patas de esos pájaros
que se lavan en la fuente.

preguntó por los pájaros hambrientos
por el pico de esos pájaros
gritando 'no pasarán' en esta tierra piquetera.

por los pájaros poéticos
por las manos de esos pájaros
escribiendo papeles sin fe ni sudor.

el tipo preguntó por los pájaros
por el vuelo de esos pájaros
pichones que se embolsan la cara
para escuchar la voz de Dios.

preguntó por los pájaros
por los ojos de esos pájaros
al ver la íntima luz de una niña
vejada por el patrón.

por los pájaros
por las alas de esos pájaros
cuando sangra el ano de un niño
violado por la respetuosa santidad.

el tipo preguntó por los pájaros
y se fue volando.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.


oscurantismo


hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.


genética


en el núcleo de la semilla
ya está diseñado el futuro árbol
con sus frutos y sus leves flores
hasta su más mínima hoja.

en el ADN del hombre
están escondidos sus sueños sus amores inconclusos
sus mejores derrotas
hasta su más infatigable utopía.

la poesía
es esa bella muchacha
que abre la puerta
un día cualquiera
allí
donde no había puerta.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.


abismo


caída del hombre
en las profundidades

de la hembra.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.



amorsaurio


nos rozamos en la calle.

le acaricié el pelo en la esquina.

hablamos de las injusticias del mundo
cerca del basural.

nos amamos con los restos
del cuerpo.

antes de dormirme
le leí un cuento de Monterroso.

...y cuando desperté
ella ya no estaba allí.


Del libro inédito: “mínimo mundo”.


brillarás


a ella

...he sido engendrado por el desierto alacranado y el viento del sur, mi poesía atraviesa el alma de las mujeres en pena y las vuelve sublimes.

nada será como ha sido.

otro signo las alumbrará.
(y ella brilló como si fuera cierto).


Del libro inédito: “mínimo mundo”.

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Fragmento del mismo editó el Ministerio de Educación de la Nación en la colección “Escribiendo en la Patagonia” en una tirada de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén.



Yo soy el tipo

a Liliana Campazzo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.

El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.

Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.

El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.

Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.

Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.

El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.

El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.

Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que deshonraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.


Salvador green


a Pere Bessò

Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.

Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee
intentando ganarme no se qué cielo prometido/
el cielo está contaminado de misiles nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.
Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo
de enfermedades curables en el primer mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.

Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.

En el bar de la esquina


El otro día estaba en el bar de la esquina tomando una cerveza
mientras veía por enésima maravillosa vez
el gol de Maradona a los ingleses/
entonces en la mesa de al lado
alguien dijo:
- miralo a ese negro villero la guita que hizo -
- y que querés/ hay que ser bruto y pegarle a una pelota para triunfar -
- ¡y encima se floreó por el mundo con la camiseta del Che/ que vergüenza! -
- otro hijo de puta ese desgraciado/ menos mal que lo liquidaron -
- deberían volver los milicos - dijo otro
- si así revientan a este negro drogón/ como reventaron a los terroristas -
- sí/ hay que matarlo/ así no habla más -.

Yo tragué el sorbo de cerveza más caliente que haya tomado en mi vida
y miré preocupado hacia el costado
pensé que había descubierto una confabulación terrorista-musulmana
o a un grupo de mercenarios despiadados preparando un asesinato
en el viejo bar de mi barrio
pero me equivoqué.

Eran cuatro señores muy elegantes de saco y corbata
con autos caros y alarmas que espantan a los que se acercan
tomando café en el bar prohibido de mi infancia.
Eran cuatro típicos burgueses argentinos
esos respetados hombres de bien
integrantes de la maravillosa clase media argentina/
ésa que nos ha diferenciado siempre/ del resto de Latinoamérica.
Eran cuatro señores con cara de tipos preocupados
por los graves problemas del país
arreglando los males de nuestro pueblo.

Muchachos/ esto no es un poema/ ni mucho menos
esto es un grito de alarma
en el querido bar de mi barrio
hay cuatro tipos
preparando un magnicidio.


Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.


El huevo de la serpiente

a Marta Cwielong

Trabaja de lunes a sábado durante diez horas diarias
en una empresa electrónica de Massachussets.
Por las tardes/ va a buscar a sus hijos al colegio privado.
Cenan en familia a las veinte horas
y ven algún programa de actualidad
o una ingeniosa comedia antes de acostarse.

El domingo sale con su esposa
van al cine o a cenar a algún restaurante italiano.
Ese día la película era un thriller de gran repercusión
en una violenta escena
un rubio jugador de fútbol americano
viola con inusitada saña una niña negra de 17 años/
siente en su mano el estremecimiento de su esposa
y en ese momento se descubre a sí mismo
con una inesperada mueca en su rostro.

La misma que muestra
cuando sus amigos le cuentan
esas maravillosas aventuras sexuales
realizadas secretamente
en los campos de golf del country-club.



Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.



Ella a pesar de todo

Ella avanza
sin descanso
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.


Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.



Recompensa


He decidido acabar con esta vida disipada

convoqué a todas mis amantes actuales y pasadas
a mis novias y mis ex-esposas a un gran salón
el mismo día y a la misma hora
aparecí vestido de traje blanco y les dije:
"ustedes no se conocen
pero han sido o son mis gatitas/
quiero anunciarles que he decidido abandonarlas"
y me retiré antes del caos.

Sé que han formado un club de anti-fans
y me declararon "persona no grata".
otras me denunciaron a la fiscalía
por abandono de placer
las menos/ se agruparon en una asociación
llamada "lesbianas tristes y abandonadas"
y emitieron un comunicado de "muerte al abandónico"
y abajo colocaban mi nombre.
Aparecieron pintadas en los paredones de la ciudad
"Recompensa de $ 1.000/ al que elimine al desgraciado"
y el desgraciado era yo/ por supuesto.

Por eso ahora soy otro
he cambiado mi identidad por la de un poeta serio y formal
ahora me hago llamar aldo luis novelli
y estoy haciendo todo lo que dictan las buenas conciencias
de la gente seria y circunspecta como la aquí presente/
para convertirme en un poeta famoso y respetable.
Estoy escribiendo poemas de amor y odas a la naturaleza
soy feminista/ indigenista/ defensor acérrimo del tercer sexo
del cuarto del quinto y de todos los que vengan.
Doy conferencias sobre la poesía femenina/ la etno-cultural
y la poesía de los indios kubala de África oriental.

Pero debo confesarles una cosa
no veo la hora que toda esta campaña de marketing
que me han diseñado los asesores de imagen
para poetas candidatos al premio Nóbel
termine de una vez por todas.
Me he enterado que las chicas del cabaret
han puesto un cartel en la puerta
"Se busca a nuestro amigo/ vivo y sediento
recompensa: dos whiskies y una mamada".


Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.


Pájaros en el desierto

Este bar me gusta
tiene un aura a viejos delirios
marcas en las mesas de amores perdidos
manchas sangrientas de historias trágicas o de celos violentos
y un inconfundible olor a fritanga.

Este bar me gusta sin remedio.

Hay pájaros en el vaso de cerveza
que tengo en la mano/
están aleteando con frenesí
se golpean contra el vidrio opaco que los encierra/
me divierto mirándolos/
pero mi sed es más grande
que una manada de choiques en el desierto.
Voy a beberlos
beberá pájaros salvajes
para aliviarme
para salir a buscar mujeres pequeñas
o grandes hembras
pero locas amantes de los pájaros
mujeres agrestes que vuelan sin destino
o caminan sin tiempo.

Los pájaros siguen vivos en mi cuerpo
picotean mis vísceras
beben de mi sangre/
estos pájaros silvestres me excitan
se arremolinan en mis genitales
elevan mi sexo al cielo/
tienen la tibieza de su vulva
las alas como labios
y el aroma de su piel desnuda.

Estos pájaros hacen lo que quieren
con mis días y sus noches
pero yo sigo bebiendo
en este copetín al paso
de esta ruta que cruza la tarde
como un tajo en medio de la fría estepa/
sigo bebiendo
hasta saciarlos de alcohol
hasta emborracharlos de desolación/
mientras ellas
allá afuera
vuelan bajito esperando por mí.



Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.



Antes del final

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo
leer la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?
en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?
Clasificar el mundo y sus objetos
y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.
Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores
¿existe el arte? ¿el pueblo?
¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?
allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.
Quiero ser el amado.
¿Me alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado
es el fin de todas mis utopías?
naranjas papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?. ¿para qué Dios de los vencidos?
dime Dios ¿para qué?

Quiero ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?
y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.
¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué y para qué el poema? ¿dónde la poesía?
¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?
¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?
¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?
¿justificará ese instante el poema?
¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.
Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

¡Antes escribiré el poema que frenará la bala
de la infinita tristeza del hombre!.

Del Libro édito: “Estúpidos mirones de televisión”.
©Aldo Luis Novelli


Aldo Luis Novelli Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Nació en la ciudad de Neuquén, en una madrugada de juerga y carnaval.
Vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma y luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

Libros publicados: “La noche del hastío” Ed. Limón – Neuquén-2003; Plaqueta “16 poéticas” Ed .Limón – Nqn-2004 -“Agonistas del fin del mundo” Ed. La luna que – Buenos Aires-2005 – “Desierto” Ed- El llanto del mudo” –Córdoba-2007; “Mínimo mundo” fragmento, del libro homónimo con una tirada inicial de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén, edición del Min. Educ. de la Nación - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – 2009 – Córdoba; “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar –Neuquén-2009.

Publicó por invitación o concurso en las siguientes antologías: “Poesía y cuento patagónicos” – Ed. FBPN-1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Sec. de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – Ed. de autor-1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – Córdoba-1996; “Canto a un Prisionero” Ed. Poetas Antiimperialistas de América - Otawa - Canadá-2005; “País de vientre abierto” Antologia de poesía social argentina – Ed. Ediciones Patagonia - Bs. As.-2005; “Q.En un lugar de las letras” Libro digital a los 400 años del Quijote – Ed. Letralia Venezuela-2005; “El verbo descerrajado” Antología en solidaridad con los presos políticos de Chile – LOM - Chile-2005; “InSURgentes” – Antología de las Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon Nqn-2005 Antología de Poesia Social “Legado de poetas” Ed. Patagonia – Bs. As.-2007, “Antología Argentino-Libanesa” - Ed. Tantalia Bs. As.-2008 compilada por Edgardo Zuain, Antología “Premio Letterario Giulia Gonzaga” edizioni lo spazio-fondi-lazio–italia Collana biligue in italiano-español – 2009 - Compilada por Luiggi Muccitelli.- Antología “El verso toma la palabra” 33 poetas argentinos – Ed. Homo Scriptum – México-2010 – compilada por Alexandra Botto.-

Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’. Posee varios libros inéditos.
Ha sido traducido parcialmente al inglés, portugués, italiano y catalán y su libro “Agonistas del fin del mundo” fue editado en el sistema Braille para ciegos.
Invitado especial al 7mo Encuentro Internacional de Poesía – Valencia -Venezuela; III y IV Encuentro Int. de Escritores Letrarte – Tucumán 2006 y 2009; IV Festival Int. de Poesía – Buenos Aires-2009.

Administra los blogs: www.la-sed-infinita.blogspot.com; www.fluidos-virtuales.blogspot.com; www.otros-fluidos-virtuales.blogspot.com, www.agonistas-del-fin-mundo .
E-mail: aldonovelli@yahoo.com



NOTA DEL AUTOR DEL BLOG: Los trabajos que ilustran esta antología breve del poeta argentino, Aldo Luís Novelli son del poeta y artista visual español, Gonzalo. El enlace es: http://www.vbz.es/vbz.htm

4 Comments:

Blogger DarkPoet said...

Caro Daniel: un gusto enorme ser parte de tu espacio poético amigo.
Muchas gracias y te espero con tus poemas en mi humilde blog:
http://www.la-sed-infinita.blogspot.com

12:09 PM  
Blogger Carlos said...

QUERIDO ALDO, UNA GRAN SELECCION DE TUS POEMAS, FELICITACIONES!!

1:52 PM  
Blogger Carlos said...

QUERIDO ALDO, UNA GRAN SELECCION DE TUS POEMAS, FELICITACIONES!!

1:52 PM  
Blogger Angelica said...

Disfruto mucho que haya espacios en donde se pueda apreciar la literatura y diversos poemas. Me ha tocado conseguir Vuelos a
Buenos Aires
solo para venir a la feria del libro de esa ciudad que siempre es muy buena

10:04 PM  

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