VOCES DEL SIGLO XXI

UNA MUJER DESDE LEJOS.

" No hay argumento humano que no se haya sostenido entre lo que fue, lo que es y lo que será "
Ángel Escobar.
Poeta guatemalteco.



Una mujer
que no es cualquiera
cae tenaz con su amor de amarme.

Es sencilla
estela en mi sombra
mano de mis manos
para ir a toparse con las piletas
e indaga con cabellos enmarañados
el manantial que anega mi regazo.

Ella es mi identidad
mi habitación por dentro
ríe
cual ave surcando la vida.

Lava su piel de pergamino en las fuentes de Santiago
yo recorro con mis manos su cuerpo
arribo con la tibieza sus dedos
y a los labios jabonosos enjareté mi boca
boca oportuna, demaseada boca, loca boca.

Esta mujer que a quemarropa quiere
sangre caliente
la beso bajo sus faldas
estrujando su carnosidad corpulenta
inmersión febril de auténtico vigía.

No habrá edad para amarla
porque todas las edades topan con el viento
y la distancia algodonal
de nubes
que nos separan
asombrosa mirada al firmamento
luna que compartíamos y que cobijamos
con su descendiente sol palpando mi tez.

AVISO DE REMATE.

Vendo dos sillas Carlos V
de colo gastado
de olor
como tus manos al despedirse.

Vendo un par de botas
que llevé por Europa
y recientemente por Nicaragua.

Vendo una lámpara artesanal
hecha de mis manos
de mi tiempo
a veces angustioso
a veces sobre el tiempo.

Vendo una mesa de bejuco
tres sillas alrededor
en la que comimos todos
y en múltiples ocasiones hasta brindado
por una unión
por la felicidad.

Vendo tres candelabros corroídos por la oscuridad
por las incertidumbres que se encendieron sobre ellos.
Vendo una bolsa de cuero de Masaya
en la que he portado fotos
de mis hijos
de sinceros compañeros
y hasta de los más deshonestos que prosiguen siendo compañeros.


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recortes
poemas
todos con una misma dedicación
y para una misma mujer.

También mi pasaporte
con unas ganas de partir.

Vendo mi guitarra, pero jamás sus cantos
un pupitre en el que escribo
una melódica donde ensayaba cualquier vals
una cortina de hilos oriental
un espjo que no ennegrece ni en la oscuridad
donde sobre él maldecías tu rostro
mi rostro
nuestros rostros
un tanto acostumbrados a reír
a odiar
a soportar cosas frías cual una blasfemia
o un indigno escupitajo.

Quiero vender de anticipo el pequeño lote donde me habrán de sembrar.
No venderé los ojos
porque he de mirarme sobre ellos
algún día contento
con mis cabellos largos ensortijados
cantando en español
francés
italiano
o croato
finalmente libre junto a mis hijos de esta cotidiana esperanza.

Vendo mis camisas y corbatas a los ejecutivos
mi enjambre raído de malsanas tristezas
harapos que cuelgan de las ventanas.

Vendo mis almohadas y sábanas fecundas
donde me hiciste el amor
y anegué lágrimas embriagadas en tus pechos.

26 de febrero

Soy libre
como la mesa
la silla
el piso lustrado
la cortina
el humo
el frío que emerge de tu refrigerada palidez de mujer destituida
la sal
el agua
el ajo y la cebolla
libre con lo que soy
libre con lo que siento
una esquina de jóvenes
el piropo a la mujer en manantial
tan libre como la palabra libre que atan su libertad
soy flor
pan abierto en tu alcoba
la hormiga llevándose mi desvanecida tristura
el libro en luminaria de poemas
el cuento que cuento bajo la almohada
por todo esto soy libre
porque el sol amo sobre las comisuras de tus labios
y en la vincha de tus cabellos
por el color del amor
el vino en los destierros
nadie se ha sentido más libre que yo de estos
cuarenta días.

LOS PALESTINO MUEREN TRES VECES.

El palestino triene dos maneras de morir:
Sin Patria
y asesinado.
Sin embargo
nosotros admiramos una tercera forma
de morir en ellos.
La que los hace inmensos
que asusta los sionistas
y es la de caer combatiendo
por reconquistar sus tierras
arrebatadas por la estrella de David.

A nosotros nos satisface esta tercera forma de morir
porque no existe en el mundo
nadie que pueda morir tres veces
y lleve a sus hermanos
esta forma y contenido de muerte
como vive muriendo el palestino.

Unos mueren en posición de tiro
sea de rodillas con el ojo en la espera
o
sobre el suelo
y el corazón en la punta de la mirilla.

A otros les abren por las espaldas
poros ardientes de donde brota sangre, pero no lágrimas.
Son pocos lo que quedan entrelazados con sus hijos y sus mujeres.

Y
lo que es más sublime
han quedado sus muertes junto al fierro tibio en legítima defensa por la vida.

El palestino, al parecer,
no tiene quien le cante
una canción de triunfo
alguna proclama final de victoria
a no ser
sus tres maneras de morir
que caminan y avanzan en miles de gritos..." ¡ Viva Palestina ! "

Yo miré un palestino alguna vez
en la asolada tarde del combate.
Era chiquito, pero no pequeño porque portaba un fusil
y rafagueaba
y todos los dioses de Israel lo bautizaron
lo llamaron terrorista.
Y
así apareció en la tele un día
iba masacrado
pero
avanzó
agonizó tres veces
sin país, asesinado y combatiendo
y no pudieron mutilar su mirada
incandescente mirada que fogoneó mis ojos
los que se cerraron tres veces
como mueren mis hermanos palestinos.

MUGUETE

A Djurdjica Kuntic.

Muguete
halló su medianoche
juró ignorar la luna llena
el lunar de su amante en las espaldas
lloviznas suspendidas
actos de amor.

Se libró de la cenicienta
dejó de ser Penélope
recogió sus calzados
sus moños
lazos y cosméticos
cruzó el charco
y marchó.

Muguete es una flor
o más bien
una traducción literal de mis sentimientos.
Yo una vez sentí su enérgico aliento
junto a ls cerezas y las manzanas
junto al firme litoral de una mañana.

Quiso su libertad a costa de todo y de todos
dejándola en la intemperie.
Podrá venir el sol a calentar sus labios
puede venir la nieve a sumergir sus partes débiles
podría el verdugo polvo cubrir su insensible orgullo
pero permanecerá en su relieve
para siempre
intacta
una gota.

AGOSTO TE LLEVASTE.

Te seguirán amando junto a los muertos
y la tristeza que combate.

Con un silencio palideces, corazón.

¡ Presente !

Agosto, te llevaste.

Yo con un inicio y dónde está el final.
Caen estas lluvias y arrasan con mis pies
la humedad contorna mi estructura
soles
y
también lágrimas te hieren.

Balaceras, aquí están los muertos.

¡ Presente !

Agosto, te llevaste.

EMILIO LASSEN LÓPEZ Nació en ciudad de Panamá un 6 de marzo de 1955. Poeta panameño de la generación de los años ochenta. Ha publicado en revistas artículos y poemas. Ha sido Premio Nacional en el Certamen " León Antonio Soto " que auspicia y organiza el MUNICIPIO DE PANAMÁ; también ACCESIT en el citado certamen. Premio Unico en el Concurso de Poesía OMAR TORRIJOS HERRERA 1985 organizado por el Instituto Nacional de Cultura. En 1997 obtiene el PREMIO ESTHER MARIA OSSES bajo la dirección del Instituto Panameño de Estudios Laborales del Ministerio de Trabajo. Se ha dedicado a la Promoción Cultural en las comunidades. También fue jefe del departamento de LETRAS del Instituto Nacional de Cultura en Panamá. Actualmente trabaja en el Instituto Panameño Autónomo Cooperativo. No ha publicado libros sobre su producción. Sus direcciones electrónicas son: lassenpoe@hotmail.com o lassen_pez06@yahoo.com