VOCES DEL SIGLO XXI

Alina Galiano
(Cuba, 1950)

II

Camina la mansión de mi memoria,
atrévete a sentir entre la menta
donde mi lengua cambia las alturas
a un largo abecedario de sabores,
pistilo de azafrán en contralto
de internos arrecifes con la ingle.
Estrena un modo de morder más ancho,
un gesto que desate abiertamente
intensidad de orquídeas a los nísperos.
Reduce el paladar a esos lugares
donde el romero como profecía
define los contornos de la espalda
iluminando en su humedad las vísceras,
y entonces,
a sabiendas,
eterniza
estaciones de sílaba a tu antojo.
Comienza a entretener esas esquinas
donde la línea de los hombros,
explica,
la peculiar salmodia del tomillo
deshaciendo su aroma en la saliva
a un lenguaje anterior y sostenido,
a una manera de volver sin tregua
por el color,
obedeciendo cóncavos
o habitando de lleno a contrafilo.
Entretente a pensar,
sin pensamiento
inconsciente a esas formas del contigo
con que sueles vestirte a tu cabeza
y viaja el laberinto de mis siempres,
su persistente alquimia como vértigo
al espacio del labio y su pupila.

DEL LIBRO ... INEVITABLE SÍLABA.

YO NUNCA LOGRO

Yo nunca logro
habitar de golpe
el justo centro
de las geometrías:
los redondos olores,
la línea de una voz,
el ángulo del hambre
y este cubismo
de vivir octagonal,
creciéndole a un espacio
que no se había previsto.
Nunca logro existir
de un solo golpe,
la cuadratura
o el alfabeto original
del nombre,
que mi abuela y mi madre
me otorgaron;
la memoria igual
que los cocuyos
se vuelve un circuito
intermitente,
donde las cosas
con intuitivo hacer
se prodigan y a veces
por ocultos designios
establecen galácticas
regiones al cerebro.
Hoy regalé mis últimos
relojes,
me enamoré de la ciudad
y deduje que llenar
la ventana de centavos
a largo plazo me permitiría
dar un viaje a Indonesia.

DEL LIBRO... DEL TIEMPO Y OTRAS PUERTAS .

V

Contaban mis ancestros
como los símbolos que te representaban
se venían tejiendo
de constelación en constelación,
mucho antes de que el origen
trazará sobre los mundos
el primer mar y sus espejos
el primer espacio celeste,
la primera mirada,
el primer aliento,
la primera palabra
de la cual nació,
el primer sonido
que por primera vez
echó a rodar en semillales
el incesante juego de tu danza.
Decían mis ancestros que tu movilidad
fabricó la cámara inaúdita de los silencios,
donde la Madre de los Dioses
se sentó a pensar todo lo por existir
en los ojos de las humanidades
y aún aquello que jamás
se podría recoger
dentro de nuestros ojos,
lo que existe y existía sin saber
acumulando huesos
y engendrando la primera
de todas las memorias,
esa que permite que la sangre
se recuerde y se ensanche
sobre la inmensidad
de lo que estuvo ocupado
y aún aquello que faltaba por ocupar .
Así decían y contaban
los primeros en decir y contar,
así relataban ellos como los Dioses
y sus hijos se juntaban
en el descanso de sus espíritus,
para que la alegría que venía contigo,
con tu baile,
subiese y bajase por las orillas de sus cuerpos
calentándolos y despertando entre ellos
el conocimiento de sus semejanzas
el eterno misterio de sus perfiles.

DEL LIBRO ... LA DANZA EN EL CORAZÓN DE LA ESMERALDA
.

VI

Criadero de espirales soy
en el centro de la luz,
memoria en la memoria
que jamás se desdice;
mas también me reproduzco
en la semilla de los dátiles;
mis raíces abarcan
de extremo a extremo
la tesitura de los astros
y voy desplazando la vibración
de lo que crea sin parar
sobre las dimensiones.
Sonido soy de la cadencia
que engendra la zona del esplendor,
eso que sin esfuerzo
despierta las consciencias
perpetuando la marca de lo inimaginable,
la fuerza que como espejo de sí
despliega incesante
la misteriosa rueda
que alimenta el espacio de lo cíclico.
Soy el verbo de lo vivo
y el aliento de cuanto es,
me derrama de pulmón a pulmón;
así me reproduzco y me respiran
y así de pulsación a pulsación
voy creciendo en el destino
de toda sangre,
porque mi huella es receptáculo
de otras huellas,
donde los siglos, como abejas,
fabrican la eternidad
en el espíritu de lo ilimitado.

DEL LIBRO... EL LIBRO.

XIII

Desnudo el sentimiento,
pies descalzos, avanza,
enardeciendo el aire,
devolviendo al pulmón el singular poder
donde la vida respira y codifica arquetipos de mapas
estableciendo:
itinerarios, péndulos,
regocijo de brújulas que permitan a la marea de la retina
descubrir territorios a sus manos,
su cuello,
a esas distancias en marcha donde sus pantorrillas
retozan con los zorros,
detrás de los arbustos,
día en el pleno centro al júbilo de gestos,
geometría de carne con la cual se podría
tocar el punto exacto donde comienza un beso
o sentir entre dientes,
el frontal torbellino a sus pezones,
en franca invitación:
incansable belleza,
fina brea calafeteando los veleros al mar de la cabeza,
dando licencia al viaje,
nombrándole a las tierras del corazón sus pájaros,
el paradigma de sus migraciones cuando conversan órbitas,
bebiéndole a los pétalos de la orquídea o la rosa su crónica de instinto.
Cronometrar el eje donde su piel consiente
igualar a las noches y los días sus épocas,
es convocar a tránsito de rigor o esperanza la cruz solar del plexo,
es desdoblar o atravesar la vida a un siempre aventurarse
mas allá de esas cosas que han sido establecidas,
para tocar lo que hasta ayer fue nunca,
asombro que hecho dígito,
acaricia los planos del rostro a lo imprevisto,
conversaciones explicando la riqueza al detalle
que inesperado surge entre raíz de pelo y nuca
cuando a la furia del amor se rinde:
pestañas a clausura aprisionando todas sus miradas
para poder sentir el aliento del rapto extenderse,
cruzando la apertura de los labios
hasta explorar en plenitud de conclave la encía:
otro fuego a liturgia,
detonando la persistencia de su curva
a fábula y laringe.

DEL LIBRO...ENTRE EL MARFIL Y EL AGUA .

X

Todos van tan de prisa, tan sin tiempo de ser,
que aquellas maravillas a lentitud
de ir hombro a hombro saboreando las calles,
se han quedado tan solas como los parques
y las fuentes donde se piden sueños,
la gente ya no lleva monedas en los bolsillos
para tirarle al agua,
si lo que bien se ama,
no llega a nuestra puerta despertando la casa,
llenando sus rincones de cascabeles o profundos silencios;
yo todavía guardo las cosas esenciales
por si acaso nos vemos inesperadamente:
un marcador de libros, botones,
estampillas de correo, flautas, guindas para tu boca,
varios lápices, papel para escribirte, una bicicleta,
también conservo un trompo
por si lo quieres ver girar sobre la tierra;
ahora sé que no debo vivir sin ver las formas
que has ido dejando al aire por contentarle orillas a mis ojos
y me vas regalando, con esos gestos tuyos,
los años que me quedan por vivir,
lo valiente de ser quien soy,
la arquitectura donde mis palabras,
como un halcón puedan sentarse,
en lo más alto de las murallas
esperando que alguna voz se alce al final de la noche
por despedir luceros
o simplemente le hable al sol su destino de expansión,
sobre la cresta de las montañas y los valles.
Yo reconozco que eres imprescindible,
de la misma manera que mis pulmones necesitan el aire;
imprescindible, sí, como es de imprescindible el alfabeto,
la poesía árabe, la poesía en general,
la mermelada de higos sobre pan tostado y caliente,
el chocolate en todos sus compuestos
imprescindible, sí, como tus brazos
que están atravesando el mundo donde vives,
sin saber que me buscas.

DEL LIBRO... LITOGRAFÍAS A PARTIR DEL AIRE .

III

Comenzar por tu ritmo
es hablar un lenguaje
de perfiles o espacios
donde la luz, lo usual,
trasciende , se evapora
y sólo es posible
una existencia en bordes:
un liviano volumen
en incansable viaje
por el ojo y la vena.
Allí en improbable
sonido me sostienes,
fabricas o transformas
latitudes, mareas,
haces de cosas viejas
sinfonías y orígenes.
En tu tiempo de sueño
transitas las materias,
les pones nombres
y luego las sueltas
sin pensarlo llenando
lo imprevisto,
sabiendo que ninguna
antes de ti podía
reclamar su existencia.

DEL LIBRO .. LA GEOMETRÍA DE LO INCANDESCENTE O EN FIJA RESIDENCIA
PREMIO LETRAS DE ORO.

IX

Dejas atrás la hora
de tu primera imprecación,
lo fatal de vivir con tanta agua
lamiéndote las ingles,
alimentando en ti
el pabellón de las ganas,
su misterio;
llenándote la boca
de un júbilo perverso,
resonante
y piensas que te vas,
que los minutos son todos desechables,
no sientes miedo de habitar los cuerpos
o vaciarlos;
te sales por completo del espejo,
no necesitas ver tu reflexión,
descuartizas tu sombra y le prohíbes
que entre y salga del cuarto.
Sacas de las gavetas tus olores,
regalas insolente la memoria
para erguirte a una luz que ya no es tuya
y la vuelves una pitahaya
por la cual escalar furiosamente
la curvatura del color
que adquieren los flamboyanes
cuando la angustia escapa hacia la noche
para buscar cocuyos
y el corazón como un murciélago,
mordisquea las hojas de guayaba,
la comestible axila
donde el trópico despierta el hambre
iniciándote al rito del escándalo,
a la belleza de lo absurdo.
Sólo así te das cuenta
que no tienes perfil
que puedes desangrarte
de una exclusiva libertad,
entonces el terror rodea tu pulso
igual que un brazalete,
desmintiendo la intimidad
de todos los rincones.

DEL LIBRO .. EN LE VIENTRE DEL TRÓPICO.

2

El más reciente de mis viajes, ese que en apariencias, no fue previsto
y de acuerdo a las reglas no me fue deseado, ni siquiera exitoso
ocurrió en mes de Enero, bajo una lluvia fina, aquí mismo en Manhattan,
fue un viaje entre la curva del asfalto y mis huesos, sin testigos, ni gritos,
luego llegó la gente para ver esas parte de mí que no habían visto,
yo la primera de ellas, fuera de mí, sin movimiento alguno,
recogiendo la imagen dentro de tantos ojos
que no sabían mi nombre, ni el timbre de mi voz
y preguntaban por parientes o amigos o amantes,
sitios donde pedir auxilios, seguridades, tránsitos,
borrón y cuentas nuevas
curvando en los relojes
encuentros con mi otra,
esa que no quería fluir
desintegrando inaceptables:
así que di mis señas,
me llame al contra espejo de lo que nunca he visto,
comencé mi camino de atravesar los miedos,
de ver como las caras se iban deshaciendo
despejando las estepas del corazón, dejándolas vacías,
propicias para el viento,
para el silencio o las tormentas o las cosas que vuelan
porque vuelan
porque no tiene caso mirar lo que se extiende desde un punto tan fijo
como el no el mañana volveremos a vernos, a ignorarnos,
a decirnos un sí cuando no queda nada
entre los bordes de una taza de café y las sillas
donde las sílabas del amor continuamente tendrían que abrirse
a un horario de presentes que nunca se repite,
porque allí, se sabe decir hola y adiós despertando los dientes
a un radical espacio de amor desconocido.

DEL LIBRO... LOS DÍAS QUE AHORA TENGO .
TRABAJO EN PROCESO.

13

Tú lo sabes mejor que nadie,
sabes que contigo no se marcharme
y siempre me demoro entre tus pestañas
o juego entre tus dedos
y te acaricio desde allí
cuando tu mano avanza murmurando,
yendo y viniendo en esas conversaciones
que sabes tener con tu belleza
vistiendo el mundo a novedades,
maravillas de gestos que tú dejas
emerger de tus manos,
regalos para vestir el aire,
los cerros o el azul de los mares
que como yo te saben esperar.
Este es el secreto a voces
donde tu piel me deja aromas tuyos
que borran de todos mis diccionarios
la palabra ausencia
y me permite transformar los espejos
a esos atemporales
de ti que aún desconoces.

DEL LIBRO... DE LAS COSAS SIMPLES .
TRABAJO EN PROCESO.

©Alina Galiano

Alina Galliano nació en Cuba y reside en los Estados Unidos. Ha publicado Entre el parpado y la mejilla, Colombia, 1980 y Hasta el presente (Poesía casi completa), España, 1989. Ha sido antologada en publicaciones españolas, argentinas y norteamericanas: Poesía cubana contemporánea, España, 1986; Poetas cubanos en Nueva York, España, 1988; Americanto, Argentina, 1988; El alba del hombre, Argentina, 1991; Poetas cubanas en Nueva York / Cuban Poets in New York, España, 1988; y Paradise Lost or Gained? Estados Unidos, 1991. Su obra La geometría de lo incandescente (en fija residencia) ganó el premio “Letras de Oro” (1990-1991) en el género de poesía. En el Vientre del Trópico. (1994).

Otros libros publicados por la editorial Betania,España en 2007y reunidos bajo el titulo Otro fuego a liturgia son: Del Tiempo y Otras Puertas, La Danza en el Corazón de la Esmeralda, El Libro, Inevitable Sílaba, Entre el Marfil y el Agua y Litografías a partir del Aire. Elegidos 2008-2009 concurso de poesía y narrativa .Instituto Nacional Latinoamericano .También forma parte de diversas redes literarias. Trabaja en dos libros de poesía .. De las cosas simples y Los días que ahora tengo . Es parte de Radio Cox New York y de Magapalabras en youtube.desde donde lee la poesía de los poetas del mundo y la propia .En Marzo del 2010 fue parte de lectura de poesías en Barnard College.

NOTA DEL AUTOR DEL BLOG: Los trabajos que ilustran esta antología breve de la poeta cubana, Alina Galiano son del poeta y artista visual español, Gonzalo. El enlace es: http://www.vbz.es/vbz.htm