Thursday, January 6, 2011


VOCES DEL SIGLO XXI


Amelia Arellano
(Rep Argentina)



DIARIO MOJADO (década del 70)

“Aquel tiempo no lo hicimos nosotros,
él fue quien nos deshizo”
ÁNGEL GONZÁLES


Mi amiga aun no ha vuelto.
Quizás no vuelva ya.
Está aquí, entre nosotras.
Pero ésta no es aquella.
No es la que caminaba conmigo bajo la lluvia.
Barra de mate amargo. Facultad.
Humanidades no rima con humano

La que pintaba pesebres y árboles azules.
La que leía Sartre, el Che, Arlt
La que amaba la teta buena, hasta que conoció la mala.
La que llevaron porque estaba pintado paredes.
Leyendas limpias en dictámenes sucios.
La que recibía cartas y promesas de amor.
La que, creímos, pertenecía al país de los N N.
La que se apareció un día en el país de los “chicos malos”

Lloré. Lloré de miedo, de alegría, de amor.
¡No! Lloré de dolor.
Sin dientes, sonrisa mueca contorsión.
Sin amor. Mentira, cartas basuras. Roña. Homínido.
Universo coma. Registro en blanco.
Blanco guardapolvo. Blanca tiza. Blancos dientes.
Blanca nada.
Fábulas.
“Trece fábulas y media”
“Cuanto mas canalla es la doctrina mejor el discípulo.(*)
Blanco corcel/ matungo rengo. Padre de la Patria.
Mariano claro / muerte oscura Moreno.
Había una vez un continente de oro.

La m de mamá. La m de mentira.
La d de dedo. La d de dolor
La p de papá. La p de picana.
La o de oso. La o de olvido.
¿30 mil? ¿30 mil? (+) x (+)= (-), (-) x (-)= (+)

Me duele el robo, amiga. Aun me dueles.
No en el corazón,
En la panza me dueles.
En la panza, todos los días.
Todos los días, cuando leo el diario.
El diario de hoy, amiga, está mojado de memoria


(*)JUAN BENET




E MEMORIA


Mi amiga aun no ha vuelto.
Quizás no vuelva ya.
Está aquí, entre nosotras.
Pero esta no es aquella.
No es la que caminaba conmigo bajo la lluvia.
La que es la de la barra del mate amargo.
La que relojeaba los chicos de la facultad.
La que pintaba pesebres y árboles azules.
La que leía Sarte, el Che, Artl.
La que amaba la teta buena, hasta que conoció la mala.
La que llevaron porque estaba pintado paredes.
Leyendas limpias en ciudades sucias.
La que recibía cartas y promesas de amor.
La que, creímos, pertenecía al país de los N N
La que se me apareció un día tras percheros de tienda.
Lloré. Lloré de miedo, de alegría, de amor.
No!. Lloré de dolor.
Sin dientes, sonrisa mueca contorsión.
Sin amor. Mentira, cartas basuras .Roña. Homínido.
Luego, universo coma. Registro en blanco.
Blanco guardapolvo .Blanca tiza. Blancos dientes.
Blanca nada.
Fábulas.
“Trece fábulas y media”
“cuanto mas canalla es la doctrina mejor el discípulo.”
Blanco corcel/ matungo rengo. Padre de la Patria.
Mariano claro muerte oscura Moreno.
Había una vez un continente de oro.

La m de mamá. La m de mentira.
La d de dedo .La d de dolor
La p de picana. La p de papá.
La o de oso. La o de olvido.
¿30 mil? ¿30 mil? (+) x (+)= (-) (-) x (-)= (+)

Me duele el robo, amiga. Aun me dueles.
No en el corazón
En la panza me dueles.
En la panza, todos los días.
Todos los días, cuando leo el diario.
El diario de hoy, amiga, está mojado de memoria




EL LEGADO

Razón de esta búsqueda, este diario
ejercicio de crear la vida
con despojos cercenados a cadáveres.

DANIEL MONTOLY

Confieso, te idolatraba, enero.
Te veía llegar entre cerezos.
Con pan envuelto en mirra y en sándalo.
Con el agua del río entre tus manos.
Entibiando pezones y polleras.
Buscando un cielo de huertos y de siestas:
Durazneros, vendimias en las grutas.
Amaba tu calendario de arenas y lagartos.
De estrellas degolladas. De brújulas.
Tu piel era mi frente y tus manos mis ojos.
A veces sorprendía tus rostros pensativos.
Dos puertas. Una llave. Abierto corazón de niña.
Comienzos y finales. Búsquedas.
Te veía llegar y ya temía tu partida.
Las puertas se abrían en las guerras y en las fiestas.
Con la paz, venía tu partida.
Partido corazón, manos partidas.
Aun lastimas mis sienes con tu flecha rota.

Confieso, te idolatraba Janus.
Mas, nunca me entregué.
Nunca dije por ejemplo un te quiero.
No se si lo entendiste.
Mi forma de amor era el repudio.

Yo aun no comprendía y me dolía enero.
No comprendía.
Traías un comienzo de claveles rojos.
Un epílogo de lágrima y paisaje.

Te fuiste .Aun no entiendo la partida.
Pero, sé, vendrán otros eneros y el legado.
Rojo clavel granate.
Dos puertas, una llave...y el asombro.
Un asombro de barro.
Y de agua natal la boca, llena.


FORMA DE BARRO

“...Lo esencial es invisible a los ojos...” *
De “EL PRINCIPITO” (el zorro)

Es una naranja de ombligo, partida.
O un durazno.
Acaso una granada que sangra.
Es casi una crisálida.
O el Gran Diluvio ahogado en años.
Los pasos transpiran su mirada.
Corre. Se apuran. Se detienen.
Descalzan la mañana.
Le respiran la nuca .Bostezan.
Las mujeres lavan en el río.
Ella, vestida de poema oscuro, las contempla.
Las ama, y las envidia y las aspira.
Tiernas penas le cantan a la nana.
El niño lame el amarillo del ocaso.
No te duermas mi niño.
Ya habrá tiempos de dagas y de cruces.
Es la última mirada, el último regreso
Una lágrima callada, calladamente cae sobre el río.
El río toma su frágil sombra.
Cual si tomara un pájaro, un niño, un ángel.
El barro le da forma de silencio...y la ama.




LOS HIJOS DE LOS HIJOS

“Otra vez esta casa vacía que es mi cuerpo, adonde no has de volver”
BLANCA VARELA (Perú)

No debiera darse vida a la fuerza Sin preguntar, sin elegir.
No debiera darse vida a la fuerza. No debiera.
La gente se aparea.
Por elección. Por obligación.
A la fuerza. Por desesperación.
Pero no se le pregunta a la tierra fecundada.
Y a veces, la tierra queda dolorida.
Lastimada. Golpeada. Quebrantada. Herida.
Y no quiere ser clavel del aire. Ni muérdago.
Y sin embargo se le promete: tallo, flor y frutos.
No raíces.
Y le cortan el cordón umbilical, y la expulsan

No debiera darse gametos a la fuerza.
No debiera.
Herencia Mendeliana: XX o XI
Y se encuentran con teatro del Absurdo.
Teatro alternativo. Sainetes.
Mujeres con vestimentas y antifaces negros.
Adioses sin partidas. Lágrimas de rocío que no cesan.
No hay guía turística para la carretera de la angustia.
Y volver a sembrar, casi por inercia.
Y no decirle al hijo donde atiende Dios
¿Dios atiende en la ESMA, en Auschwitz o en Vietnam?
¿En un hospicio? ¿Un psiquiátrico? ¿Una cárcel?

No debiera darse muerte a la fuerza.
No debiera. No debiera.




MIEDO

“Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie te vea...
CHARLES BUKOWSKI


Ya lo siento llegar.
En un rumor de pasos que adelgazan la noche.
El viento ha silbado tres veces. Ha llorado tres veces.
Tres veces lo ha negado.

Pero él avanza con su falo y su dedo, erectos.
Se acomoda en mi cama.
Me cubre con su cuerpo pesado.
Su aliento me apuñala la espalda.
Me huele, me habla, casi secretamente.
Se hunde en mí. Me muerde.
Es una enorme boca que devora la casa de mi infancia.
Los ladrillos de luna. Los racimos.
Engulle sin piedad la patria de mis ruidos impúberes.
El viento en las ventanas. Las voces sacrosantas.
El tintineo de las amapolas en la lluvia.
Y no hay barcos, ni albergues, ni barriletes nuevos.
Y las palomas migran, y los cielos y los dioses.
Solo quedan los miopes y las cucarachas.
Los paralíticos y una que otra langosta.

Y cuando bendigo la impalpable luz de la locura.
Un borracho me acaricia los ojos y la boca.
Trae un pájaro azul en su mirada
Me besa las yemas de los dedos.
Y me dice con su voz de cristal amargo.
Déjalo que salga... y anda.

© AMELIA ARELLANO



AMELIA ARELLANO .Vivo en San Luis (Rep Argentina). Nací en un desolado enero, en páramos. En una escuela rancho que ya no está.
Crecí silvestre como las verbenas, en un pueblo pequeño, en donde aprendí el arte de sobrevivir de la gente sencilla y la teoría en la Escuela donde mi madre era Directora.
Comencé a escribir a los 5 años. Desde mi abuela, artesana, madre soltera, que renuncia al apellido de sus hijos cuando el hombre le anuncia que se casa con otra y desde la prohibición de mi madre de leer ciertos libros (que por cierto eran los primeros que leía) se establece en mi una impronta de trasgresión, de la que me hago cargo y que me acompaña hasta la fecha.
En los años 70, en los cuales estudiar Psicología era sinónimo de subversión, todos mis libros, desde el “Che” hasta el Principito, cartas, cuadernos, poemas, etc. arden (no es metáfora) “el infierno del Dante es una rosa azul”.Dejo de escribir por casi 20 años. Si bien el exilio es una condición inherente a nuestro ser, no tengo la experiencia-intransferible, de la tortura y el exilio material.
A finales de los 80, ayudada por el acto terapéutico y dos personas invalorables, me entrego de nuevo al acto creador...y salvador.
En la actualidad, trabajo como Psicóloga clínica y Psicóloga Social. Colaboro como escritora en medios locales, nacionales e internacionales. También en sitios Web nacionales e internacionales. Miss producciones han sido traducidas al inglés, alemán y catalán. He publicado narrativa, ensayo y poesía. He ganado premios y distinciones nacionales y provinciales e internacionales, con jurados tales como Osvaldo Bayer, Horacio Salas, Tununa Mercado, Jorge Brega. Me identifico con los movimientos de género y de los de reivindicación de las culturas populares. Creo, aun creo, que el rol del escritor debe ser dinámico y comprometido. Mi tema de preocupación siempre ha sido el de la Identidad. Soy Socia Fundadora y Presidente actual del” Movimiento Cultural Poetas del Exilio”


Nota del autor del blog: Los trabajos visuales que sirven como ilustración de esta breve antología de la poeta argentina, Amelia Arellano, son del poeta y artista visual, Gonzalo y pueden visitar su web en: http://www.vbz.es/vbz.htm

2 Comments:

Blogger amelia arellano said...

Querido Daniel, gracias por publicar mis produccines. Es para mi un lujo estar en el El Wrong Side. Además , tu sabes como te admiro y valoro tus textos.
Te digo que nomalmente , no cuento en la Red cosas de mi vida privada. Esta vez lo hice, por algo será.
Te abrazo y te deseo lo mejor.
amelia

5:33 PM  
Blogger Daniel J. Montoly said...

Querida Amelia: amiga poeta, ¿Cómo estás? No tienes por qué darme las gracias, por el contrario, soy yo quien debes agradecerte que hayas aceptado la invitación a compartir tu poesía con los lectores y lectoras del Wrong Side. Por razones de salud, más específicamente de la bronquitis el blog ha caído en un breve descuido, pero muy pronto volveremos a tomar el ritmo nuevamente.

Me gusta tu honestidad y que hayas compartido parte de tu vida con quienes leen tus poemas, porque de esa manera pueden acceder a tu cosmovisión personal que nutre y sostiene tu poesía. El artista sea cual fuera la faceta a la que se dedique hoy tiene una serie de límites impuestos por la cultura de la sociedad de mercado que lo empujan a denegar de lo humano y lo social. En cambio se busca ser fuente de “entretenimiento” en desmedro del desarrollo del pensamiento y de las ideas.

Amiga, es un honor contar contigo en este blog y animo a quienes deseen colaborar con El Wrong Side a participar enviando sus colaboraciones.

Abrazos.
Daniel

2:48 PM  

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