Sunday, February 11, 2007

Belia E. Segarra Ramos,
(Lares, Puerto Rico, 1958)


Alzheimer

Puerto Rico,
aún no sé dónde ha de llevarnos
el impulso betaamiloide de la historia reinventada
(el cromosoma 21 de nuestra historia colectiva)
el mismo cromosoma que se agacha
Para vestirse mejor su piel de cordero sobre libro sagrado
Hoy he tomado tantos riesgos,
¿los necesarios?
para controlar la mágica bala de la sinapsis amiloide
y despertar a la bestia eficaz
que ha habitado los últimos años entre nosotros.
En unos cuantos años
el águila cederá bajo los pies del guardabosque
(Estoy segura de ello)
y ese dentrita zafio cabizbajo que ha venido bordeando tantas verjas
(convertido en familia axónica)
jamás tendrá que pensar más en relevos.
Pensará sólo en las miles de probabilidades de seda
descansada en las fatigas de un sueño grande
(seré parte de esa gran “sociedad jueyera”
que no se amilana y resiste
para embestir, embestir como quiso siempre José de Diego)
Mientras tanto, Señor,
estaré dispuesta a dar de comer a los caballos
con todos esos materiales raros
para no consumirnos en chimenea abierta.
(aunque quizás hubiera sido más fácil
hacer otro agujero en el suelo)


¿Para qué tengo los ojos?

Ya tengo la visión positiva de la puta garra
casi siempre pegada a la altura de una piedra
Y un nazareno pensamiento que le dice:
¿Para qué te han servido tus ciegos Ojos?
Mis ciegos ojos sólo me han servido para descubrirme:
Cuántos dedos acusadores me apuntan para predicarnos: el que esté libre de pecado que tire la primera piedra.



Para dejarse caer de repente sobre la presa

Regreso a tí perfumada de restriegos
arrancándome este hastío tutelar de las abejas
en alguna parte hay más hiel que corpulento dulzor
me confundes en un golpe enérgico y acrobático
desde este ojo de agua en mis rotas manos

Tiendo este penacho de sed
en el aleteo voluptuoso de mis hamacas
para dejarme caer pausada sobre mi presa

desde abajo

Mi piel de pique, llantén y camándulas
como tronco mutilado se transparenta por los siglos de euforia
del humillado desdén de la brava soldadesca

sólo mi viejo cacique corazón
continúa haciendo alardes sin tener fuerzas

De reojo
desde este fondo inmenso de paso apretado
mis geriátricos alborozos
se desdoblan unos sobre otros
saltando al panal
para tomar el pan de la colmena.

Una nerviosa rana a los pies de la Reina
renegará de mi taimada estrategia

Llegar hasta tí será el "cuestarriba" de rotas arterias
más subiré en medio de goterones de agua o de plomo
(entre jirones de lanzas y puntas de lluvias)

un chaleco de sol salvavidas diafaniza mi despertar sobre la yerba.

de vacíos y solos compartidos

el solo tan lleno de salas en pleno mandato
salones de juego en gabinetes de llanto
y princesas sin su zapatilla
cansado desván de conferencias mudas
empapado de lagartos partos
tan solo de hoteles de lujos
coctail parlante de fiebres afiladas
de 83.7 grados de uñas aferradas al tronco del árbol
de ojos colapsados con exoftalmia en la boca
en el último adiós dragón machacando
(la nada llama sacudidos nudos
de aliento sulfuroso en la garganta)

observo vacíos tantas palabra estatuas de sal
(como las mías que no saben mover palancas)
sus dedos no cuentan la verdad del vuelo flácido
en el tuétano mismo de esta nulidad acampanada y desigual
mucho menos hablan de cuán largo es el largo abrigo
de sombras compañeras mal empleadas
y el desempleo mío caro de algún voto de confianza en el interior

su todo de nadas conoce la maquinaria de los esclavistas palcos
en la tinta sangre del si tu mueres primero yo te prometo
la penuria solitaria
tantos hoyos y huecos en comparecencia pública

¡¡¡Adentro!! ¡¡¡Adentro!!
tantas vías inhospitalarias
revientan en pantalla plana
para un pobre público
desde algún “telepromter” error –horror
olor etéreo a marcapaso afligido
donde algún espectador podrá pernoctar

renunciado

colgado

bien criado

desde el huracanado
ventoso hueco de hoy
en el vivir morir invasor

sólo la cuerda loca sin atar del reloj

obliga a recordarlo
estamos solos qué solos estamos
y las colonias de hormigas
con su mendrugo de pan a cuestas
marchando siempre marchando

septiembre de 2005


True star domestication

público añejo
¿se desdobla usted?
el fango sopor está por la libre
prematura letra muerta
se es
puntual a la dependencia experimental
al devaneo de la nación en marcha
que pisa y no arranca
al averno interior algo refrescante
de limón y jengibre lucía Lucía
en esa cama de acceso controlado
donde aprendió a sentirse clase minúsvalida
arriba todo es inundada área
más de 15 pies de olas gigantes
cubierta de cráteres
ensalada de triunfos mariscos
a flor de ombligo hambriento
borrachera de lanlords mosquitos
en el bolsillo de las bromelias
¿ no es lo que al público le gusta?
¿caminar sobre derrotas
ver correr la sangre?
confinarse a lo Elmer o Wilbur
a lo Frankestein o algún loco Adams
a la nota que no se nota
aunque erosione la cubierta del esófago
al disfrutar el cualquier dulce espejismo
se siente extraño y forastero viento canguro
describir este desintegrado espectáculo

iii
algo tendremos que decir
del robo y el insulto a la niñez
desde templos y catedrales antigüas
tanta gira tromba marina adentro
vivero de flujos callejeros
a los que nadie cree
hasta que se hace tarde la última tarde
aunque la señal está por todas partes
asaltando la lactancia de varios registros
demasiados muchos
no son demasiados
sino ruinas impolutas
impuntuales cumplidos
impertérritas
verdades a cuadritos
debajo de famosas pelucas
en versión bastante económica
“amor, colére et folie”
vinagreta de errores ortográficos
como los años que llevo encima
sin un buen plan de manejo
de hecho,
ni empleados de mantenimiento
y mucho menos un par de buenos amigos
por el área he visto
me lavaré las manos a lo Pilatos
(This ritual really turns me on)
aunque no haya rodaje de primera
en la forma como se corta el Ay bendito
¿ lealtad qué es?
¿qué es lealtad?
¿La disidencia de la complacencia
apagadas orquídeas
o estanque abandonado
en comunión con algún público?

septiembre de 2005


Depresión

Se me va el día en esta posada de tristeza
Una minúscula letra consigna
mi arrebato cósmico
adiós puede ser a Dios
a quien encadeno como un reflejo a las nubes
adiós puede ser ese estupefacto pájaro
contraindicado
a los seres que tienen cara de equívoco
adiós puede ser desafiante
como la pastilla de Haldol
donde anidan
los rábanos y los pepinos
que me importan sólo a mí
en estos efectos devastadores y secundarios
de la ciudad asaltada por delirios y delusions
como la sombra del crimen
la violencia
el maltrato
la solidaridad escindida
la verdad reinventada
o el melodrama del desenlace
de un amor que muere sin apenas pestañear
en esos desfases cotidianos decapitados por el lenguaje

El viento nos ha llevado lejos
del desmadre de la patergrafía
pero jamás me ha llevado lejos de mí misma.

En medio de fármacos acertijos
Soy el guardabosque de la palabra suicida
Sabiendo de antemano
Que la palabra busca adiós
[A dios]
adiós puede ser A Dios.
[Bioequivalente
de un marido-palabra mantenido.]



Noticia es

"hoy ha caido
un hermano"
Rey Emmanuel Andújar

noticia es
un terremoto de paz entre mi gente

la muerte del más debil
anunciada como locura insensata
o como botín de misérrima guerra
aderezada de temblores mendigos
mientras vivo yo en la inacción y la abundancia

Noticia es
cómo me gano la vida encargada de las vacas
para llevar a concursar rasguños
ante tropeles de fauces sanguinarias

Mejor sería a mis superiores dejar la carne para mañana
o dejar para hoy
el columpiar la desgracia de mi gente que no es nada

Noticia es
la caída de un hermano
extranjero en su propio mundo
al que la muerte ha tragado vivo

¿Cuándo sucumbirá la fragancia opresora de la vida
que nos aplasta en medio de pacificadores amigos?

Tienes razón Rey andújar...

Noticia es ese hermano que ha caído...
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Silabaritas


Y sin màs nada como techo
pisadas



A PUNTO DE CARAMELO

Allà voy
espero hablar
o escuchar al aire libre
sìlabas sibaritas
silabaritas
abrir cauces
¡¡ALTO, BIEN ALTO!
donde existe retrato de autor
con cabellos llorados

aunque nadie quiera escucharlo
silabeo
a mano izquierda de cualquier borrascoso hueso
silabeo
a mano derecha de la madura fruta
silabeo
con penacho de flores rojas y sombrero blanco
silabeo
fuera del mismo centro verde
silabeo
y es mejor que silabee
Si
la veo
intelligentsia onìrica
a pesar del frìo y las calumnias de Teseo

II

Ya salieron del colegio del vientre
los venenos de Medea
rellenos de voceadas luchas
no he de tirar de sus cuellos para no descoyuntarles
como lo hizo Daniastes en lecho grande
engullirè celestes disonancias
hasta encontrar la sinapsis del triàngulo
o
saldrè de viaje
fuera de sonrisas cuentagotas
de cualquier malhablado rubor
creyèndose Charles Bukowski

examinada por encima del hombro vespertirno
la arrugada tibieza lleva fruta entre los labios
presagia tierras secas
el curso de la noche
(blando y chorreoso)

rezarìa sì pudiera algùn Ave Marìa
para reencontrar
sazonado el tròpico del calor movido
vestido de Versace
a la edad de tres años

mas gravito helada en mis gustos todo un mediodìa
en ascensiòn constante a natillas se abre la crecida de alas
maridaje libresco entre el volcàn de fantasìa
derretido sobre senos de yogurt o el sabor que me dejastes
asì , pasa àspera la leche por la piedra del sigilo
fuera del rugido eyaculador y cuentas perdidas
en la memoria mìa
¿y què serà del dulce amor y el sentimiento?

III
os sacrum
al inicio de barbirrojos atardeceres
entrenarè fuera del guiñaojos olvido
el puro tino
sobrevives desde el limpiaparabrisas cuentaestrellas
donde suba el telòn
contarè de la inocencia
hasta donde el mal se sienta

recorridos montes de Venus
por ser tan mìo
el principio del pasado de la sequedad y la flaqueza
en el rostro de unas migas
"salen espìritus vivos y encendidos"
donde Ilia
ausculta en su deleite
la piramidal caìda
anterior al equilatero seso
donde la bùsqueda
y el deseo que aprueba la cadera
revienta por donde no hay salida
(siento menguada esta tortura de sentirme tan mìa
¡¡oh, vèrtebra 1.5 ¡!)
el coxis articula del camino el desvarìo por donde paso
e imagino medusas
para convertir memorias en tornados
¡Bùscame un bocado jamàs probado!!

De silabaritas

Tributo a mi cadàver

Escupo pa`rriba
hoy como tantas otras veces
la curvilìnea silueta de la garganta
sabe a mierda
sòlo que un poco màs temprano
la veterana mente periodista de un balazo
entrevista el bisturì de cambios remozados

¡Tierra a la vista!!
diàlogos glaucomatizados
y el caño despierto con su cloaca abierta
la dimensiòn exacta de la carnada
almohada glotona nutrida de sospechas
trago el remolcado contrapeso de defectos pornogràficos
no hay reformas legales
para banqueros espectàculos
ni para bancos de melòmanos cintas negras
màs oportunidad hay en convertir un esfuerzo en nevera
derritiendo la pasiòn de un micròfono cuerpo
si estrenas los pechos al pecado màs amado:
el mercado
la nevera serìa ese buen ciudadano
que la ciudad espera allà afuera
con olor a Ben Gay o a sobito de abuela

nos queda aùnun sorbo de oxìgeno extramarital
no se lo debo ni al entalle ni al conjuro ni a las vallas
de los cinco sentidos màs remotos
ojalà vuelva a crecer en la barriga de la desnudez
la urbanidad de un caramelo

si pudiera no vomitar tanto pellejo despellejao
de una mujer desaparecida saldrìa libre allà afuera
mas la piel mujeriga de un naufragio traga capitanes bandos
en unciòn tropical de programaciòn local de tercer cielo
rezar mejor àvidamente (sin mantillas)
a travès del celular escarmiento
no llamar a expresiòn facial alguna del tacto
ni recibir llamadas comerciales de la sangre
para asegurar el reto que todo lo chupa cuando anda suelto
350 minutos mensuales tengo para cavar ese tunel
afuera de mi adentro desasida de la mano de Dios
¿Què serà de mi despuès del entierro?

II.

la historia esa que vigilo y serà de nadie prepara ya mi cadàver
serà otra soda mantarraya alucinàndome al instinto cafeìnico
de la preservaciòn convertida en turbada mariposa
multicolor fèretro al momento de ser ser bàsico
cuando uno se busca en alguna pijama madre
a las tres horas de su dimensiòn màs exacta
y no hay atònitos ojos en las grutas azules de la madrugada
del entrar y salir hacia la vida tan de pronto
fuera de todo perìmetro silencioso
al reencuentro del multiruido en demasiado aprendizajes foster
en cada papel de viaje se escribe sin regreso
la tinta es una mancha de crìmenes sin su cubierta
sobre la cubierta del papel robado
al colmillo de un rodaje electrònico
todo ha sido lenguaje pentecostès
extraño caballero
extrañado


el saldo ha sido bueno
el comilòn debate de una càmara defectuosa
la sala pal baile repleta de abandonadas voces
la frente remolinos
recogida en caja negra pintada de anaranjado
el recipiente perfecto para graznidos vulnerables
o el nacimiento de un suicidio abortado
en tanto desparramiento urbano.

marzo de 2006

Es bueno.

Es bueno saber que la asfixia
no posee ya la mentira del disimulo
ahora la reconozco, alta, flaca,
tan habladora como la ansiedad
es pegajoso e impecable su desvelo
en mar de malos modales
sale a flote del castillo de naipes
su expresividad que es la de mi cuepro
en cada cucharada de encierro
al borde de la danza, la memoria visual
con el voltaje emotivo de Dios que la enciende
hacia abajo ciertas palabras estabilizadoras
en su afan de nuevo mundo
(pudiera decirse que,
la retina del universo, desorbitada
es como la lluvia menuda y constante
precipitandose por esos bajunos Olimpos)
?por que debo registrarlo
se nota demasiado el rollo en el pecho
y aun no me acostumbro ni al dolor
y mucho menos a los espacios en blanco.

Belia E. Segarra Ramos

Desde mi búnker en Lares


Belia E. Segarra Ramos
Biobibliografía


"Autopsicografía": "el poeta es un fingidor/(...) Y así en la vida se mete,/ distrayendo a la razón,/ y gira, el tren de juguete/ que se llama corazón".


Belia E. Segarra Ramos, puertorriqueña, nacida en Lares en 1958. Se imponen los ojos desenfocados que se han salido varias veces del ataúd por eso de sofocar carnavales en los entierros, o mejor dicho, porque mi último deseo es bastante ecuménico: abrirme paso hacia el reciclaje del cuerpo en su estado más higiénico y avanzado: la cremación. Y hablando de cremación, mucho me gustaría ver a todos los partidos políticos en el horno de Celestium. Que todavía ni me entero si estoy más a la derecha o a la izquierda de cualquier postura.¡Claro que también soy partidista y partidaria de la mala memoria y las cacerolas! Con mi andar atravesao despisto tanto a académicos como a legos. Ah, ahora recuerdo se supone que esto sea una corta

En la última década he habitado los meteoritos conocidos como Haloperidol, Thorazine y Café Negro (con mucha azúcar.) Si algún verso, ha sido versos de albañil o como dice una gran argentina: la Scarlatto, escribo con el "overol" puesto, ahora mismo no me acuerdo si se refería a mí o a ella. ¡Caray! Recuerdo con cara de yo no fui mi participación en los alborotos de un grupo revoltoso (que era época de huelgas universitarias) llamado Filo de Juego desde el 84-86 aunque mis inquietudes literarias venían de atrás. (cuando lavaba los pies a mis maestras de español en la escuela Superior de Lares en 1973-75.) También algunas revistas de la época como Exégesis o el "En Rojo" de Claridad, Extremos, consignaron mis intimidades. Esto último no me permitió llevar hasta la imprenta mis apretados borbotones porque eran versos de inmorales digo, diz que, poco crecidos o amanecidos y esto lo digo sin rencor, que ustedes saben que el rencor no es privativo de mi país.

Les anticipo que no me opongo a las pettites passions y no me interesa si lo que escribo ha perdido o nunca lo ha tenido algún valor didáctico. Eso sí no quiero ser una profesional del oportunismo y por tal razón en sus lenguas quedo, que también por esta razón, perdonen la redundancia, es que ya estoy antologada en La Ley de Especies en VíaS de Extinción como una de las 1250 especies señaladas.


© GRUPO PALAVREIROS - 1999/ 2004
TODOS OS DIREITOS RESERVADOS
Belia E. Segarra Ramos

Nota: Selección y compilación elaborada por la poeta, María Eugenia caseiro.

1 Comments:

Blogger ME said...

"Es bueno saber que la asfixia
no posee ya la mentira del disimulo
ahora la reconozco, alta, flaca,
tan habladora como la ansiedad"
Belia Segarra

Oiga, hermana, usted dispara cañonazos como si jugara a los dados sabiendo de antemano que el cubo tiene más de seis caras.
Ya sabe cuanto se le quiere a usted y a su palabra,

María Eugenia

7:32 PM  

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