Andrés Casanova
(Las Tunas, Cuba, 1949)

Andrés Casanova, selección y nota de introducción de la poeta, María Eugenia Caseiro

“En ciertas ocasiones, el mejor premio que recibe un escritor no es de manos de un jurado literario, sino de un lector.”
Andrés casanova

Con esta cita me propongo presentarle a un escritor tunero cuyo portal, El blog de Andrés Casanova, se encuentra abierto a la crítica o al elogio de sus contemporáneos. De allí, con su amable permiso, he tomado elementos que conjuntamente con nuestro intercambio virtual y otras lecturas de su factura literaria, me han llevado a conocerle mejor y a describirlo como un hombre que disfruta al exponer breves introitos que dejan al lector una pista para adentrarse a posteriori.
El quehacer literario de Casanova transcurre en apacible búsqueda, traspone su demarcación y se deslinda en forma de amena charla. De tal manera nos dice Casanova:

LA VIDA REAL ES SUPERIOR A LA FICCIÓN LITERARIA.

Hace muchos años, me encontraba en un evento literario que se realizaba en un pequeño pueblo cuyo entorno me resultaba más que triste, desolador. Se trataba de un lugar donde las vías de partida y de llegada eran escasas, y en el que todos los edificios parecía que de un momento a otro iban a derrumbarse. En medio del evento convocaron a un concurso para escribir un cuento de no más de una cuartilla, y mientras otros se dedicaron a relatar hechos en sentido de broma, a mí el ambiente de desarraigo que imperaba en aquel lugar ciertamente me sugirió este que más abajo les copiaré y que titulé EN MI PUEBLO NADIE ME QUIERE. La esencia del mismo se encuentra en un personaje que anda en busca del calor humano.

Ha pasado el tiempo. Anoche me encontraba en la funeraria cumpliendo con un deber social y de momento, tuve a mi lado a un joven -en realidad no ya tan joven- a quien desde que recuerdo ha sido el loquito del barrio. Se acercó a mí para preguntarme el título de mi último libro publicado y bien pronto estuvo confesándome sus frustraciones. Se veía obligado a permanecer de lunes a jueves en un hospital psiquiátrico con carácter de seminterno, y se quejaba de su soledad, de cómo hubiera deseado estudiar y de sus aficiones por la lectura que apenas podía satisfacer porque los medicamentos lo excitaban o bien lo mantenían en un estado de somnolencia constante; llegó a confiarme que deseaba encontrar el amor y que se sentía frustrado -fue esta palabra pronunciada por él-, lo que me llevó a pensar que en realidad como él mismo decía, los psiquiatras se habían equivocado al diagnosticar su enfermedad como esquizofrenia.

Quizás todo esto que acabo de referir no sea más que una fábula, una pura invención de mi mente para convencerlos de la lectura del siguiente texto. Sin embargo, a mí me parece que la anécdota es real, que anoche usted y yo nos encontrábamos en la funeraria y aquel loquito del barrio estaba haciéndonos una llamada de auxilio. Demandando un cálido rincón donde pasar la noche tal como sucede con mi personaje del cuento que les entrego a continuación.

EN MI PUEBLO NADIE ME QUIERE

No me quieren. Porque maté a Martín el Sarraceno y a Rosaestrella Balbuena la obligo delante de todos a desanudarme la corbata y buscar el lado exacto en que se encuentran los planetas.

A veces me da por alejarme del pueblo durante varias semanas y ando de farra en farra, admirando muslos portentosos de muchachas en flor, jugándome a la suerte el dinero ganado en mis negocios con los extranjeros, acostándome con mujeres imposibles, despertando borracho con mis sueños a cuestas. Despertando lleno de soledad y de nostalgia.

Cuando regreso al pueblo me duele la cabeza. Traigo la mirada sucia del polvo de los caminos y paseo alrededor de la iglesia como si Dios me estuviera mirando. Reviso los bolsillos: vacíos; palpo mi pecho: adolorido; muevo las piernas: temblorosas. Mientras descanso en un banco de piedra cierro los ojos para ver pasar a mis enemigos.

Mis enemigos se niegan a escuchar las historias que invento. Martín el Sarraceno es un personaje de mentiras y a Rosaestrella Balbuena la pongo a vivir aventuras inexistentes.

En mi pueblo nadie me quiere. Porque invento fabulaciones y quisiera que fuesen realidad. O al menos, que me dejaran contarlas en las esquinas solitarias del parque, en el teatro lleno de telarañas y en el puerto durante los domingos vacíos con sus tardes olorosas a mariscos podridos. Que me dejen hacer del mundo un cálido rincón donde pasar la noche.

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Tres poemas sobre el amor en sentido universal

En ciertas ocasiones, el mejor premio que recibe un escritor no es de manos de un jurado literario, sino de un lector. Lector que ha hojeado nuestro libro, o instigado por la curiosidad de una crítica literaria busca saber más sobre nuestra obra, o ¿por qué no?, también porque durante una tertulia nos compara con los otros que leen y como la crítica también pasa por el gusto literario, prefiere nuestra lectura.
Precisamente, acabo de recibir un premio de este tipo del lector Osver Rodríguez Portal, quien ha tenido la gentileza de visitarme en mi oficina de trabajo para agradecerme que durante una tertulia donde quedó sobresaturado de páginas (según él mismo) del peor gusto, yo haya compartido con los oyentes estos tres poemas que entonces… he decidido también compartir con ustedes desde mi blog.

NOSTALGIA

Esta tristeza que me dejaste
escondida entre los pliegues de mis manos
no se parece a la caída de la nieve.

Aquella dulzura que traías
impregnando tus ojos de paisaje
no se quedó en mi vida como un recuerdo.

Esa música abandonada
en los rincones de la noche
ya no alienta la nostalgia ni tu ausencia.

DUDA

Si voy a ti
con mi lanza quebrada
el yelmo levantado
y el escudo deshecho;

si voy a ti
con un manojo de poemas
las imágenes rotas
y una rima imperfecta;

si voy a ti
borracho de mis penas
lloviéndome miserias
y cubierto de rocío;

si voy a ti
armado de neutrones
con cien memorias libres
mientras programo el tiempo;

dime cómo seré recibido.

PASIÓN Y MUERTE DE LOS BESOS, 2003

Andrés Casanova


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Este poema fue mención en el II Concurso Internacional de Poesía Amorosa 2003 convocado en Baleares y publicado en una selección de los mejores poemas presentados al concurso, selección editada por el Círculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca.

“Adiós, dulces amantes invisibles.
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo”.
Luis Cernuda

Adiós, dulces amantes invisibles
que buscan en ajenos amores la cordura
amansando los días mientras huyen de sus ojos
por temor a las voces perdidas en el desierto.
Adiós serpientes que desde las nubes obstruyen la

/vida

pariendo las alondras de la guerra
por negarse a creer en las márgenes del cielo.
Adiós dulces amantes en las tardes de octubre
vestidos en el aire del destino tangente
y caídos uno a uno como cuervos fraticidas.
Adiós inviernos que han estado soñando
con el feliz descenso de las victorias azules:
si no fueran falsas las palabras con que juran
jamás nos faltarían la paz ni el consuelo.

Siento no haber dormido en vuestros brazos
de amante acostumbrada a buscar las primicias;
siento haberte abandonado en la Guerra del Golfo
y cuando las cadenas saltaron de los esclavos.
Me duele haberte visto tan lejana que el sol
fuera a buscarme hoy para adorar tu sombra.
Perezco de nostalgia por tus perfumes

/imaginarios

y tu risa congelada muerta entre mis manos:
abórdame en la nube cuando partamos todos
dulce pasión sin nombre que jamás me ha

/mirado.

Vine por esos besos solamente
prometidos a los buitres en las playas del tiempo.
Vine a buscar la paz como si fuera un viernes
y a marcar los recuerdos destruidos por mis

/padres.

Vine por tu amor, perdóname por recordártelo:
si acaso me olvidaste grítalo en el desierto.

Pero, te lo ruego:

Guardad los labios por si vuelvo
eterno ángel de la muerte aprisionado
en los costados del cielo que jamás conocimos.
Porque son labios manchados con la pólvora
de quienes una vez nos brindaron su vino.

Guarda los labios, por favor, no me beses,
porque el beso del Judas me trae malos

/recuerdos.

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CONFESIONES
(Poemario que no pude compartir una noche y deseo que ustedes conozcan)

Cuando me invitan a una lectura de mi obra, suelo prepararme con antelación por el respeto que merecen mis (posibles) lectores. He concluido, en los últimos tiempos, que no todos los lectores asumen la oralidad de la misma manera e incluso, algunos no la resisten: simplemente, dejan sus mentes en blanco y las palabras del orador hienden los aires mas no entran a sus oídos.

Como ya lo he aprendido, rechazo leer en lugares estériles, aunque se pueda interpretar mi actitud erróneamente. ¿Valdría la pena comunicar el resultado de nuestras horas de renuncia a la vida real mediante las cuales creamos nuestros mundos ficticios, cuando en realidad carecemos de receptores?

Para la oportunidad de aquella noche que vengo contándoles, seleccioné con cuidado y seriedad los poemas que pensaba compartir, y cuando llegué al lugar sentí un terrible rechazo por el ambiente donde debía decirlos.

Pero no quise perder mi trabajo de poda y arreglo de unos versos ya escritos con anterioridad los que agrupé bajo este título porque realmente son confesiones poéticas sinceras, donde el sujeto lírico se vale de mí para pedirnos que meditemos acerca de nuestra razón de ser en este mundo que cada día se globalizado a pasos más acelerados. Entonces, determiné entregarles el poemario a ustedes, mis lectores virtuales, convencido de que quien entra a la red de redes en busca de literatura, es un receptor respetuoso.

Andrés Casanova
Agosto 20 de 2007

CONFESIONES

Estoy con la gente de a pie

y los que se manchan de grasa los bolsillos.
Soy partidario de quienes en las quebradas
sueñan que aunque demore siglos
un buen día amaneceremos a un paso del futuro.


Voto en las elecciones
por el candidato con la insignia de la justicia
grabada dentro de su corazón
y no colgada en el pecho simplemente.


Estoy contra los cobardes que
demandan prudencia
aconsejándonos guardar silencio
cuando rugen los leones.


Redimo mis días creyendo en la verdad
aunque sea necesario combatir contra molinos de viento.

LOS DIOSES DEL OLIMPO

Hagamos de la vida un gran sueño
se dijeron los dioses del Olimpo
gente endurecida por el salitre
y la piel impregnada de almíbar.
Durante las noches de luna y las nevadas
tomaron por asalto los andenes
explotaron las jaulas donde anida la muerte
y extrajeron tumores del asfalto.


Al paso de los años
los andenes no iban a ningún sitio
la muerte mostraba sus pezuñas
los tumores volvían a reproducirse.

PREFIERO LOS ADIOSES

No confío en el soldado que amanece a la sombra
ni en el poeta que amansa su voz de agorero.
Prefiero los mendigos

perdidos en los parques
y la niña que oculta
pétalos en las nubes.

Aborrezco la historia sembrada de vacío
porque es como una barca anclada desde nunca.

MI MUNDO ES ESTE

A mis amigos del taller mecánico y a Regino Botti

Mi mundo es este
donde las tuercas crujen sus dolores
y la pasión del verso muere sin cansancio
aprisionado en una mordaza helicoidal.


Mi mundo es este
cuajado de integrales y de líneas imperfectas
que nutren los ejes silenciosos de un torno
y obnubilan la paz del olor a zeolita.


Mi mundo es este
entero entre las involutas de un engrane
y mordido en la sombra del acero
en que clamo mi sed ansiando los olivos.


Irremediablemente
mi mundo no es el de las rimas
sino el del aceite que gotea de las alcuzas
mi mundo no es el de los párrafos
sino el de la gasolina que se escancia gota a gota
mi mundo no es el de las multitudes
sino el de la soledad de mis llaves de hierro
y el del rudo silencio del asfalto.

22 de noviembre de 2006

QUEDARTE SOLO

Irte
o quedarte solo
con tus señales que acercan las distancias.

Seguir en medio de la niebla
con tus dolores
la resaca del agua
y la mentira.

Volverte a los desiertos
cuando no andas detrás de los demonios
ni hablas tus verdades
porque pierdes la lengua
y te aplasta la lluvia.

Tener donde dejar la piel
sin temor a que mueran los sueños
por la borda
como esas anclas
oxidadas por falta de ternura.

Detenerse la marcha
porque sobra el silencio.

12-11-2007

Avanzada

No vuelvan a sus jaulas
donde los esperan la fuerza del candado
y el látigo teñido con la sangre de los otros.

Vayan hasta la selva
rujan, barriten, enciendan las hogueras y no se cubran
de los disparos que vienen de la nada.

Ustedes son los dueños de las metáforas:
nadie, en sentido absoluto,
podrá borrarlos de estos versos.

12-11-2007

Espacio habitable

Las campanas tañen separadas de mí
golpean mis oídos
extraen las rémoras que me atan
liberan mi silencio.

Las campanas apagan la advertencia
aquella donde guardo los deseos de gritar ciertas palabras absurdas
que me ahogan aunque yo las expulse.

Porque de nada me sirven para habitar aquella noche
que traía en los bolsillos
y soy entonces el que pierde la sangre
o el que es devorado por las fieras del circo
o definitivamente
aquel cuyos ojos se cierran a la luz.

Y mi espacio habitable ya no existe
en el instante que se multiplican las derrotas.


Andrés Casanova
12-10-2007

Andrés Casanova (Las Tunas, Cuba, 1949). Narrador, poeta, crítico literario y escritor de libretos radiales. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Candidato al premio artístico-literario Catania Duomo 1995 de la Academia Ferdinandea de Ciencias, Letras y Artes, Italia. Reseñado en el Diccionario Biográfico Internacional de Cambridge, Inglaterra. Miembro del Consejo de Consultores del Instituto Biográfico Americano (ABI) Carolina del Norte, USA. Mención en el concurso internacional de poesía Rosa de Primavera, Baleares, España, 1994; Accésit en el III Concurso Internacional de Poesía sobre la Paz 2002 de la Asociación Hispana de Escritores en Baleares y Grupo Arboleda. Premiado en el concurso del ayuntamiento de Benferri, España, poesía 2006.
Entre su obra publicada se encuentran las novelas:
Hoy es lunes, Letras Cubanas, 1995; Tormenta tropical de verano (Sanlope, 2000 y Coyoacán, México, 2003); Las trágicas pasiones de Cándida Moreno, Sanlope, 2001; La jaula de los goces, Oriente, 2001, Las nubes de algodón, Sanlope, 2005; La fiebre del atún, Oriente, 2005; No somos aquellos niños Sanlope, 2007.
Cuentos:
El reloj, ese asesino, Sanlope, 1991; Pequeñas historias memorables, Sanlope-Publicigraf, 1994; Ángel el desalmado y otras historias, Trazos literarios, España, 1995
Ensayo: Reseña del sello de correos y la filatelia en Cuba, Publicigraf, 1994
Poesía: Consulte su horóscopo, UNEAC, edición artesanal, 1991

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