PUERTO RICO 1944-2003
cercanamente lejos
de esta pequeña historia
expandida hacia todo deteniéndose.
se oye que dicen:
qué importa tu tristeza,
tu alegría,
tu hueco aquel sellado para siempre,
tu pequeño placer,
tus soledades
mira hacia atrás, y mira a todas partes.
yo miro,
de millones de pequeñas historias
está poblado todo:
¿importa si algún rostro
tropieza con mi puno,
si algún oído atento
rueda hasta mi canción imperceptible?
¿qué importa, me digo
cuanta risa futura
fluya de mi placer hacia otra lágrima?
¿qué importa si mi pena
alegra la bondad de un caminante?
mirándome las uñas
y rebuscando esta pequeña historia
por dentro de mis ojos diminutos
descubre la partícula gigante
donde habito.
ANGELAMARÍA DÁVILAS
ante tanta visión de historia y prehistoria
de mitos,
de verdades a media – o a cuartas—
ante tanto sonarme, me ví,
la luz de dos palabras me descolgó la sombra:
animal triste.
soy animal triste parado y caminando sobre un
globo de tierra.
lo de animal lo digo con ternura,
y lo de triste lo digo con tristeza,
como debe ser,
como siempre enseña a uno el color gris.
un animal que habla
para decirle a otro parecido su esperanza.
un mamífero triste con dos manos
metida en una cueva pensando en que amanezca,
con una infancia torpe y oprimida por cosas tan ajenas.
un pequeño animal sobre una bola hermosa,
un animal adulto,
hembra con cría,
que sabe hablar a veces
y quisiera ser
un mejor animal.
animal colectivo
que agarra de los otros la tristeza como un pan
repartido,
que aprende a reír sólo si otro ríe
--para ver como es—
y que sabe decir:
soy un animal triste, esperanzado,
vivo, me reproduzco, sobre un globo de tierra
ANGELAMARÍA DÁVILAS
julia, yo ví tu claridad
y vi el abismo insondable de tu entraña.
ví tus oscuras vísceras como estrellas dormidas.
ví cómo deshojabas el misterio
para quedarte a solas
con pistilos y estambres luminosos,
enjugando los pétalos con lágrimas.
yo ví con cuánto asombro dolorido
te enfrentabas al mundo
yo ví cómo el silencio
no pudo amordazar tu lengua transparente;
lo silenciaste a golpe limpio de ola
poblándolo de células palabras,
ví cómo las palabras
son agua y son torrente por tu boca.
julia,
como viviste para la claridad, te fuiste dividida;
tal vez yo pueda ser un mucho tu pariente,
sobrina, nieta, hija, hermana, compañera
por la vena de sangre, río luz que se expande
saltando por el tiempo;
de tu tumba a mi oído
de tu vida quebrada hasta mis pájaros
de tu oído silente hasta mi canción titubeante
de tus alas cortadas hasta mis cicatrices
de tus flores al viento como estrellas
desde nuestro dolor,
hay mucho espacio mudo de fronteras continuas
hay mucha sombra y mucha canción rota;
hay mucha historia.
ANGELAMARÍA DÁVILAS
un día terremoto
un día ausencia
un día de cuchara enmohecida
un gran payaso triste volteando su tristeza
en un sartén inmenso
pero no interminable.
hace mucho minutos
acumulados en todos los rincones
que este gran día hueso,
día de pelambre, hueco silenciado,
día palabra hinchada y abolida
día humano y tristísimo
que a pesar de las yerbas y del amor fragante
transita risa y seco
flaco como el final del hambre alimentada.
hace muchos minutos
--ignorados
por la continuidad del agua y la candela
acumulados
como hormigas remotas en axilas jadeantes
anclados en la frente de la arruga--
que los panes alegres se entristecen
con las manos ganadas con sudor de tierra.
este gran día siempre acorralado
con su final marcado con un nunca futuro
cuando todas las muelas al fin serán usadas;
marcado en su trayecto de caracol voraz
por la paloma acuchillada
el tigre acuchillado
el hombre y la paloma
y la tierra y el pan acuchillados;
para un final redondo y expandido
para un día palabra con flores en las tildes
día sudor distinto y corregido,
cuchara reluciente,
ala correcta y tierra repasada.
ANGELAMARÍA DÁVILAS
Notas: La fotografía que acompaña la selección de textos fue reproducida de:
www.superchicos.net/images/angelamariadavila1.jpg
Las ilustraciones artísticas que figuran en la selección son del artista, Álvaro Antón
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