VOCES DEL SIGLO XXI Mario Castrillo
VOCES DEL SIGLO XXI
Mario Castrillo
( El Savaldor 195o)
EN
UN DECREPITO BAR DE
LA BAHIA
A Edgar Allan Poe.
Ha
querido el destino
que
esta noche de octubre
nos
encontremos
en
un decrépito bar de la bahía.
Roñoso
con
las paredes y el techo sucio
y
cagado de gaviotas.
Tienes
un traje negro
y la
melena alborotada
como
en las fotografías.
Convídame
a un trago
maldito
poeta
piérdeme
húndeme
arrástrame
a la pesadilla de tu vida
luego
desplómate
sucumbe
a la salida del bar.
Muerto
tal
vez
te
abandone el terror.
ALEJANDRA
PIZARNIK
Siembras
de angustia
y
terror la ciudad desconocida
gritando
escrutando en las sombras
con
ojos de miedo
enloquecida:
lobos olfatean sangre
del
animal que no mataron.
¿De
dónde surge esa voz que nos llama?
Esa
voz que habla del vértigo
la
desolación
el
dolor incesante de la vida.
Esa
voz emite latidos de tu corazón muerto.
El
sonido atroz de los potros
pisoteando
enfurecidos la sangre y la arena.
¿Eres
tú quien nos llama?
MALCOLM
LOWRY
Nunca
he visto tu rostro
eterno
bebedor de aguardiente
pero
ayer departías en el bar
con
dos viejos marineros.
Uno
era alto y delgado
y haciendo
maromas con las manos
relataba
cómo había sorteado la tormenta
una
noche endiablada de abril
cómo
crujía la estructura de su barco
cuando
enormes olas se estrellaban
en
el viejo casco de acero.
El
otro fumaba sin cesar
y el
humo de su pipa amargo y turbio
invadía
el ambiente
como
gases venenosos en la Primera Guerra Mundial.
Estaban
en la barra
y
pateaban aserrín colillas de cigarros
y
cáscaras secas de limón.
Sus
rostros dorados por el sol
curtidos
por el viento y el mar
los
hacían lucir como extraños dioses de barro.
Hablaste
de la travesía por el Canal de Panamá
del
manuscrito perdido de tu novela
del
Primrose balanceándose en las olas
mientras
sonaba la sirena del Victoria
rompiendo
el silencio de la tarde.
Eterno
bebedor de aguardiente
tus
poemas
han
dejado en mí
el
desasosiego que sienten los combatientes
cuando
uno de sus compañeros
cercado
dispara
sobre sí
el
último cartucho.
NUNCA
A Guillaume Apollinare
En
los campos
de
concentración
los
judíos
nunca
leyeron los poemas
que
escribiste en una página arrugada
salpicada
de barro
sangre
pólvora.
CHARLES
BAUDELAIRE
Con
la ventana cerrada
a
media luz
enciende
la pipa de opio
una
noche de 1856.
Brilla
la hornilla de la pipa
traza
espirales en el aire
y
nutre de veneno las Flores del Mal.
Fumas
tranquilamente
y de
pronto
te
transportas a Bruselas
en
la soledad e tu estancia.
Es
el año 1873
Paul
Verlaine ha cerrado violentamente la puerta
desenfunda
dispara a quemarropa.
Tus
ojos brillas
cuando
la bala abandona el cañón del arma
hace
impacto en la muñeca izquierda
y se
mancha de sangre el pantalón de Rimbaud.
Estornudas
te
acomodas en la silla
tomas
papel y lápiz
y
continúas tu obra.
Has
dejado de fumar
y la
pequeña lámpara de la habitación.
proyecta
en la pared
la
sombra de tu melena alborotada.
Es
el gigante sol de otra galaxia
un
maguey encendido
la
cabeza de medusa
una
bola de fuego.
¿Quién
te envió a este mundo
y a
esta vida poeta?
Quién
te otorgó Poder
para
acosar hasta el escándalo
a la
sociedad de tu época?
Por
qué viniste a desafiarla?
No
te atea observar los fantasmas
los
dioses
los
monstruos
los
hombres que acechan tu ventana?
No
te inmutas siquiera?
EN
EL MUELLE
A
Josep Conrad
Lo
asombroso y lo inesperado
está
en nosotros
como
el enorme gato blanco inmóvil
agazapado
en mí sombra
al
acecho de algo
que
los ojos
no
eran capaz de percibir
aquella
tarde en el muelle.
LO
QUE SE VE
A Herman Melville.
Cuida
de no ser lo que se ve
en
las fotografías donde los árboles
al
fondo mecidos por el viento
el
sol sobre la yerba húmeda
vos
como capitán de barco
con
un cigarro en la boca fumas
en
esta fotografía en la que el sol
la
lluvia la vida
tornase
una mancha blanca enorme
como
la ballena de la que habló Melville.
GUILLAUME APOLLINAIRE
El sol con el
cuello cortado
se pone en el
horizonte
y vos lo estás
observando
viejo gordinflón.
Están con André
Salmón
Duchamp
Cocteau ese
opiómano
y el mago de Bretón
en el café
destartalado
de la Plaza Saint
Michel
donde tanto dieron
que hablar.
Has vuelto a la
tierra
con tus fetiches de
Oceanía
la Torre Eiffel
arrea su rebaño de puentes
se escucha en Saint
Merry
el son de una
flauta leja.
Otra vez Guillaume
hay obuses y gases
venenosos
sembrando de
cadáveres la tierra.
ERAN
TRAZOS NERVIOSAS
PINCELADAS
Si no puedes traer nada sino
tu osamenta: quédate afuera.
William Carlos Williams.
Goyo
no.
Goyo
es el panadero de la esquina.
Goya
digo.
Don
Francisco de Goya y Lucientes
el
famoso pintor de la corte.
A él
me refiero
y no
es que valga más uno que el otro.
Quiero
hablar de Goya esta noche.
De
una de sus pinturas.
Aquella
de la Época Negra
que
pintara hace siglos
encerrado
en su casa.
Recuerdas
Francesca
la
pintura que me regalaste?
Eran
trazos.
Nerviosas
pinceladas
que
daban forma a los monstruos.
Dos
viejos calvos y sin dientes.
El
primero tiene frente a sí
un
plato y en la mano una cuchara.
El
otro
lee
en hojas blancas de papel
algo
que
bien pudieran ser
sentencias
de muerte.
Al
fondo
el
color terrible del abismo.
Negro
y profundo
como
la noche de 1976
en
que mi hermana escuchaba los alaridos
de
sus compañeros torturados.
Todo
hubiera sido terrible para nosotros
esta
noches Francesca
a no
ser por tu sonrisa
y
porque William Carlos Williams
se
levantó entre los muertos
barriendo
el terror y la angustia
con
el huracán de sus poemas.
LENIN
EN LA VISPERA
Fresco
está el olor
ácido
y agudo de la pólvora
y la
sangre ha corrido.
Se
ha derrotado al zarismo
y en
la tormenta como un barco
perdido
la Duma en el Poder vacila
extravía
el rumbo tambalea
y
Kornilov ha lanzado
su
tropa a la calle.
Buscado.
Perseguido
sin descanso
Lenin
se escabulle en la ciudad sitiada.
La niebla gris y ligera
se
desliza entre las casas y las calles
como
azogue
es
24 de octubre de 1917
y la
mañana está fría.
En
secreto Lenin
reúne
a sus hombres y les dice
díceles
así
"Es
menester
que
la cosa se decida
a
cualquier precio esta tarde
o
esta noche..."
ENCUENTRO
EN EL INFIERNO EN
EL CHICOS
A
Carlos Martínez Rivas
Ni
adornos ni reproducciones de mujeres desnudas
como
suele haber en los Pubs
mucho
menos
calendarios
de amazonas hermosas
mostrando
los pechos
apaciguando
con su mano encabritado corcel.
Ni
ceniceros
ni
floreros en las mesas
-no
hay flores capaces de competir
con
los que trasnochamos en el bar-
y
los ceniceros
por
dios ni falta que hacen.
Cenizas
y colillas
escupidas
en el suelo
pateadas
apachurradas
por
el baile y la trifulca
entre
botellas de licor sin etiquetar.
Recitó
poemas ahí
imponiendo
su ritmo y su voz
sobre
la rocola
haciéndola
callar.
Recitando
poemas
y
bebiendo licor
empinando
traslúcidos
embases
de cristal sin etiquetar
-al
fondo de la botella
la
vida
la muerte
todos los misterios
agazapados
esperando-
en
el bar donde transeúntes que salen de oficinas
no
aventuran pasos a puerta
de
expendio aguardentoso
mal
iluminado
donde
no puedes salir sin pagar.
No
hay otros capaces de competir
con
los que trasnochamos en el bar.
-RETRATOS-
Mario Castrillo
Mario Castrillo (1950)
§
Crítico
de Artes Plásticas
§
Curador
de exposiciones de Artes Plásticas
§
Escritor
y poeta
§
Se ha dedicado al Periodismo Cultural y ha
sido director de revistas culturales en Costa Rica, Nicaragua y El Salvador,
así como de Suplementos Culturales en El
Salvador
§
Ha
elaborado conjuntamente con la Unidad de video de la Universidad José Simeón Cañas (UCA) los
siguientes vídeos sobre la vida y obra de artistas:
Camilo Minero
José Mejía Vídes
Antonio Bonilla
German Cáceres
Alfredo Espino
Aportes: vídeo sobre Edmundo Barbero, Benjamín Saúl y Valero
Lecha, artistas españoles que aportaron al desarrollo cultural de El
Salvador, financiado por la Cooperación Española.
§
Con
el grupo Expresiones Culturales Colectivas (ECCO):
En la fila de la muerte (Masacre del Mozote)
Nunca más. El aporte de las iglesias (Iglesia Bautista Emmanuel, Iglesia
Luterana y un sector de la Iglesia Católica) a la transformación de país y la
represión que por ello sufrieron
§
Fundador
de grupos culturales en Costa Rica, Nicaragua, El Salvador.
§
Tiene
siete libros de literatura publicados en los géneros de poesía, prosa poética y
testimonio
§
Militó
en el Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional durante el conflicto
armado.
2009 – 2013 Guionista televisivo. Coordinador del segmento El Mundo del
Arte, Programa campus Tv de la Universidad de El Salvador
2004-2008 Director de la Pinacoteca Roque Dalton de la Universidad
de El
Salvador
2002-2004 Director Ejecutivo de Casa Maya, Programa para jóvenes y niños
de la Alcaldía Municipal de San Salvador.
1996-1997
Consultor de UNESCO sobre Micro Isis
1995
Coordinador Hemeroteca Biblioteca Florentino Idoate, Universidad
Centroamericana (UCA)
1994-1995
Director de Centro de Documentación de UNICEF
1994-1995
Director del Centro de Información y Documentación Regional
de PRODERE-EDINFODOC, ONU
1973-1979
Ha sido editor de periódicos: Pueblo y Universidad en San José
Costa Rica
En ese período laboró en la Editorial Universitaria Centroamericana (EDUCA) y el Consejo Superior Universitario
Centroamericano (CSUCA) en el proceso editorial
1973-1976
Cursó estudios de Artes Gráficas en la Universidad Rodrigo
Facio, San José, Costa Rica.
Nota del autor del blog: Las obras visuales que ilustran esta muestra de poemas del poeta salvadoreño, Mario Castrillo son del artista francés, Andre Derain y fueron tomadas de diversas fuentes del Internet.
posted by Daniel J. Montoly at
Sunday, August 18, 2013
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