EL WRONG SIDE CELEBRANDO EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

 VOCES DEL SIGLO XXI

EDUARDO ESPÓSITO

( Buenos Aires, Argentina 1956)

Plumajes

                                                 

                                   El poeta es el hombre que se
                                        niega a utilizar el lenguaje
                                                               J. P. Sartre

La vida no debería ser mas

que esta cosa que respira y sangra

Los dedos bien abiertos

ante las notas de un teclado inexplorado

No es porque te negás a regresar del cementerio

que se me ocurre este dislate

ni porque tu fantasma de algodón de azúcar

acusa los calores del desván

La tarde como un daguerrotipo victoriano

pesando en mi cabeza

La vida tampoco debería ser mas que esto

Sin embargo un poeta desangelado

se asemeja mucho a un hombre

Hay un otoño de alas mustias

parece que pelaran pollos en el cielo

Y esta cosa que respira y sangra

aunque bien mal en escribir insiste

Celeridad

Hay cuatro clases de hombres en el mundo

Los lampiños

Los barbudos

Los que se afeitan como Dios manda

Y los tristes pobres hombres

de la afeitadora eléctrica

Pobres niños olvidados por sus madres

a quienes jamás papá pasó pelota

Nunca una curita en el uncido rostro

Nunca una sonrisa de satisfacción padruna

jamás papel higiénico en la herida

o paños tibios a ese amor con la gillette

Pobres desmadrados

que perdieron segundos en su vida apenas

por no ganar un cielo de brochas y afiladas

Pobres hombres de besos jamás lisos

esclavos para siempre de su aceleración

Clase Turista

Porque no estamos hechos

de carne ni de sangre como pretendemos

aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo

Porque la humedad bisiesta de este pueblo

arropa formas innombrables y mezquinas

Y nuestras lenguas de trapo

achican dos talles en invierno

Y porque el sur también existe

                                en un afiche al menos

Porque soplamos semillas de amargon cada verano

para que alguien se eleve liviano en sus muñones

así enmohezcan los planos inclinados

Porque rezamos desnudos en las playas

y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas

y vacacionamos de oído

y hacemos de la fiesta una fanfarria

y porque sí

y porque el mar

y la montaña

y estas ganas de ser otro

bajo una luna parecida

               

Edipo reo

Y caigo en lo oportuno

de tus tetas

Ahora sos mi madre

mi hembra

mi hermana

Esta fatídica obsesión

El torvo abismo

de un escote

de donde ya ni Dios

puede sacarme

Todo fluye

Un hombre entra en el río

dispuesto a refutar a Heráclito

Trastabilla

Pierde pié

Es arrastrado por las aguas

Otro hombre será hallado muerto

en un río al que nunca entró

mañana

Pilgrim

                                            A Cristina Samaniego

El duro oficio de sobrevivir

se pega a mis talones

La nada volitiva necesidad de amar

crece a dos mujeres por minuto

No es barro es mierda

lo que el mundo deposita en mi vereda

para que yo lo pise

Somos un sedimento más

nunca la cura

La vastedad del propio cosmos

nos asusta de veras

y ni que hablar de chocar

con el cosmos del vecino

Hay algo sin embargo

que acucia a los poetas

mucho más que a los próceres

El desparpajo de unos cuervos

sobrevolando almas

bajo un cartel en ciernes

“Prohibido religar en la vía pública”

El duro oficio de vivir

ergo

me ha dejado sin lengua

Que lo que el mundo ha separado

ya no lo junte ningún hombre.

             

                                              

Star Trek

Bitácora de vuelo.

Fecha espacial 29 punto 2.

Hemos abandonado la órbita del kiosco.

El Sr. Spok viene de nalga.

No salgas madre

a comprar nada que oscurece. Comamos lo que hay.

Ellos están afuera de garra hostil

y sueños fríos.

Subamos al puente.

Uhura se las está viendo negras sin nosotros.

Madre

ponele doble llave y pasador a la puerta.

Si viene Jim quiero saberlo antes.

Los controles no responden.

Los remiseros mueren

y ni Mc. Coy puede salvarlos.

Tres en la nuca.

Tres de lásers, ajustados al mango.

Ellos están por todas partes Madre

y nos fríen a tiros

y disparan de diez como invisibles:

Los nuevos viejos mostros del capítulo I

“Orígenes de la humanidad” de Fabio Zerpa

cuando la tierra era una nube de gas Madre

y ellos viajaban en banda de 11 metros

antes que Spok

antes que Gene Roddenberry.

Los viejos mostros maldadosos

que succionan la sangre de la gente

con mordida de tábano

chupando y sometiendo

chupando y anestesiando.

Y vos que me decías.

“No temas a los que matan el cuerpo

pero el alma no pueden”

y cháaauu               yo te creía

y me volaba al U. S. S. Enterprise

que era mi empresa y Corralito y mi refugio

en  la oscuridad del hiperespacio Madre

y hasta me animaba a canjear tus vueltos

por caramelos o revistas mexicanas

a cualquier hora

en el polirrubro de Juancito.

El mismo Juan que ejecutaron los mostros

hace un año a pleno día

frente a su esposa y sus 2 hijos.

Vení mamá a los tubos fotónicos

no salgas a comprar nada que hace miedo

comamos lo que hay.

Ellos están afuera

tienen lásers de a matar

¿Y si mejor jugamos a lo de antes?

¿Dale que llamábamos a la cana

orejona de Vulcano

y los hacían de goma como la federal?

¿O dale que me dabas el control remoto

y yo mismo los barría

o los teletrasportaba al planeta de Utilísima?

Y a sufrir de verdad

mirándose el programa entero

los muy mostros.

Adelante Sr. Sulu a toda máquina

porque esta es la hora

esta es todas las horas

todos los programas Madre.

La conquista de mi espacio.

El gran reto.

Monoteísmo

Dios creó a Darwin a su imagen y semejanza

y vio Dios que era bueno

una monada.

Ojo por ojo

Me ningunearon

Los todifiqué

Introducción al Zen

                                                                                                 

                                     A Daisetz Suzuki

Cuando la voz del vendedor ambulante
corra en sentido contrario a la dirección
en que va el tren
Y ambas fuerzas se conjuguen en un punto
en el que una rubia eche humo descuidada
sin importarle el resto de los pasajeros
ni en cartelito de prohibido fumar
Cuando el piropeador de turno
el ciclista y el hombre de la bolsa con corbata
se encuentren en el mismo vagón
para hablar de la carrera del domingo
Y mamá regrese del tatoo
y me muestre el piercing en la lengua
Cuando las nuevas hordas bárbaras
desciendan en la última estación
y arrasen con cuanto imperio choripán
panchito o huevo duro encuentren
Y yo a diez centímetros del suelo
mirando todo esto
pueda tomar una coca
tranquilamente en una esquina
sin importar que me pasen por encima
la edad la economía
y alguno que otro gobierno de facto
Entonces habré asegurado la paz para mi alma
Entonces los árboles de la terminal
albergarán más pajaritos al fin
que mi cabeza.

© Eduardo Espósito

Eduardo Espósito (Buenos Aires, 1956). Ha publicado: El niño que jugaba a ser rayo, 1992; Violín en bolsa, 1995; Una novia para King Kong, 2005; Quilombario, 2008; Las Puertas de Tannhäuser, 2011

Participó en varias antologías, destacándose entre ellas Poesía en el subte. Bs. As.: Ediciones de la Flor, 1999 y Italiani d' Altrove. Milan: Rayuela Edizioni, 2010. Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, además de otros emprendimientos particulares. Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.

Nota del autor del blog: Las obras visuales que ilustran esta  muestra de poemas del poeta argentino, Eduardo Espósito, son del artista alemán, Paul Klee, y provienen de diversas fuentes del Internet.

.