EN SOLIDARIDAD CON EL PUEBLO PALESTINO Y EN CONTRA DE LA BRUTAL MASACRE DE CIVILES.

Jerusalén

Los úteros de Jerusalén
surgen detrás de los pétalos del tiempo,
se zurcen cadenas arbitrarias,
y como volátiles lágrimas
se venden en bazares descarnados.
Las piedras se dibujan ellas mismas
con sus rostros oscuros,
desnudan sus tristezas, y ante el poeta
develan sus cuentos inactivos.
¿A dónde conducen tus callejuelas
de fantasmas?. Tus iconos deducen y hablan
los dialectos de Babel como enseres
y con ritos acaparan la pobreza de espíritu
en ricas misceláneas de profetas.
Oh, Jerusalén! ¿cuántas masacres
callas en tus acicalados ovarios de madre?.
Dime de Mahmud ¿aún vive?
¿cuéntame de aquel bazar
con teteras de manzanas y dátiles secos
al volver de Ramadán?
Olvídalo Jerusalén,
¿Acaso todo necesita llevar este sabor amargo
que llevo en el paladar?
Olvídalo, que me basta el aciago
para que estallen las ingles,
porque la angustia ha tiznado con carbón
de penumbra, mi efímera alegría,
y ya no recuerdo nada. Tan sólo olvido.


Daniel Montoly©

Obra:EL LADRÓN DE LOS MEMBRILLOS ROTOS

EJERCIENDO LA AUTOCRÍTICA

He sido de izquierda y muy probable que lo siga siendo, pero ya no ejerzo
Jaime Gil de Biedma

Mi amigo, también poeta,
se quejó
por el oportunismo
de otros poetas
que escriben versos
incendiarios
-sabe Dios porqué-
por los salarios bajos
de los obreros;
los que se mojan los ojos
por las mujeres maltratadas,
y escupen a Dios
por ser un autócrata
de Derecha…
y que van por ahí
a usar el matrimonio
por retrete secular.
Especialmente –se quejó-
de los llamados “poetas
whisky” de la izquierda;
amantes de pasarelas
parisinas,
que fuman yerbas
exóticas
y celebran orgías
en patios conspicuos.
Los oye arengar a las masas
con vehemencia
de minero,
protestar sobre la muerte
de un carajo,
pero cuando llega el momento
de mojarse el culo,
reculan como cangrejos,
cambian de ropa,
y salen a hurtadillas
por la otra puerta.

©Daniel Montoly

NOTA DEL BLOG: La obra artistíca que ilustra este texto pertenece al artista, y poeta surrealista, bvz. Pueden encontrar otros trabajos suyos en su página web en el siguiente enlace:

http://www.vbz.es/vbz.htm

Obra: Álvaro Antón

UNA CANCIÓN PARA ELÍAS SEMOGOVIC

Entré despacio a su habitación. . Estaba despierto. Encendí el radio en su favorita estación, pero me pareció que él no estaba de humor para agradecer el gesto con la sonrisa leve que era usual. No entendía por qué le gustaba tanto esa estación. Tal vez sólo deseaba verme entrar, sentirme cerca. Al salir dejé la puerta entreabierta. Por alguna razón recordé aquel pajarillo hermoso –aunque endeble- que dejé escapar por un descuido en mis años infantiles. Mi padre poesía ahora aquella misma fragilidad…
Fui a la cocina a prepararme un café cargado. Me sentía abrumada, cada vez se tornaba más demandante su atención Aquel día debí levantarme más temprano que de costumbre. Era imperativo asearle y pasar por aquella nauseabunda exhibición de excremento esparcido por su cama y su ropa.
Él fue un hombre fuerte, saludable. Cuando le diagnosticaron alzheimer nos resultó difícil creerlo. ¿Mi padre con esa jodida enfermedad tan cruel? ¿Cómo Dios pudo ser tan injusto con nosotros? Paulatinamente advertimos el cambio. Pasó de ser una persona de mente brillante al limitado comportamiento de un bebe. ¿Cómo pudo ser? ¿Cómo?... Pasé meses sumida en una profunda depresión. En medio de continuas crisis de ansiedad, me negaba a aceptarlo. El peso de la realidad me convenció
Me sentí devastada viéndolo convertido en una pesada carga emocional y física para todos. Poco a poco los otros se fueron marchando dejándonos la responsabilidad a mi madre y a mí. Ella sufrió mucho por su condición. 365 días del año postrado en cama. Entiendo que fuera superior a sus fuerzas. Un día al volver de mi trabajo no los encontré en casa. Alarmada bajé las escaleras para ir en su busca. Una vecina llamó a gritos desde su balcón, me hizo señas indicando que él estaba ahí. Me dio una carta de mi madre: su despedida. A partir de entonces no volvimos a verla. Tampoco yo hablé más de ella. Él, en su mundo, creo que dejó de extrañarla
Con el tiempo fue acentuándose su dependencia hasta volverme prácticamente su esclava. Me entregue por completo a la difícil tarea de cuidarlo. Tuve muchos sentimientos encontrados y hasta le odiaba en secreto por haber destruido mi familia y mi juventud.
Pasadas algunas horas regresé a la recámara: él no estaba, fue cuando –contra todo lo esperado- sentí una angustia mortal. Notifiqué su desaparición a la policía, salí a buscarlo por los hospitales y al no encontrarlo por ningún lado, la impotencia y el sentimiento de culpa se apoderaron de mí, aunque también sentí cierta sensación de alivio que no podía evitar. Una paz que no experimenté en muchos años.
Yo quería recuperar mi libertad, entonces ¿a qué se debía ese infinito dolor me causaba su ausencia? Ignoro cómo justificar mi comportamiento y no intento hacerlo. He sufrido demasiado, creo que traigo el alma enferma de tantas cosas.
Jamás supe con certeza lo que ocurrió. Todo fue tan rápido, así se lo expliqué a la policía. Ellos se portaron impasibles: preguntas, reportes, papeles y al final una condena, que afirman, me merezco.
Hoy es su cumpleaños, tendría 88…le recuerdo con amargura en medio de esta horrible y mugrosa celda. No pasa un día sin que me pregunte: ¿Qué hubiese pasado si Dios no juega de tal manera con nosotros?


©Daniel Montoly

Obra: Inocentes
Por Ronni




ACUARELAS Y LIANAS

I

Aquí el amor dejó sus huellas
en ciudadelas azules
agazapadas en el océano
donde inocultable
el corazón fue blanco
de sus lianas
y acuarelas


II

Me ahogaron los amores.
La fuga de sus labios
por mi boca
la cartografía de sus dedos
en mi pecho
y al desenterrar
sus auroras
las inevitables gotas
de la tarde
me lloran con pesar
de soledades

III

Observo el jade de sus ojos
melancólicos anudarse
a mis vaivenes
de apátrida nocturno
por su cuerpo
Sus manos
buscando un norte
soñado por mis deseos
beben el licor
de los oasis
y esconde su voz de Venus
en la música
del viento



IV

Su joven espíritu oriental baila
un tango de Piazzola,
funde los cimientos
de mi amorosa religión
a sus caderas.
Mis brazos excavan rosas
de la boca del olvido
con entusiasmo
de minero
para construirle una estatua
en el boulevard
de mis preguntas


V

Sé que se marchará al Oriente
como hicieron otras
y sólo veré fugaz
la estela de su estrella
besar la nostalgia
de mis ojos.
El vuelo de una grulla
recordará dos trazos
ebrios, fundidos
sobre el fondo negro
del papel
que dio principio
a ese amor itinerante.

Daniel Montoly©

Lezama y Piñera, diálogo difícil y entrañable

por Reynaldo González

Ha hecho bien nuestro colega Ciro Bianchi Ross, en una entrega reciente de este periódico, al refrescar aspectos de la muerte de José Lezama Lima en respuesta a innúmeras lucubraciones que desde siempre lo tomaron como centro. El autor de Enemigo rumor fue uno de los hombres de letra más perseguido por la insidia y la incomprensión.

Era como si esos “rumores” echados a volar despertaran ciertas Aventuras sigilosas —para seguir jugando con sus títulos insoslayables—. En algunas páginas de mis libros he buscado el fiel de una balanza que por momentos se encrespa, en particular en Lezama Lima, el ingenuo culpable, cuya versión ampliada, Lezama revisitado, pronto conocerá la imprenta.

En vida y después de su muerte, su trayectoria estuvo aguijoneada por desencuentros y polémicas, unas por el mayúsculo enigma de su poesía en el utilitarismo literario republicano, otras por disputarle un sitio ganado en buena lid. Dos momentos particulares historiaron esos entreveros: una polémica con Jorge Mañach, en los años cuarenta, y los ataques de Lunes de Revolución, en los sesenta. Luego, buena parte de sus adversarios fueron vencidos por la obstinada bonhomía de Lezama y el reconocimiento mundial a su obra, sin que faltaran algunos recalcitrantes. En ocasiones me imagino su sonrisa de haber vivido el fragmento a su imán posterior a su muerte, cuando acérrimos enemigos se travisten de admiradores: intentan la manipulación donde impusieron la furia y el desprecio, como si todos no hubiéramos vivido por igual la historia.

Al recordar su funeral, Bianchi Ross anotó los nombres que recuerda, bajo el impacto de un golpe que a todos nos pareció injusto, antes de que Lezama Lima recibiera una reivindicación que ya se anunciaba. Lo explica la rápida publicación de dos libros que resultaron póstumos, Oppiano Licario y Fragmentos a su imán, continuación de la novela Paradiso el primero, poemario de signo nuevo en su trayectoria poética el segundo. Al leer la cuidadosa crónica de Bianchi Ross me volví a encontrar en el azaroso ambiente de aquel funeral, viviendo aspectos que iban de la magnanimidad a lo grotesco. En el salón, la llegada de muchos que apenas entraban a la capilla ardiente, ajenos como eran a aquella vida y a aquella muerte. Cumplían un rito oficial. Y me recordé en la pequeña morgue de la funeraria, junto a algunos de los mencionados por el cronista, más el escultor Osneldo García y la pintora Antonia Eiriz, todos aterrados, “ayudando” o estorbando el trabajo de Camporino, a quien le habíamos encargado que hiciera su mascarilla y la impronta de sus manos. El cadáver de Lezama amenazaba con cierto grado de descomposición, además de estar mal acomodado en el estrecho féretro. Era preciso hacerle algunas punciones, a escondidas de su viuda, que se negaba. El trabajo de la mascarilla y la mano devenía, pues, un pretexto, pero fue cierto.

Aquel señor, Camporino, del cual sólo recuerdo su apellido, le había hecho la mascarilla mortuoria a otro grande de nuestras letras, Rubén Martínez Villena, y por ello lo contrató Umberto Peña. Para él era cuestión de oficio. Para nosotros, mover y tratar el cadáver de un ser muy querido y admirado, algo infrecuente y pavoroso. Quizás para romper nuestro sobrecogimiento, mi torpeza al untar glicerina a las manos del cadáver, consideró oportuno improvisar un chiste: “Imagínense si en vez de ser escritor, el muerto fuera atleta, tendríamos que empavesarle las piernas completas”, dijo. José Triana y Antonia Eiriz se abrazaron. Ella, comprendiendo la intención de quien era un simple “operario”, razonó: “El chiste le hubiera gustado al gordo”. Lo traigo a estas líneas con similar ansiedad de romper una tensión que me abandona mientras la evoco.

Me interesa recordar una amistad difícil, pero profunda, la de Lezama Lima y Virgilio Piñera, los dos grandes escritores que más parecen interesar a los jóvenes literatos cubanos de hoy, pese a las peculiaridades nada fáciles de sus obras. Lo de ellos resultó un distendido entrecruce, de los tiempos de intensa colaboración al rompimiento, cuando el otro editor de Orígenes, José Rodríguez Feo, se apartó con su talento y sus posibilidades, fundó otra revista, Ciclón, donde contó con la colaboración de Piñera, y le dio el tiro de gracia a la trascendental Orígenes. Piñera se atrincheró en Lunes de Revolución, junto a los que compartían una visión de la literatura opuesta a la de Lezama. Pero con la publicación de Paradiso “bajo sus banderas”, reconoció la significación imperecedera de esa novela. Lo llamó por teléfono: “Oye, Lezama, yo no puedo estar peleado con el autor de Paradiso”, dijo en un hilo de voz. “Esperaba su llamada”, respondió Lezama, “venga por casa, donde le espera su ejemplar dedicado”. Fue Lezama el primero de Orígenes en comprender la significación trascendente de la obra de Virgilio, como fue primero en tantos asuntos éticos. Hacia el final de su vida, junto con los jóvenes que llegamos a ella, Lezama lo tuvo en su círculo más estrecho. Muchos fueron los episodios memorables en esa contienda de acercamientos y rechazos. Nadie olvida la irrupción de Piñera en la funeraria, desolado e inconsolable. Y existe un poema, El hechizado, memorable como muchos suyos, escrito el mismo día de la muerte de Lezama, 9 de agosto de 1976. En las apretadas líneas de este artículo lo copio para que lo valoren los lectores, algo que no puedo hacer sin emocionarme:

El hechizado

A Lezama en su muerte

Por un plazo que no puedo señalar
me llevas la ventaja de tu muerte:
lo mismo que en la vida, fue tu suerte
llegar primero. Yo, en segundo lugar.
Estaba escrito. ¿Dónde? En esa mar
encrespada y terrible que es la vida.
A ti primero te cerró la herida:
mortal combate del ser y del estar.
Es tu inmortalidad haber matado
a ese que te hacía respirar
para que el otro respire eternamente.
Lo hiciste con el arma Paradiso
—golpe maestro, jaque mate al hado—.
Ahora respira en paz. Vive tu hechizo.

Reproducido de: LA VENTANA

Obra: Figuraciones
Por Ronni

THE BLUES

A Teresa Coraspe

I ain’t got nobody in this world to care for me.
Yo no tengo a nadie en este mundo que se preocupe por mí.
-John Lee Hooker-

La nieve me despierta cada mañana,
hala de mi espíritu, airada
mujer celosa y voy desnudo
hasta su cuerpo gélido
en busca de alguna esperanza
escondida bajo el hielo.

Mis lágrimas perecen con el ruido
de las máquinas. Me enfermo
con uvas del pesimismo nocturno
-Nadie en esta factoría sueña
con un futuro provisorio-
arrastrado por los despidos.

… en mi impotencia a la muerte apelo
que mi mujer y mis cuatro hijos
sigan mis rastros al cementerio.


Daniel Montoly©

Nota: Quiero darle las gracias a la artista visual argentina y poeta, Ronni por permitirme compartir su arte con quienes visitan El Wrong Side. Pueden disfrutar de sus poemas como también de sus obras visuales en los siguientes enlaces:

http://escribeya.com/ronni
www.ronni.blogdiario.com
http://ronni.foros.hispavista.com
http://www.fotolog.com/ronni_dibu_alma/25948013
http://www.ronnidibualma.blogspot.com/

CRÓNICA DEL RECIENTE ENCUENTRO DE POETAS DEL MUNDO

TRAS LAS HUELLAS DEL POETA, OTRAS HUELLAS

Por Osiris Moquea

Cuando se abrió en mi vida el mundo de la literatura (siendo muy joven) descubrí entre otros la poesía de Pablo Neruda y desde entonces he sido su seguidora. Comencé a coleccionar sus libros, informaciones, artículos y fotografías. Todo que sobre él se publicaba en los periódicos y revistas hasta poseer un gran banco de datos y fotografías, lo que se convirtió en la consulta casi obligada para los actos culturales de mi pueblo cundo de Neruda se trataba. Mis amigos me llamaban la amante espiritual de Neruda para burlarse de mí pero eso realmente me hacia feliz.

Por muchos años soñé con el momento de conocer a Chile. Estar en contacto directo con el legado del poeta, sus casas, sus libros, sus variadas colecciones de objetos recolectados por él y llevados a Chile desde los lugares mas recónditos e inimaginables. Ese día finalmente llego el 15 de Octubre 2008 cuando un grupo de Poetas Del Mundo arribamos a Chile para seguir juntos la ruta del poeta. Al día siguiente, cargadas y cargados de evidentes emociones nos dirigimos al primer encuentro con el bate chileno en su casa de Santiago, La Chascona. Frente a ella, nosotros Poetas del Mundo le rendimos un homenaje con nuestra presencia y la lectura de nuestros poemas. En la noche, compartimos una cena de bienvenida en el restaurante``Off the Record`` ubicado en el Barrio Bellavista próximo a la Chascona. Esa noche entre poemas y música, los poetas allí reunidos, comenzamos a estrechar nuestros lazos.

El viernes 17 segundo, día de nuestro encuentro, salimos tempranito con destino a Rancagua a 85 km. al Sur de Santiago para asistir en romería al cementerio y acto en homenaje al poeta Oscar Castro. Allí junto a su viuda Isolda Pradel, su hija, nieto y una serie de poetas locales, leímos nuestros poemas frente a su tumba. Los Poetas del Mundo asistentes donaron sus libros a la biblioteca de la fundación Oscar Castro dirigida por su nieto Miguel Alcaya Castro y tuvimos la oportunidad de adquirir y conocer mejor su obra.
Oscar Castro, ido a destiempo cuando contaba con 34 años de edad, dejó una generosa herencia literaria en versos, cuentos y novelas. Su obra, fue para muchos desconocida porque además de su corta vida el fué un escritor que nunca salio de su provincia. Su viuda quien cuenta ahora con 94 anos y quien fue su musa, nunca lo olvida, porque el poeta decidió vivir en cada cosa que la circundara para no ser olvidado por la amada. Asi lo escribió el poeta:
``Yo me pondré a vivir en cada rosa/en cada lirio que tus ojos miren/y en cada trino cantare tu nombre/para que no me olvides.
Si al contemplar llorando las estrellas/se te llena el alma de imposible/es que mi soledad
viene a besarte/para que no me olvides.``
En su lapida estos versos: ``tierra mía, mi tierra con olor a vendimias/ Sabor del fruto dulce y del agua que bebo/el día en que tu entraña me recoja y me absorba/ te habré devuelto solo todo lo que te debo. ``

En horas de la tarde, nos dirigimos a San Fernando más al Sur, a 140 km. de Santiago. En la plaza que lleva el nombre del gran guerrillero Manuel Rodríguez compartimos con los poetas del pueblo, disfrutamos de un hermoso recital dedicado en esta ocasión a Violeta Parra.
Todos estábamos a la expectativa por la ya tradicional lluvia de poemas lanzados vía aérea por toda la ciudad, dichos poemas son escritos y copiados por los estudiantes de las escuelas, amas de casa y habitantes del pueblo durante todo el año para esa ocasión.
La avioneta sobrevoló la ciudad, todos corrimos como niñas y niños para atrapar los poemas que volaban sobre la plaza, cual palomas coloreadas llevando entre sus alas la magia de la poesía de la Violeta.
Al final, compartimos un refrigerio y nos despedimos de San Fernando para regresar a Rancagua donde la fundación Oscar Castro nos esperaba con una suculenta cena, presentación artística, baile, música variada y regresamos a Santiago en horas de la madrugada repletos de alegría.

El Sábado 18 de octubre, siguiendo nuestra ruta le toco el turno a Valparaíso La Sebastiana, segunda casa de Pablo Neruda frente al Pacífico. En su escritorio frente la ventana descubrimos esta nota: ``El mar es tan grande y tan desordenado que me lo han puesto todo en el pacífico frente a mi ventana`` Después de la visita a la casa del poeta, procedimos a una lectura junto a los poetas anfitriones en la plaza de los poetas, dedicada a los tres grandes de Chile: Gabriela Mistral, Huidrobro y Neruda. Después nos dirigimos a un restaurante del puerto para disfrutar de una comida típica, no sin antes hacer una parada en el malecón donde el más joven de los poetas del grupo, el boliviano Fernando Ledesma, miro por primera ves el mar. Allí nos conmovimos con el asombro del joven poeta, que a los 17 años veía por primera ves el mar, entonces nosotros, todos, le regalamos el mar y gritamos a toda voces ¡Mar para Bolivia! ¡Mar para Bolivia! Yo le regale el mar de esta manera:

Te regalo el mar
te regalo el azul que se bebieron tus ojos
su presencia de espuma que no tiene dueño
el lenguaje que cabalga en sus olas.

Te regalo las caracolas
las algas
los peces todos
la citara que canta en el viento
norte y sur te regalo.

Te regalo el espejo del mar en el horizonte
el sabor ultramarino de sus especies
la rosa de los vientos
te regalo.

Te regalo el mar que vistió Alfonsina
la profundidad donde yacen sus poemas
el velo de la danza de su verso húmedo, triste
Poeta te regalo el mar.

Valparaíso es una ciudad mágica, sus pintorescas casitas ubicadas en sus 48 cerros parecen diseñadas y pintadas por las manos del más caprichoso artista. Vista desde uno de sus miradores constituye un verdadero espectáculo de luces. Sus angostas escaleras y el sistema de transporte a través de pequeños teleféricos para acceder hasta las viviendas más altas es algo muy atractivo. Desde cualquier punto de la ciudad se puede disfrutar del azul inmenso del mar que lo baña, su puerto y la presencia de los afanadores de la pesca. Mirándolo comprendí porque la ciudad cautivó al poeta y porque ha sido declarada patrimonio de la humanidad.

Esa cálida tarde, Viña Del Mar nos acogió con los brazos abiertos en una emotiva recepción y lectura poética en los salones del Palacio Carrasco, en compañía de los escritores de Viña.

El Domingo 19 Isla Negra, la tercera casa museo del poeta. De camino hicimos una parada para rendir homenaje al padre del creacionismo, el gran Vicente Huidobro. Frente a su tumba a unos cuantos pasos de la que fuera su casa, en una pequeña colina, esta inscripción nos da la bienvenida: `` Guiado por mi estrella, con el pecho vació y lo ojos clavados en la altura, Salí hacia mi destino. Oh mis amigo, aquí estoy, vosotros sabéis acaso, lo que yo era, pero, nadie sabe lo que soy. `` ``Abrid la tumba, al fondo de esta tumba se ve el mar``. Después de las lecturas, al despedirnos, tomé una rama fresca la deposité sobre su tumba y me marché con un sentimiento de tristeza por la soledad del poeta.

En Isla Negra, frente a la casa de Neruda, celebramos un acto organizado en La Casa del Arte, del poeta Alfred Asís y luego procedimos a visitar la casa donde vivió Pablo sus últimos años junto Matilde. Igual que la Chacona y la Sebastiana ésta casa esta llena de obras de artes traídas de todas partes del mundo, de todo su peregrinar por mas de 50 países. Al fin pude tocar sus amados Mascarones de proa, testigos de su amor por el mar y de las fantasías del poeta coleccionista. La visita a su tumba, bañada y custodiada por el mar de Isla Negra fué uño de los momentos cumbres de nuestro recorrido, el más esperado. Yo tome un puñado de arena de su tumba y le hice una secreta petición.

Un almuerzo en el restaurante de la conocida cantante Charo Cafré nos devolvió la energía. Con el sonido de su guitarra, entre canciones conocidas y del folklor chileno, en la voz de la anfitriona, crecio nuestra hermandad con los poeta de la isla.

La ruta se ensancha y en Las Cruces, en casa de Nicanor Parra nos recibe un letrero en forma de graffiti ¡Antipoeta! Llegamos tarde, el poeta impaciente no nos espera, mas nos dejó la puerta trasera abierta. Entendimos el mensaje, de esa manera nos concedía el permiso de entrar y así lo hicimos. Desde su terraza se observa todo el mar pacífico desordenado
Su casa es una verdadera antología poética, antipoética. En ella, nos encontramos de frente con la práctica de la economía mapuche, la economía de la subsistencia. Está llena de detalles. Cuenta con algunas instalaciones realizada por el artista: Una vieja goma de carro, una botella de vino con una vela. El la titula: Victimas del Transito. Una silla rota con unas botas de minero y una bandera chilena, su guitarra, su poncho de huaso, su sombrero, sus libros por doquier, algún escrito pendiente en su escritorio, en su comedor frutas, botellas vino descorchados en cada una de las habitaciones, en una pizarra un dibujo de la ciudad de Paris realizado por el poeta, el periódico del día sobre una mesita con un sugerente titular, las fotografías familiares, su hermana Violeta como en un altar, son entre otras cosas muestra de su humildad. Como dijo el antipoeta cuando cumplió sus 80 años de edad ``El mundo para un hombre de 80 años se descarda de significados convencionales`. ` Dejando a un lado dialécticas y contracciones, las sorpresas y los asombros el poeta en su sencillez cotidiana nos dice: `` Pero yo soy un niño que llama a su madre detrás de las rocas``.
Nicanor Parra cuenta con 94 años y su poética sigue siendo visionaria, cargada de humor, drama, de un fresco e irónico realismo además de una fuerte raíz popular.

En el mar de Las Cruces efectuamos el bautizo del joven poeta boliviano al que nosotros poetas del mundo le regalamos el mar. Allí, lo vimos jugar como un niño con las olas en su primer encuentro físico con la inmensidad del Pacífico.

De Las cruces pasamos a Melipilla y en el Espacio Socio-Cultural Los Guajiros rendimos homenaje al poeta Víctor Marín Calquin. Fuimos recibidos por una tuna compuesta por campesinos de la zona cantando canciones de su folklor y vestidos a la usanza con su hermoso y colorido vestuario. Comimos empanadas típicas y tomamos vino de la región.
A mi me agrado la amabilidad, y la sencillez de estas humildes personas. Fueron ellos unos excelentes anfitriones.

El lunes 20, en La Biblioteca Nacional de Santiago, los poetas asistentes al periplo pusieron a circular sus obras. Todos leímos nuestros poemas. Compartimos con los poetas Santiaguinos y mas tarde partimos en nuestra esperada visita al Palacio Presidencial La Moneda y la lectura de poemas en los salones y el sitio donde murió el presidente Salvador Allende. En la entrada al palacio, el trato de los militares que nos recibieron y el registro de protocolo de entrada fueron amables y cordiales.
Las cosas que pertenecieron al presidente, los objetos y el espacio físico, son parte de la memoria y el patrimonio histórico y cultural de Chile : Su escritorio original, el Retrato de Don Salvador Allende donado por el pintor Aldo Bahamonde al Palacio De La Moneda para la conmemoración del centenario de su nacimiento, los adornos de su oficina, su teléfono personal, una fotografía en compañía de sus hijos, la puerta por donde entro para no salir jamás a través de ella, su sala personal con el sillón preferido, tapizado en felpa roja recuperado para ambientar el salón donde murió. El brazo izquierdo caído tal como lo encontraron como una nota extrañamente simbólica y todo el salón coronado por la ventana desde donde Allende fué visto vivo por última ves. Desde donde dirigió sus palabras al pueblo de Chile, imagen que recorrió el mundo. Junto a esa ventana recordé algunas de sus palabras ``Colocado en un transito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. `` ``Más temprano que tarde abrirán las grandes alamedas por donde pase un hombre libre.`` Luego nos retiramos evidentemente sobrecogidos y recorrimos de regreso la plaza de la estrella solitaria, las adoquinadas calle de Santiago, las mismas que por las órdenes de un vil traidor se vieron teñidas de sangre inocente. Yo estaba triste.

Después de la entrega de certificados por el secretario general de Poetas del Mundo, Luís Arias Manzo, brindamos por la poesía, la páz del mundo y compartimos nuestros últimos momentos juntos.

Los poetas se marcharon. Yo seguí unos días más en Chile recorrí mas despacio la ciudad de Santiago, bañada por la caudalosa corriente del rió Mapocho cuyas aguas descienden de la cordillera, la cual se ve desde la ciudad, espectacularmente nevada, azul, brillante como un espejo en el horizonte.
Visité el museo dedicado a Salvador Allende, donde podemos ver objetos personales y una amplia exhibición de pinturas y esculturas donadas por artistas de todo el mundo. En el muro de las voces se han rescatado una gran cantidad de grabaciones que incluyen algunos discursos de Allende y de la gente del pueblo, en esos días del golpe de estado del 1973.

No quiero terminar esta crónica sin decir que no podemos visitar a Chile sin que los acontecimientos políticos del 1973 regresen a nuestra memoria. Sin que recordemos con tristeza que esos acontecimientos precipitaron la muerte del poeta Pablo Neruda entre la furia y la pena. Que todos los principios y el sagrado derecho de los hombres y mujeres chilenos fueron violados y que a raíz de ellos se produjeron muertes, violaciones, torturas, exilios y las desapariciones de miles de estudiantes, obreros, jóvenes revolucionarios y mujeres. No podemos olvidar los estadios llenos de inocentes masacrados donde trataron de callar la voz de Víctor Jara mutilando sus manos y luego quitándole la vida. No podemos olvidar los barcos en altamar cargados de prisioneros que jamás regresaron.

La herida del 1973 dejo una marca indeleble en el pueblo chileno, una pena nunca ajena y que pesar de la nueva generación, sigue fresca para los familiares, para las madres que aun buscan sus hijos o al menos una respuesta.

Hay en la ciudad muchas huellas de esos fatídicos días, casas que fueron centro de torturas, hoy recuperadas para honrar a aquellos que fueron llevados a ellas y de donde jamás salieron. Las placas con sus nombres dan testimonio. Las organizaciones de amigos y familiares realizan actos y vigilias semanalmente para que no se muera la esperanza de que se aclaren los hechos. Allí tuve el honor de expresar mi solidaridad a través de mis poemas con los familiares de los desaparecidos, allí también yo deposite mi fé por un mejor futuro junto a los muertos.

Con éste encuentro de Poetas Del Mundo en Chile, cerré un ciclo. No significa que dejare de ser la amante espiritual del poeta universal, el poeta del amor y la esperanza, el de la`` Espada Encendida`` y ``Las Piedras del Cielo``, de aquel cuya poesía está más cerca de la sangre que de la tinta como dijera Lorca, Pablo Neruda. No, sino que seguiré recorriendo otras huellas e iré dejando mis propias huellas.

Osiris Mosquea.
New New York.
Noviembre 2008.

VOCES DEL SIGLO XXI

Osiris Moquea
(Santo Domingo, República Dominicana)

EN TU PIEL QUEDO LA ESPERA.

Mujer.
no será más
naufraga que se ahoga en los brazos del absurdo.

Cunado en las noches de insomnios, decidas explorar tu cuerpo
saber por qué mereces ser amada como a nadie todavía
y combatir ese infame absurdo de la espera
y te escapes con las luces del poniente
fugitiva en lugar de prisionera
y regreses nueva
y te enteres que cerraron todas las lavanderías
que las modelos no están más en las revistas
con sus rostros hermosamente tontos
y hay en su lugar unicornios resucitados.

Cuando ya no creas lo que definen los diccionarios
ni en las imágenes de propaganda
del calendario en la pared de tu cocina
ni en el azar de desojar las margaritas.

Te meterás al bolsillo toda la doctrina de Freud
te miraras al espejo, eco del tiempo
y desnuda tocarás tus pechos como a los 15 todavía
y reirás de los pliegues de tu boca y de tu frente
y no acallarás más, la larga espera de tu cuerpo.

Cuando redimas el verbo en tu carne
gritarás cientos de cosa hasta entonces innombradas
porque sabes muy bien, que no es tu imagen la del Discovery Channel
y serás tan feliz, que trocarás los faros por estrellas
dejando recorrer sobre tu cuerpo la violenta lluvia de Marzo
ebria gota lunar, transparente.

LUNAS MUERTAS
(Ni Una Más)

A las mujeres de ciudad Juarez y guatemala

“Entonces la muerte se animó despacito
más traidora que nunca y le cortó las venas…”

Mari Benedetti

Del cráter de sus huellas
el silencio y la ignominia
besan sus labios congelados.

Hay una pena incesante
desde lejanos siglos.

En las noches no hay perros románticos
ladrándole a la luna
ni divas resucitando la Félix
sino volcanes que eructan cadáveres
de vírgenes violadas.

Cadáveres
con sus bocas abiertas
exhalando metáforas de infancia desnuda
en el sepulcro abierto del desierto.

Mentiras agazapadas
pactan calcinando la inocencia
la elocuencia de las piedras
los gritos en la niebla
más oscuros que lunas muertas
Como un hilo delgado
van descendiendo en galerías de minas
huérfanas heridas
rodando en acertijo
jugando en la frontera
de cristal y de sueños.

ONIRICO

` `….duermo para reducir el tiempo, el silencio y la
horrible angustia, pues no consigo matarlos…``

Ana Frank

¿Quién soy cuando duermo
desnuda en los brazos de Morfeo.?

¿Quién soy?
en el fecundo momento en que me deshabito
cuando sin tregua me recreo
en la comisura de los labios de la noche?
clara en el tiempo
sin memorias, sin piel,
dibujada en el vértigo de mis sabanas
en el equinoccio de mis días?.

Quién? cuando en el silencio vencido por el miedo
mis pupilas se detienen en los espejos
cautiva como mariposa insomne
y me bebo todas, todas, mis culpas.

¿Quien soy?
mi alma, fuera de mí en ese instante
libre, virgen, natural, se recrea infinitamente niña
mientras yo, no me quedo quieta, dormida por siempre
sin volver como lo hacen los muertos.



<>

Allí
viaja la muerte
en el primer turno de la fábrica
en el primer silbato.


Y no importa si te encuentra puta
u obrera la muerte
igual te vas quedando
fugaz de la memoria
tránsito en el inventario de los muertos
en el almanaque por siempre.

NOSTALGIA

El sueño me vence
cómplice de la nostalgia
donde estas tú
habitante planetario
de mi único universo.

El sueño me vence
en el espacio muerto
de esta forma repetida
vocera de utopía y Dioses desconocidos.

Osiris Mosquea.

Osiris Mosquea Graduada de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (U.A.S.D.) Animadora cultural y tallerista, comenzó a escribir en los años 80 .Fue miembro fundadora del taller literario Búsqueda, donde contribuyó con la preparación y edición de la revista de dicho taller, en su país natal Republica Dominicana. En Nueva York, Osiris es miembro fundadora de Trazarte Huellas Creativas.

Osiris a presentado sus trabajos en diferentes tertulias de la comunidad latina asi como en diferentes instituciones de la ciudad de New York tales como: El Comisionado Dominicano de Cultura, la escuela Henry George, CUNY in the Heights, Librería Caliope y la Asociación de Egresados de la Universidad Autónoma de Santo Domingo entre otras.

Sus trabajos han sido publicados en revistas y periódicos alternativos de la ciudad. En la revista digital ``Mundo Cultural Hispano``, además en la antología poética”Terre de Poétes Terre de Paix” en Francia.

Ha sido invitada a diferentes encuentros literarios en USA y en Europa. Mas recientemente participo en Paris en el Primer Festival internacional de Poetas a Paris por la Páz.

Osiris también ha realizado cursos sobre Literatura Y Sociedad, Medios de Comunicación y Juventud, Liderazgo así como un Taller Literario sobre Apreciación Poética y varios talleres de creación literaria infantil.

Osiris Mosquea es miembro permanente del movimiento internacional de poetas “Poetas Del Mundo.”

Su primer libro de poemas “Raga del Tiempo” saldrá próximamente.

VOCES DEL SIGLO XXI

Juan Eduardo de Urraza (Jeu Azarru)
(Mar del Plata, Argentina, 1974)

Perdurar

Nada es eterno...
Ni siquiera las estrellas.

(30/07/2008)

Sueño

Lamentablemente no te sueño,
sólo te veo al estar despierto.

Si te soñara,
al menos sentiría,
por un breve momento,
que lo nuestro existe,
que es real.

Pero no te sueño,
sólo te deseo,
sufriendo la ausencia de tu presencia.

(27/08/2008)

Sueños

Adónde fueron a parar
los sueños de aquellos soñadores,
compañeros, amigos, amantes
de atardeceres fugaces
y de caminos compartidos.

En qué se han convertido
la música, la poesía, las esperanzas
que siempre llevamos dentro,
que tanto necesitábamos.

Ya pocos quedamos vivos y enteros
defendiendo dichos sueños,
luchando por realidades transformadas,
por el espíritu verdadero,
por alcanzar lo siempre deseado.

El resto se ha perdido,
atrapado en la compleja maraña de la vida,
de los acontecimientos, de los sucesos,
de los hijos, los hogares, el trabajo,
las obligaciones, las realidades,
las mentiras e infidelidades.

Somos pocos los que aún soñamos.

(29/07/2008)

Arquitectura

El simple momento de conocernos,
de cruzar esas miradas,
de entrelazar sonrisas como si fueran dedos,
significó algo para la arquitectura
cósmica de nuestras vidas...

(26/07/2007)

Verso Esencial

Bésame.

(02/07/2004)

Rocío

Soy una pequeña gota de rocío
que se despierta con la mañana
sabiendo que cuando el sol la bese
morirá.

(03/07/2004)

En Vano

Artificialmente rompimos lazos invisibles,
arrancamos sentimientos imposibles,
engañamos a las emociones inmortales,
y destruimos lo único que fuimos.

En vano.

(29/07/2004)

Juan Eduardo de Urraza (Jeu Azarru)


Juan Eduardo de Urraza (Jeu Azarru) Nació en Mar del Plata, Argentina, en el año 1974, pero reside en Asunción, Paraguay desde 1976.

Es ingeniero en informática, locutor, escritor, y profesor universitario. Tiene realizados postgrados en Didáctica Universitaria y en Formación Ético Teológica, así como cursos de especialización en Tokio (Japón), Rosario (Argentina) y Cusco (Perú). Actualmente se halla realizando una Maestría en Ingeniería de Software en la universidad de la Plata, Argentina.

Participó en la creación de las primeras revistas digitales del país y fue editor de ellas (“Delta” e “Hypermedia”).

En el ámbito literario se destaca principalmente por la narrativa de ficción científica y fantástica, tanto en relatos breves como novelas. Posee publicada poesía también.

En Diciembre del 2.002 obtuvo el tercer puesto en el “1º Concurso Nacional Nuevos Talentos de la Literatura - SEP 2002 Poesía”.

Con su libro de relatos “Verdades Futuras y Mentiras Antiguas, escritas en un Presente Incierto” obtuvo dos importantes premios: una mención de honor en el Premio “Roque Gaona 2003” y el 2º puesto del “Premio Municipal de literatura 2004”.

En 2004 obtuvo el primer puesto en el concurso de cuentos “San José - Parker”, con un relato fantástico titulado “Polvo”.

En 2004 formó parte de la antología poética “Sin Fronteras 1 ½”, seleccionado junto a otros 15 jóvenes exponentes de la poesía paraguaya y uruguaya actual.

Por tres años consecutivos obtuvo mención de honor en el premio “Dr. Jorge Ritter”, ediciones IX, X, XI (2006, 2007, 2008), con los relatos titulados: “Multitemporal”, “La Gran Conspiración” y “Diálogo con el Autor”.

En 2008 obtuvo el tercer puesto del premio cabildo de literatura, en la categoría guaraní, con el relato “Teoría Joapy”.

Actualmente tiene publicadas 2 novelas de ciencia ficción/fantasía [“La Sociedad de las Mentes”, 2001, “Yronia”, 2005], 2 libros de relatos [“Verdades Futuras y Mentiras Antiguas, escritas en un Presente Incierto”, 2003, “Diferentes Caminos a la Verdad”, 2007] y un poemario [“Adagios, Réquiems y Allegros”, 2006].

Página web: www.jeuazarru.com
e-mail: jeuazarru@jeuazarru.com

VOCES CONTRA EL SIDA Y OTRAS CALAÑAS

Daniel

Daniel,
a ti te recogí para siempre
con un sudor azul
con un sol que recorrió la tierra
el mito de campanas
y regiones luminosas.
con la colonia a cuesta,
homosexual que se derrumba
ante la rosa
ante aquel lagartito tibio
con un musgo redentor de saltamontes.
me detengo ante tu voz
para poder entender mi desierto,
tu vientre.
trigo de los hombres
colonizando, persuadiendo.
te recogí para siempre
en la zona rodeada de tu nombre
cómplice del musgo
del dolor que se detiene por tu aire.
Daniel, colega
a ti recogí para siempre.

Moisés Agosto

Mis muertos

un día lluvioso
me dieron lástima
y los dejé entrar
desde entonces
mis muertos y yo
somos inseparables

me acompañan
a donde yo vaya
unos son alegres
otros pensativos
todos me cuentan
historias increíbles

hay uno simpático
que al hablarme
me agarra de las manos
el pobre insiste:
“mírame bien porque
éste que ves eres tú”

Francisco X. Alarcon

Campanas en la sangre ( El Sida)

Un puñado de sangre
donde la vida pone
su perfecta amnistía con la muerte.
Porque todas las cosas están juntas
en el grito del tiempo y del ayer:
el placer y la muerte,
el espejo y la muerte,
la lámpara esa-de rodillas-
que llevamos con sombra o con asombro
aterida en el nombre del silencio.

Porque todo está junto
como un grito en un sueño:
el hombre que ha doblado
la cruz del nacimiento,
el hombre que se muere
como un pecho entre párpados de olvido.

Porque todo es un río
con lámparas deshechas.
Con cuerpos que se mecen
de la tierra a la tierra.
Con miedo de nacer y miedo de morir.
Con niños que han poblado
lentamente el ocaso
de guirnaldas fugadas para siempre.

¡Este es mi corazón!
Yo lo traje a la tierra
para que se doblara
su sombra entre mi asombro,
con el mismo antiguo, imprescindible,
azorado al temor de campanas perdidas
que han tenido los ángeles
cuando se vuelven mundo.

Nadie está salvo
de empezar otra vida con su muerte,
de adivinar su muerte con su vida.

simplemente el amor
es una gran bandada
que arde en media nieve de los ojos
y que arrastra los cuerpos
como flores en celo
-las heridas también,
que son partes del cuerpo-
Porque no encontraremos salvación…
solamente prodigios…
porque no encontraremos
un muelle para siempre,
solamente una briosa
tormenta de estar vivos
con sus estrellas y su sexo,
con su miedo y su sexo,
con su dios y su sexo
para siempre lanzados
al abismo del sueño.

Esa es la verdad aprendida mintiendo:
el amor es la muerte con su doble corona.
Y nosotros, espejos naufragados
en los meandros del tiempo,
degustamos la rosa eterna del relámpago,
seguros solamente de que nunca se acaba…

¡Déjame que te ame para tocar el cielo!

Laureano Albán

Mística interrupta

entremos más adentro en la espesura

San Juan de la Cruz

I
Muy sencillo:
cogés dos troncos
de madera y los cruzas
en tus labios.
Lo más difícil es
conseguir la madera.
Lo más riesgoso,
contraer la enfermedad.
Pero confiemos:
no hay ciencia o creencia
que no cuente
con su cuota de fe,
aun desde el más áspero
abandono.

Jesús J. Barquet

Sayal de pieles
( fragmentos)

Piel que la porar abraza
súdase súbese pálpese
marca de higo sulfo
oñasa añico piela
sajada de corte soma
sastra de pieles
sargal de pieles
sarao de piel
sayal de pieles
sangui pielosa
sanícula pielina
onco de pieles
genes de pielesa
saloma sarcoma
pielasa rosadelfa
que al rosarse es risal de piel
y al rosarse soma
sidosa de sudas sudal de sida

Carmen Berenguer

Aciago mudo

Para Roberto Valero, in memoriam

El estar solo no indica el silencio. El no ir
a ninguna parte sí.

Que la escena sea corta, pero que sea de gran tamaño.

Dice el emigrante que el rico sabe hablar y es feliz.
El hombre no tiene imagen de acercamiento.
Mucho lujos ve en la pantalla, la ceguera es la razón del éxito.

El enfermo de Sida pierde en su perspectiva
la imagen del individuo en la masa.

Gabriel Jaime Caro

Alguna vez
me sonrió la sangre
de gris,
y tuve entonces
que amamantar el tiempo
con la mirada…

Quizás alguna tarde
se dio prisa
en mis venas,
y aprendí a hacer mía
esta agreste crisálida
que sujeta la esperanza…

Alguna tarde
que se me quedó
en la sombra
destila otro amanecer…

Yesenia Casares

Otra ruleta rusa…

en la manzana
de este imperceptible
revólver,
cargamos
en un solo casquillo
el virus,
y jugamos en la ruleta
de la cama
apostando a los abismos

pegados
a la sien acuosa
del deseo…


Eric Landrón

Simplemente así de fácil

Hoy pretenderé acabar con tanta hipocresía
sin vacilar empezaré por mí
diré tal vez mi única verdad
mostrándome al mundo como soy
hoy empezaré rompiendo prejuicios tabúes
para que mi fachada se torne transparente
como el cristal
a la doble moral le declararé la guerra
quiero un duelo a muerte
con el oportunismo

Rodolfo León Iglesias

Doble corona
(fragmentos)

XIV

Una década de amor nos sustentará en la tierra
y de la mano de un niño encontraremos el camino.
Sobre la silueta nocturna de Manhattan una
sinfonía de colores modula en este 4 de julio.

La luna parece un torbellino ensangrentado
y un dirigible fantasmal surca silencioso
los meandros de rascacielos y artificios.
La gran aureola y el torbellino aparatoso

no parecen un final sino un principio.
Las calles paulatinamente derraman su
estropicio chauvinista. El East River
parece una pista de hielo en su estatismo.

Al alba, a casa regresamos silenciosos
en medio de prodigios y portentos.

Miguel Falquez Certain

Poemas del mono verde
(fragmentos)

1
Monos verdes conducen los cuerpos
de los amantes encadenados por el sudor
por la lágrimas ensalivadas
por el hilo rojo
de sus espermas blancas
mansas palomas puras
volando con el milagro
en el pico.

4

Besos secos. No besos húmedos.
la muerte se ríe secamente.
Yo, agrietado,
pido la humedad de los besos.

5

Todas las estaciones
están llenas de muertos
no sé cuándo golpearan mi nombre
presiento que será un día
acabando de decir
amo


Rafael Rodríguez Matos

Nota del autor del blog: La reproducción de esta selección de poemas relacionados con El Sida fue posible gracias a la gentileza y bondad de Pedro Monge Rafuls, director ejecutivo de Ollantay Press, Carlos Rodríguez Matos, compilador de Poesída, antología poética donde originalmente aparecen así como también a cada uno de los poetas cuyos poemas figuran en esta muestra.

El próximo año prepararemos un número especial del blog dedicado sobre esta terrible enfermedad con otros poemas de otros autores que figuran en el libro Poesída como también con los de todos aquellos que deseen participar.

Abrazos.

Daniel Montoly

Como motivo del Día Mundial de la lucha contra

El Sida.

Ríos de sarcoma

"Es largo el viaje
y se soporta
con lenguas de viento"

Jorge Mario Cabrera

Para Amado Castillo

Bajo la luz del neón tienden sus telas.
Se hacen el amor
mientras arrancan los rezos
y las mercancías exóticas.
Huelen a éxtasis
al imitar las excretas corpóreas
arrastradas por el viento.
Se desnudan, y es la tragedia
quién su osadía denuncia,
llenándoles de llagas,
escalofríos y sarcoma.
Pero los amantes
son audaces peces de aguas turbias.

Daniel Montoly © 2005


Nota: La imagen que aparecen junto a este texto fue reproducida del portar informativo: www.cubaheadlines.com