Wednesday, August 30, 2006



Muere el escritor egipcio Naguib Mahfuz

Mahfuz, en febrero de 2006.(Foto: AP)

EFE
EL CAIRO.-.- El escritor egipcio y Premio Nobel de literatura Naguib Mahfuz falleció hoy miércoles en un hospital a los 94 años de edad.
El único escritor en lengua árabe galardonado con el Nobel, fue ingresado desde mediados de julio en el Hospital de la Policía de Aguza, en El Cairo, debido a problemas en los pulmones y el riñón, además de dificultades respiratorias.
Mahfuz fue galardonado con el Nobel de Literatura en 1988 en reconocimiento a su larga trayectoria como poeta, novelista y articulista. La Academia Sueca reconoció la valía de la monumental 'Trilogía de El Cairo', su obra maestra. Además, justificó el galardón por "haber elaborado un arte novelístico árabe con validez universal".
Durante más de medio siglo Mahfuz publicó medio centenar de novelas, entre las que también destacan 'Hijos de nuestro barrio', 'Palacio del deseo' o 'El ladrón y los perros'.
Su estado de salud empezó a deteriorarse en 1994, cuando un integrista islámico intentó asesinarle —acusándole de atacar a la religión musulmana en sus novelas— y le clavó un cuchillo en el cuello.
El ataque le causó graves daños en la visión y la audición, así como la parálisis del brazo derecho.
Dos años más tarde fue calificado de "hereje" y sentenciado a muerte por un grupo de radicales islámicos. Desde entonces permaneció prácticamente recluido en su hogar, con salidas esporádicas y controladas por la policía.

Tomado del: www.elmundo.es
José Lezama Lima, en el siglo XX cubano

''A todo sobreviví y he de sobrevivir también a la muerte", dijo una vez Lezama.

por Mercedes Santos Moray

(AIN).- Tres décadas han transcurrido desde la desaparición física de José Lezama Lima, acaecida el nueve de agosto de 1976 en La Habana. Sin embargo, su obra se ha expandido y como nunca antes ha ganado también en reconocimiento a escala planetaria, convirtiéndose junto a Alejo Carpentier, en la dupla de autores que cuentan con mayor número de ediciones en diversas lenguas.

Son también ―por sus sendas novelas Paradiso y El siglo de las luces― los dos únicos cubanos que ingresaron en la selecta nómina de los cien escritores con las obras más trascendentes de la pasada centuria.

Cuando irrumpe Lezama y después toda la llamada generación de Orígenes, resumidos en aquel volumen excepcional Diez poetas cubanos 1937-1947, ocurre una renovación de códigos en el lenguaje poético dentro del panorama de la literatura cubana.

Lezama Lima y sus camaradas rompen con la tradición, en medio de un contexto de frustración política, para producir una nueva mirada que hará de la poesía un medio no sólo de expresión sino de conocimiento, para crear lo que el autor de Paradiso llamó, en su coloquio con el poeta español Juan Ramón Jiménez durante la estancia del célebre andaluz en La Habana, "una Teleología Insular".

No era su proyección ni la poesía pura, ni tampoco el registro social tan cultivado por la generación del 30. Se trazaban los senderos de una nueva sensibilidad que llegaría, gracias al cultivo del idioma, al corpus de la metapoesía, en su indagación sobre las verdades del ser humano.

Como él lo afirmara: "en la raíz de aquel grupo de pintores, músicos, escritores, estaba implícito en todos la tendencia a la universalidad de la cultura, a la búsqueda de nuestro paisaje (no se puede olvidar que esa fue una época de gran pesimismo) y yo me creí obligado a levantar el mito de la insularidad...".

José Lezama Lima y Orígenes contribuyeron también al rescate de la identidad nacional, no por la vía de la acción ni de la praxis política, sino por la exploración y creación en el horizonte de la cultura.

El lenguaje para ellos fue un método de conocimiento, deseosos de aprehender las esencias de la realidad, aunque en la escritura lezamiana su abundancia verbal lo llevará al terreno de lo hermético en su diálogo con los lectores y también con la crítica, que los llegó a calificar de "trascendentalistas", no sólo por sus ideas cristianas, sino por la sustancia misma de su poética.


Más de Lezama en La Ventana:

Paradiso, 40 años
Lezama imán
La salud de los muertos
Lezama y Piñera, diálogo difícil y entrañable
Cómo murió Lezama Lima
Lezama con son... y sabe sabroso

Tomado de: La Ventana, portal informativo de La Casa de Las Américas

http://laventana.casa.cult.cu/




Tuesday, August 29, 2006


Es obvio que Julio sigue contando sus historias...

por Rosa Miriam Elizalde
Nos escapamos y fuimos a verlo, al cementerio de Montparnasse. Caminamos y caminamos, dando vueltas en círculos, perdidos entre las tumbas solitarias, desconocidas. Son las cuatro de la tarde en este lugar vacío y una siente la tentación de preguntarse: ¿Dónde está el París de Julio Cortázar? Esta plaza barrida por el viento, iluminada por fantasmas, desierta de lado a lado, ¿es aún el París de Julio? Y este suelo liso donde resuenan los pasos como en el interior de una caverna, ¿qué tiene que ver con el campo de feria de la ciudad en la que vivieron la Maga y Oliveira?
París duerme en Montparnasse. Duerme profundamente. Todas esas lápidas protegen la oscuridad del interior de los nichos, donde están los hombres y las mujeres que habitaron esta ciudad, junto a los personajes vagos de los sueños y las pesadillas. Aunque no los hayamos visto nunca, ni nos digan nada sus nombres estampados sobre el mármol, los conocemos a todos, porque vivieron en las novelas y los cuentos del escritor argentino.
Él nos presentó a estos parisinos caminando apurados bajo la lluvia en el boulevard Saint Germain, sentados en el bistrot de la rue du Saint-André-des-Arts, dormitando en el parque Montsouris, donde la Maga lanzó su paraguas barranco abajo con un alarido de triunfo.
El cementerio es ahora una red de transmigraciones, donde nadie está seguro debajo de una lápida. Sobre el silencio y las hojas caídas se levantan los muertos de Montparnasse, los menos ilustres, los ignorados, y nos llevan a ver a Julio. En apariencias, el cuerpo del argentino está debajo de una sencilla losa blanca, junto al de Carol, su mujer. Cuando ella murió, él le pidió a un amigo escultor que cincelara, en mármol, un cronopio de carita verde y sonriente para ponerlo en la cabecera de la tumba. Pensó que ella estaría menos sola y que aquella criatura le susurraría algunas historias divertidas de sus vecinos famas y esperanzas, y que se reirían juntos y así ella apenas notaría que las estaciones pasaban hasta llegar a él, que inexorablemente vendría a acompañarla en ese lugar.

No pasó mucho tiempo. Un año después de la muerte de Carol, ocurrida en 1983, el cuerpo de Julio llegó a Montparnasse. Lo que ni él, ni nosotros, ni nadie podía sospechar es que ese pedacito de tierra parisina terminaría siendo un insólito territorio de peregrinaje, una isla llena de vida dentro de un cementerio, una nación de pájaros, una muchedumbre de hojas y de piedrecitas de colores, de monedas de todas partes, de poemas escritos en el reverso de cualquier cosa, de recortes de periódicos, flores silvestres, una caja de música, un caramelo envuelto en un celofán donde liba una abeja gorda y amarilla.
Aquí, sentado sobre un pedrusco que parece un aerolito, junto a Carol Dunlop y Julio Cortázar, dejando que la alegría nos atraviese como el sol a un cristal, sentimos que estar muerto no es lo mismo para todos los muertos. Es obvio que Julio sigue contando sus historias y que por aquí ha pasado y seguirá pasando mucha gente que ha dejado y dejará algún recuerdo, solo para que él sepa que jamás estará solo.
La razón es simple: hay seres humanos que, después de un gesto de despedida, se mudan al costado de una ciudad que aman y esperan por los que vayan a saludarlos, a compartir un poema y una piedra del camino, a hablar del futuro y de todo lo que nos importa, para que nadie en este mundo muera en vano.

Reproducido de Ventana, que a su vez lo reprodujo de La Jiribilla

Sunday, August 27, 2006


Libro sobre la vida y obra del poeta Juan Gelman de Pablo Montanaro

La vida y obra de Juan Gelman, considerado uno de los mayores poetas de habla castellana, está reflejada en este libro de Pablo Montanaro que nos permite descubrir el itinerario vital y poético de un creador fundamental de este tiempo.
El escritor y periodista argentino Pablo Montanaro acaba de publicar en su país "Juan Gelman: Esperanza, Utopía y Resistencia" (Ediciones Lea, colección Guías básicas de lectura).
Considerado en la actualidad uno de los mayores poetas de habla castellana, Juan Gelman ha construido una obra fundamental.
Al leerlo observamos lo variado de su producciòn y la búsqueda de nuevas formas, estilos, estéticas. En ese amplio contexto lo maravilloso de la vida cotidiana, la preocupación por lo político y lo social conforman el latir de su poesía. Gelman sigue siendo un poeta que no ha abandonado el ejercicio de la palabra con intención de justicia artística y social. Precisamente su lírica volcada a la denuncia de la injusticia lo ha transformado en receptor de los dolores ajenos.
Con la poesía, Gelman sobrevivió a los dolores y las tragedias personales. En este punto ha sido esencial su encuentro con San Juan de la Cruz, el gran poeta místico del catolocismo y de la lengua castellana, porque en él halló lo sagrado de la vida cotidiana, que es también decir lo misterioso.
La derrota o fracaso del proyecto de cambiar el mundo, o al menos su país -del que Gelman participó en forma activa- lo llevó a cubrir ese espacio con palabras, pero no a modo de justificación o simple conformismo.
Su vida y obra reflejadas en este libro, permiten descubrir el itinerario vital y poético de un creador fundamental de este tiempo.
Datos del autor:
Pablo Montanaro nació en Buenos Aires en 1964 y desde el año 2004 reside en la ciudad de Neuquén. Es escritor y periodista.
Es autor de los libros: Roberto Arlt: El arte de inventar (Ediciones Lea, 2005), Francisco Urondo: La palabra en acción –biografía de un poeta y militante- (Homo Sapiens, 2003), Cortázar: de la experiencia histórica a la revolución (Homo Sapiens, 2001) y Palabra de Gelman –en entrevistas y notas periodísticas- en coautoría con Rubén Salvador (Corregidor, 1998). Además publicó los libros de poemas Andante, Tiempos jamás dibujados, El relámpago de su mirada, entre otros.
En caso que sea necesario podemos enviar tapa del libro.
Contactos con la editorial: Ediciones Lea (Sr. Carlos Santos Saez Tel: (011) 47714956)
Contactos con el autor: Celular: (0299) 154011878 Tel: (0299) 4476026 e-mail: pablomontanaro@arnet.com.ar
Pablo Montanaro

Saturday, August 26, 2006

Obsidiana Press presenta la tercera edición del libro de poemas
Estoy frente a ti, Niña Terrible del poeta dominicano José Alejandro Peña

http://www.onehit.us/estoy_frente_a_ti_nina_terrible.htm

Lea poemas de este libro desde:
http://www.onehit.us/estoy_frente_a_ti_nina_terrible.htm

Obsidiana Press te invita a publicar tu libro en su colección Nuevos Grandes Autores www.obsidianapress.com


Obsidiana Press
124 Meadow Drive,
Scott Depot,
WV 25560 —USA—.

www.obsidianapress.com

Recibe Nancy Morejón premio literario de relieve mundial

STRUGA, Macedonia (SE).— La escritora cubana Nancy Morejón recibió aquí el Premio Internacional Corona de Oro 2006, uno de los más encumbrados reconocimientos de alcance mundial a la trayectoria poética de un autor.

Este lauro llegó a manos de Nancy durante las sesiones del festival Noches de Poesía de Struga, que desde 1963 con frecuencia anual reúne en esta ciudad de la república balcánica de Macedonia a miles de cultores y amantes de la expresión lírica, entre ellos a 70 poetas de 12 países.

Una idea de lo que significa merecer la Corona de Oro se tiene a partir del conocimiento de quiénes han sido honrados con esa distinción, que se otorgó por primera vez en 1966 al poeta ruso Robert Rozdestvenski. Entre los galardonados figuran el chileno Pablo Neruda (1972), los italianos Eugenio Montale (1973) y Edoardo Sanguinetti (2000), el senegalés Leopold Sedar Senghor (1975), el griego Yannis Ritsos (1985), el norteamericano Allen Ginsberg (1986) y el irlandés Seamos Heaney.
En su obra, que ya fue realzada con el Premio Nacional de Literatura de su país, sobresalen libros como Richard trajo su flauta y otros argumentos (1967), Octubre imprescindible (1982), Cuaderno de Granada (1984), y Elogio y paisaje (1997).
Fuente:www.granma.cu
Una breve selección de textos de autores bolivianos contemporáneos.

Marginalia


He pasado como un hombre sin rostro
junto a incipientes mercaderes
afanosos de pensamientos y sonrisas calculados
con la mayor exactitud
y
gota
a
gota
el asco
se-me-fundía-en-las-vísceras
mientras mis ojos preguntaban
entre semblantes vacíos y luces desenfrenadas
por otros ojos
para repetirme un poco
y encenderme
desde
el
fondo
como ayer.


Jaime Nisttahuz (1942 - )

Nació en 1942 en La Paz. Es poeta, narrador y periodista cuya obra está dispersa en revistas y periódicos de Bolivia. Co-dirigió la revista literaria "Trasluz" junto a Manuel Vargas, René Bascopé y Alfonso Gumucio Dagron. Sus cuentos figuran en varias antologías, así como en dos libros: Fábulas contra la oscuridad (1994) y Barriomundo (1993). Su obra poética está publicada en los siguientes libros: Escrito en los muros (1976), El murmullo de las ropas (1980), Palabras con agujeros (1983), La humedad es una sombra y otros poemas (1992).




La Vida Me Está Matando


Ya no me persigue el terror político
con su rayo láser,
ni los prójimos me aman
con su palo y su picana eléctrica.

Ya no me ofende la Declaración Universal
de los Derechos Humanos,
ni la bomba me quita el sueño,
ni siquiera los disparos
de una guerrita en Africa o Europa,
¡qué más da!

Caen los muros,
crecen los lamentos.
Y el odio vuelve
con sus ángeles violentos.

El Sur sigue donde estaba.
No nos portamos mal
(es evidente)
y todos tan contentos,
constitucionalmente.

Esta vida me sobra
con su nicotina,
con su infarto y su cáncer,
con su miedo al sida y las jeringas.
Sólo el amor
y la poesía
pueden ser míos
cuando a nadie parece ya importarle
el amor
y
la poesía.


Pedro Shimose (1940 - )

Nacido en Riberalta (Beni), en 1940, y radicado en Madrid (España) desde 1971, Shimose es uno de los grandes poetas actuales de Bolivia, además de ser narrador, ensayista y periodista.

En 1972 obtuvo en Cuba el premio latinoamericano Casa de las Américas por su libro Quiero escribir, pero me sale espuma. Ha publicado otros siete libros de poesía: Triludio en el exilio (1961), Sardonia (1967), Poemas para un pueblo (1968), Caducidad del fuego (1975), Al pie de la letra (1976), Reflexiones maquiavélicas (1980), Bolero de caballería (1985) y Riberalta (1997), además de Poemas (1988) que reúne sus libros anteriores. Es autor de un libro de cuentos, El Coco se llama Drilo (1976) y de un Diccionario de Autores Iberoamericanos (1982). Es Asesor de Publicaciones del Instituto de Cooperación Iberoamericana y dirige la colección de poesía del mismo ICI.



Los Cuerpos


I
Amo mis huesos
su costumbre de andar rectos
de levantar un semicírculo
para abarcar el cielo
de encadenarse en filigranas diminutas
para favorecer el movimiento;
amo mis huesos con sus curvas
sus salientes
y sus cuevas profundas.

Si hubiera sido insecto,
también hubiera amado mis antenas
como amo ahora mis ojos con sus cuencas
y mis manos inquietas
y toda esta estructura
en la cual vivo
en la cual soy completa.

Y le doy gracias al discutido Dios
de creación perfecta o imperfecta
de existencia absoluta
o no existencia,
le doy gracias
en uso
de mi cuerpo y su esencia.

Al menos, comprendo su intención:
sé que era buena.


Matilde Casazola (1942 - )

Nació en 1942 en Sucre y estudió en la Escuela Normal de Maestros. Además de escribir poesía, compone letra y música de canciones que han sido interpretadas y grabadas por ella misma o por conocidos cantantes bolivianos, como Emma Junaro, Luis Rico o Jenny Cárdenas.

Su obra poética es extensa e incluye los siguientes libros: Los ojos abiertos (1967), Los cuerpos (1967), Una revelación (1967), Los racimos (1985), Amores de alas fugaces (1986), Estampas, meditaciones, cánticos (1990) y El espejo del ángel (1991).




A ti


Al calor de tu forma progresa mi sangre, en el aire
de sueño
el clima para lo solo eres tú
-una sombra canta para ti en el fondo del agua al
compás de mi corazón
y en tu mirar mis ojos están silenciosos por la música
al soplo de la luz,
en el cielo y en la oscuridad.

Esta noche reuno tu forma,
el eco de tu boca en medio de una olvidada canción
-y te doy un abrazo.


Jaime Saenz (1921 - 1986)

Nació en 1921 en La Paz y falleció en 1986 en la misma ciudad. Es uno de los poetas más destacados de Bolivia, y uno de los más profundos. Su vida y su poesía van a la par en la exploración del espíritu humano.

A largo de su vida escribió numerosas obras de poesía y narrativa. Su novela Felipe Delgado (1979) es una obra monumental sobre el sub-mundo de la ciudad de La Paz, pero no fue su única incursión en la narrativa pues también publicó relatos y novelas cortas en los siguientes libros: Imágenes paceñas (1979), La Noche (1984), Los cuartos (1985), La piedra imán (1989), Los papeles de Narciso Lima Achá (1991) y Obras inéditas (1996), las dos últimas publicadas después de su muerte. Sus libros de poesía son: El escalpelo (1955), Aniversario de una visión (1960), Visitante profundo (1964), Muerte por el tacto (1967), Recorrer esta distancia (1973), Bruckner. Las tinieblas (1978), Al pasar un cometa (1982).
Estos poemas y las biografías que los acompañan fueron reproducidos de la revista:
Nota: Esta es una breve selección de textos de autores bolivianos contemporáneos, breve, porque no disfrutamos de un gran espacio para recoger todos los autores que merecen figurar en ella. Espero que ello contribuya a la difusión y valoración de sus trabajos por la nueva generación de poetas hispanoamericanos.

Thursday, August 24, 2006

FREUDIANO

Una noche después
soñé que eras mi padre,
reclinabas tu cabeza en mi pecho,
y eras también mi hermano.
Como en un ábaco
pasabas las cuentas de mi gargantilla
colmando las arcas del deseo
¡Mea culpa!



EVA MACÍAS ( México, 1944 )
Palabras de Paul Celan


Pero aún pudo verte, un eco
que caería a tientas
con la antena de las palabras, lomo
de la separación.

Su rostro suavemente resignado,
la lámpara que ardiera;
mas de repente surge
dentro de mí una llama
en que susurras con dolor. No. Nunca.


Alfonso Costafreda

Wednesday, August 23, 2006



Crucifixion rosada

Álvaro Antón



Ana Bolena

...... Ella durmió la muerte
entre sus brazos
cantándole nanas
de sirenas. Su vientre
se volvió
el juez inquisidor,
el negro zafiro de su tiara.
Sobre la renegrida torre
el primogénito
afila la guillotina,
la muchedumbre
celebra la salud del reino.

Daniel Montoly©

Tuesday, August 22, 2006

Marea Cultural

Arte & Comunicación
&
Universidad Privada San Pedro
presentan
I Encuentro de Revistas
de Literatura Peruana
15 de setiembre de 2006 / 3: 00 p.m.
Auditorio UPSP
(esq. Aguirre & Espinar)
Chimbote
Participan:
Ajos & Zafiros (Lima
Revista Peruana de Literatura (Lima)
Legión (Trujillo)
Reflejos (UNT - Trujillo)
Alborada (Chimbote)
Mundo Cachina (Chimbote)
Aspermia (Huarás)
Kordillera (Huarás)
Sieteculebras (Cusco)
Plexus (Barranca)
Entre ceros y unos (Lima)
Ventana de medusa (Lima)
Letra Libre (Huarás)
Tinta Expresa (UNMSM - Lima)
y muchas más...
Testimonio de sus editores - El problema editorial peruano
Análisis de contenidos - Recital de poesía y cuento
Música y teatro
Contacto:
Augusto Rubio Acosta
Cel. (043) 964-6343
Hacia el V Encuentro Nacional de Escritores
"Manuel J. Baquerizo"
Chimbote, 4-7octubre de 2006

Monday, August 21, 2006

Paradoja, Revista de Poesía

http://www.paradoja.org/1.htm

Agradecemos a los poetas españoles, peruanos y de Puerto Rico que nos han envíado sus obras para posible publicación en la revista de poesía Paradoja #10

Nuestro número 10 está siendo preparado y viene con un buen surtido de grandes textos de la literatura francesa e hispanoamericana, así como poetas suecos y rumanos.

Todavía hay cupo para más:

Te invitamos a publicar en la revista de poesía Paradoja: envíanos 5 poemas cortos con breve biografía en un único documento de Word a un solo espacio, letra arial o time roman a cienpoetas@yahoo.com o un ensayo o comentario sobre poesía para posible publicación en nuestro próximo número 10. Foto del autor o autora en archivo aparte en formato jpg.

http://www.paradoja.org/1.htm

La revista de poesía Paradoja se publica impresa (en papel) y también en la internet

Paradoja es una revista sin fines lucrativos, patrocinada y distribuida por la Sociedad Internacional de Escritores (SIE)
www.soines.us

----------------------------------***--------------------------------

Ediciones El Salvaje Refinado publica tu libro con portada a todo color en la cantidad de ejemplares que quieras desde 50 ejemplares en adelante en menos de 30 días, calidad garantizada. Visita nuestra web site: http://www.esrefinado.net/publicatulibro.htm

-----------------------------------***-------------------------------

Oscar Cerruto (1912 - 1981)

Calígula


Es la hora que más odias,
cuando la tarde cae
como si se desplomara del tejado.
Lobregueces rastreras
corren bajo tus pies y sientes
que eso que pasa enfriándote la cara
no es el viento.
Comienzas a oír voces
que nadie más oye.
Crees ver centuriones de niebla entre la niebla,
manos que flotan,
lenguas arrancadas, y disolverse en la noche
la tediosa muralla que te aísla.
Tu sombra acobardada te precede
por los polvorientos salones del palacio.
Y llegas a tu lecho
en los hostiles dormitorios
sabiendo que allí sólo te aguardan
sueños enemigos.
Sueños con dientes sin fatiga,
puntuales, pertinaces
como la oscura rata que noche a noche
roe en las tablas del piso.

Oscar Cerruto


El Miedo


I

No es el sonido de mi sangre
o el ala de un insecto
ni siquiera
la luz
acercándose
oscilante como una mano
en la indefensa
sombra.
Lento rebota un grito
en las piedras de la calle
- y oyes el sueño de una hoja.

La calma
corroída
repite su amenaza.
El ojo (indecible)
del silencio.

Un muro es la noche
y transparece.



II

Sabía que mi muerte eran puñales
y era una sola bala
y no temía.
Más temía l
a noche de los otros
sin pisadas.
Y ahora muero oyendo
clarear el viento entre los árboles
correr el ruido a sus asuntos.
Miro mi mano
no la veo
cierro y sólo estrujo
frío recuerdos oxidados.
¿Es la muerte esta jugada?
¿O estoy muerto
ya muerto
caminando por la muerte?
Ninguna voz
ninguna luz.
El estridor apenas
de la sangre que también me abandona.
¿Y si no era ésa la bala que
desde que soy
ya me correspondía
ni ésta mi muerte?
No sé si grito
no sé si alguien escucha el grito
no sé si doy vuelta la cara.
Mis lágrimas golpean
la vasta vasta soledad
sin puerta.


Oscar Cerruto (1912 - 1981)

Oscar Cerruto Nació en La Paz en 1912 y falleció en 1981. Poeta, narrador, periodista y diplomático, es considerado uno de los grandes poetas de Bolivia. Empezó muy temprano como periodista y llegó a ser director de "El Diario".

Trabajó muchos años en Cancillería y fue Embajador en Uruguay en 1965. Durante la Guerra del Chaco se encontraba estudiando en Chile y escribió su novela Aluvión de fuego (1935). Su libro de cuentos Cerco de penumbras (1958) es considerado uno de los mejores. Sus libros de poemas incluyen: Cifra de las Rosas y Siete cantares (1957), Patria de sal cautiva (1958), Estrella segregada (1973), Reverso de la transparencia (1975) y la antología personal Cántico traspasado (1975). En Poesía (1985), publicado por el Instituto de Cooperación Iberoamericana en España, se reunió toda su obra poética. Después de su muerte se editó La muerte mágica (1988), un relato sobre la vida del pintor Cecilio Guzmán de Rojas.
Letralia

Letralianos:


El 2 de octubre circulará la edición 150 de Letralia, en la que publicaremos los resultados de nuestra encuesta "Los mejores libros de la década", a la que pueden acceder hasta el 18 de septiembre en www.letralia.com/tierradeletras/libros.htm. Para llevar a feliz término esta iniciativa necesitaré de vuestra generosa ayuda, que puede traducirse en las formas siguientes:
  • Enviando a todos sus conocidos, y publicando en los medios de comunicación a los que tengan acceso, la nota de prensa donde anunciamos la encuesta, y que les enviaré en otro correo.
  • Participando en el análisis de los resultados. Este trabajo consistirá en analizar, entre el 19 y el 26 de septiembre, los datos que se reciban como resultado de la encuesta, cuantificando los votos recibidos por cada libro. Si quieres participar en esta actividad, escríbeme a jgomez@letralia.com y te enviaré más detalles.
  • Escribiendo reseñas para los libros que reciban más votos. Es previsible que algunos títulos sean sugeridos por varios lectores de Letralia, y nuestra intención es presentar un dossier sobre los diez títulos más populares. Si quieres participar en esta actividad, escríbeme a jgomez@letralia.com y te enviaré más detalles.
En los créditos de este trabajo especial incluiremos a aquellos de ustedes que nos ayuden en una u otra tarea. Por favor, sólo ofrézcanse si tienen plena seguridad de que en las fechas indicadas dispondrán del tiempo para acometer estas actividades, de manera de preparar el dossier a tiempo para la edición 150.

Salud a todos,
Letralia busca los mejores libros de la década

Como parte de las actividades por su décimo aniversario, la revista literaria venezolana Letralia, Tierra de Letras, realiza hasta el 18 de septiembre una consulta a sus lectores en torno a los mejores libros en español publicados entre 1996 y 2006.

Para participar en la consulta basta con entrar al portal de Letralia en Internet (www.letralia.com) y sugerir un libro en español, publicado en los últimos diez años, que en opinión del usuario sea uno de los más importantes de esta década. Una vez finalizada la encuesta, los resultados serán analizados por el equipo de Letralia y se publicarán en la edición 150 de la revista, el próximo 2 de octubre.


Editada por el escritor venezolano Jorge Gómez Jiménez, Letralia es la primera revista literaria venezolana en Internet y circula quincenalmente desde el 20 de mayo de 1996. El portal también ofrece a sus lectores el más extenso directorio de enlaces comentados del ámbito cultural hispanoamericano, una editorial digital y secciones de traducción literaria, firmas exclusivas y áreas de formación. __._,_.___

Saturday, August 19, 2006

Los estrechos reinos de este mundo.


La ciudad parece cimentarse
sobre las huellas
de una eterna sombra de humedad,
sus niños con aliento ya viejo
montan la espontaneidad negra
en sus bicicletas
para cruzarla
a los umbrales del otro mundo.

Las palomas caedizas al viento
suben
como jazmines de otoño,
simulan
turbas de insectos hambrientos
de vuelos a las doce.

La ausencia llega,
cruza,
y por la vereda
de mi máscara vieja
se desplaza en dirección
a otros rumbos más alegres y joviales.

La fugacidad se lleva la palabra
hacia donde no sabemos
asociándola con rituales o cenáculos
donde los hombres se juntan
a descuartizarla
como brujos o dioses negros
por las noches.

Nada se precipita en sus relojes:
los machos falsean
la intensidad de sus uniones,
las damas toman el té a las cincos en punto
y sus chicos
se inician practicando
coitos desnudos a una guerra ninfómana.

¡Aquí no mueren poetas! Maldigo,
por ser la ciudad de fastidio
con sus largos jardines monótonos
y sus enrejados de verjas
que trepanan la raíz de las alturas.
¿Quién vive entre los muertos de este mundo?


Daniel Montoly
© 2001

Escritor cubano gana Premio Iberoamericano Julio Cortázar

Pedro de la Hoz
pedro.hg@granma.cip.cu

El escritor cubano Jorge Ángel Pérez se adjudicó el Premio Iberoamericano de Cuento Julio Cortázar con su texto En una estrofa de agua, que sobresalió entre las 414 obras remitidas al certamen por autores de dieciocho países.

El jurado, integrado por Francisco López Sacha, Alejandro Álvarez y Margarita Mateo, destacó "su sentido preciso y al mismo tiempo audaz del género, su dominio expresivo y la alta calidad lograda en la construcción de la atmósfera, el ambiente, los personajes y la solución artística de una metáfora que engloba la historia cifrada del relato y hace resaltar, por oposición, la historia evidente de una circunstancia contemporánea".

La premiación de esta convocatoria, iniciativa de la traductora y crítica Ugné Karvelis, quien fuera compañera del gran escritor argentino, auspiciada por el Instituto Cubano del Libro, Casa de las Américas y la Fundación ALIA, tendrá lugar en La Habana el próximo 28 de agosto.


Fuente: Granma Internacional


Thursday, August 17, 2006


Obra: lapiz 2
Isaac Ibai

La caza y el juego

A Osiazul

... He visto por ingenuidad
fallecer a un niño
que deseaba
atrapar una ilusión
en su botella. Murió
ahogado al caer de brusco
a la intensidad
de un desolador paisaje.
Aún hoy, lo observo
en mis sueños sin sueños.
La luna con sus eclipses
lo reflejó en mi vida.
Él juega, y caza aves grises:
alimento de su niebla.

Daniel Montoly©


Edicion 16

En esta Edición le traemos:
ENTREVISTA

Juan Esuncho Bárcena: “Soy voyeurista… pero también actor”: Rafael Dussán
(...)Comparto con ustedes la siguiente entrevista que le hice a Rafael Dussán (pintor colombiano con formación en el área de ciencias humanas y artes plásticas. Su trabajo está especialmente ligado a la representación del cuerpo humano desde el dibujo y la pintura*), con motivo de su más reciente exposición individual que se puede ver hasta finales de agosto en la Galería Alonso Arte de Bogotá (Calle 85 No. 11-53 Int. 2). (...)


NARRATIVA

Eduardo Mariño: BEATRIZ o la persistencia de un amanecer

(...)¿Qué busca Eduardo? Es difícil decirlo a grandes rasgos, pero no parece ser gran cosa: Pequeños milagros, sucesos insignificantes. Sin embargo, podría ser muy simplista al afirmarlo; en realidad, el concepto involucrado debe ser más complejo. Excluyendo el amor de Beatriz, la interpretación más plausible parte de la premisa de un reordenamiento, telúrica reconstrucción interior en busca de certezas(...)

ARTES VISUALES

Liván Castro

Pues, desde un punto de vista conceptual, la intención del artista es demostrar la permeabilidad y la fusión de la base de las culturas en sociedades de multiculturalismo y, además, crear, por lógica, un ritmo con la etnografía ideológica. Plásticamente, mezcla los medios, sus signos, sus vivencias, todo con materiales convencionales. Crea el arte, la expresión, su propia cultura interna.

ENSAYO

Lilí Muñóz :: HACER LITERATURA AL SUR DEL SUR

(...)Literatura es lo que los seres humanos llaman literatura. Es el texto que nos marca. Aquél con el que logramos por un motivo u otro, y -a veces por un sin motivo -, un encuentro por el amor o por el odio, un diálogo no sin tropiezos, un puente humano que por momentos suele quebrarse, un campo de juego, pero también de lucha(...)

POESIA

Yanina Magrini

Sus decires sin mutilar, el interior cabalgando con un flujo grácil; toma, regala para decir la necesidad del yo. Yanina Magrini nos place, nos descubre su substancia como poetisa. Tal vez, con una simple serenidad, hasta una tajada extremadamente cortante, se plasma al señalar sus certezas. Su poesía: vivencial, la que existe en los recodos, nos deja huellas y nos hace tragar ese lenguaje como saliva. Por lo tanto, hela aquí, vigente.

TEATRO

Santiago Serrano :: ANIMALES URBANOS (Historia sexta)

Una serie de obras teatrales de pequeño formato que apuntan a desentrañar aspectos de la vida del animal que, parado sobre sus dos piernas, construye enormes ciudades de cemento pero que no siempre puede realizar una tarea mucho más sencilla: comunicarse con sus congéneres.
La soledad y el aislamiento de los seres humanos en las grandes ciudades.
Textos a veces en tono humorístico, otros con un sabor amargo.
Anímese a echar un vistazo en el espejo.

EL DOSSIER

Geovannys Manso Sendán :: EL OLVIDO COMO TRADICIÓN

En 1956, Cintio Vitier nos advertía que el despego, constituye una de las esencias de lo cubano reveladas en nuestra poesía. Caracterizado por la intemperie, el descampado del ser, la falta de arraigo último, y la soledad; subraya —si lo reinsertamos, tal vez con arbitrariedad resuelta, a otras áreas de nuestra cultura—, una categoría que hoy parece definir zonas de exclusión en nuestra historia cultural posrevolucionaria. Exclusiones cifradas —en buena medida—, por motivaciones extraartísticas.

III CONCURSO NACIONAL DE CUENTOS CORTOS
nuestra palabra 2006
¡Vea las bases en nuestras páginas!

www.canasanta.com

info@canasanta.com

http://www.canasanta.com

Wednesday, August 16, 2006

Cinco voces cimeras de La Poesía Ecuatoriana.


Fragmentos.


II

Tu boca, fruta abierta
al besar brinda
perlas en un pocillo
de miel y guindas.
Mujer: antología
de frutas y de nidos,
leída y releída
con mis cinco sentidos.


IV
Tu cuerpo eternamente está bañándose
en la cascada de tu cabellera,
agua lustral que baja
acariciando peñas.
La cascada quisiera ser un águila
pero sus finas alas desfallecen:
agonía de seda
sobre el desierto ardiente de tu espalda.
La cascada quisiera ser un árbol,
toda una selva en llamas
con sus lenguas lamiendo
tu armadura de plata
de joven combatiente victoriosa,
única soberana de la tierra.
Tu cuerpo se consume eternamente
entre las llamas de tu cabellera.


JORGE CARRERA ANDRADE
(Quito, 1903 -1978)



(De los periódicos)


Cuál de los dos murió primero
callando ante la verdad de los cuerpos que dialogan
en esta antigua tragedia anterior a la tragedia antigua,
porque cómo se hace –avisen, habría que decírselo a todos-
para morir juntos sin desclavarse,
interminable hazaña nupcial no repetida
porque desde entonces ya no supimos cómo.
Cuál pudo ver en el otro, espiándole por partes, la agonía,
en qué momento se truncó el arco que describe el deseo
antes de terminar con el vencedor besando agradecido la ingle en despedida
y quedarse así con la pierna detenida para siempre en el viaje a la entrepierna
(lentitud de quienes adueñándose del gozo se adueñaron del tiempo)
por donde pasa el tiempo áspero de las península con sus toallas de arena
cada mañana después de cada noche de ese ensayo general de los actos del acto.
(¿O fue un acto inacabado,
palabra que la muerte detuvo en la primera sílaba,
tantas veces repetida por nosotros hasta ahora y tartamuda,
creyendo cada vez que es una muerte pequeñita,
contentos como quienes bailan esas danzas
cuyo origen ritual han olvidado?)
Amaos por favor, seguid amándoos
vorazmente insatisfechos por los siglos de los siglos de los siglos,
no desatéis la inicial inmemorial amarra
porque qué nos restaría de esta amorosa e insolente estatua,
ni cómo iríamos a comprobar que álguienes se amaron
si de pronto estos huesos polvo fueran,
deshaciéndose en la tardía sacudida del espasmo
cien siglos después de haber comenzado apenas a tocarse con los dedos los labios
y nos quedáramos así sin pruebas
de que existió la eternidad un día.


Jorge Enrique Adoum
(Ecuador, 1926)


ESCARAS

Porque ya eres lo único que gravita en mis días
sangro por tu dolor hora tras hora.
Yo que sufrí desmedro cuando un niño moría
o una flor era rota de su tallo
que padecí en Viet-Nam y en Hiroshima
que acrecenté el despojo de todo cuanto amara
así enferma o insomne tantas veces
bregando con fantasmas interiores
poblando de sonatas y versículos
mi lenta soledad irremediable
cómo no desangrarme piel adentro
con tu llagada imagen que te asemeja a Cristo
mujer inmácula
madre de mis años
cuyos labios resecos
a veces le sonríen a mis lágrimas.


ILEANA ESPINEL
(Guayaquil, 1933)



PAISAJE

Afuera,
un carnicero espía de rodillas
la mueca azul del diablo.
El vientre es un tranvía de puñales.
La calle: un sombrío y anarquista
puente de lágrimas.
Adentro,
la tos ferina.
Y yo que clamo.

ILEANA ESPINEL
(Guayaquil, 1933)



LA AGUJA Y EL CAMELLO


("Es más fácil que un camello pueda atravesar el
ojo de una aguja antes que un rico entre en el reino
de los cielos").

Si se enterasen mis congéneres
que a mí sin ser camello
me es dado atravesar el ojo de una aguja
y que es un juego fácil.
Si comprendieran
lo que es trocar en hilo la grasa del abdomen,
los gordos pensamientos
y el tumor de los lunes.
Si tan sólo supieran en dónde está el ovillo.
En realidad
si fueran mis congéneres;
si tuvieran los ojos para ver
y no para patear;
si en lugar de espiar con el estómago
comieran simplemente,
llanamente comieran
y siguieran comiendo
y establecieran premios para los más glotones
e inofensivamente así,
sin meter los zapatos en los platos ajenos.
Si mis iguales,
mis diferentes semejantes,
los que funcionan como yo
y sin embargo
más que yo rebuznan.
Si supieran los nudos que me hago
y que buscarle
cinco patas al gato
es como sonreírse sin los dientes.
Si supieran
me digo:
que dos y dos son cinco,
que la línea más corta
no es la recta
y que no queda en pie de los axiomas
ni la aseveración rotunda,
ni Pitágoras.
Si supieran no más
que yo ya no soy
sino un primo lejano
que se quedó aplastado bajo un sueño
y desde entonces
algo como un violín
le está goteando adentro.
Si supieran las cosas que yo escribo
desde este barrio sin desagües
donde nos estancamos todos
y la luna se aborta empantanada.
Si supieran las cosas que no escribo
y las cosas que escondo en las rendijas;
si supieran no más,
os doy por descontado,
no pasaría nada.
Además
qué carajo,
qué reino de los cielos,
qué flor
ni qué camello;
los ricos
mientras más barrigones,
con más facilidad
entran a cualquier hora dondequiera.


EULER GRANDA
(Riobamba, 1935)



LIMPIEZA GENERAL

De un puntapié
acabar con la ventana.
Desde el último piso
tirar el terno nuevo,
el nombre, la lascivia;
despojarme del ansia y los papeles;
arrojar a la calle
las mentiras,
las muelas que me sobran,
los amigos;
botar la basura
la calvicie
y por fin,
sin pagar el arriendo
sin avisar a nadie,
irme
donde me dejen ser
una página en limpio.


EULER GRANDA
(Riobamba, 1935)




INVASION

En perfectas escuadras de belleza
los pájaros invaden la tarde con sus alas.
La cintura del viento
se retuerce
en los brazos fornidos de los árboles
y suspiran las hojas débilmente
por los besos que crujen en las ramas.
Es sábado.
No me hace falta más para sentirme libre
en un mundo de esclavos.

ANA MARÍA IZA
(Quito, 1941)


CARTA A MI MISMA


¿Recuerdas
cuando era el teléfono un pájaro
cantando en el alambre... ?

Nunca creíste
que sólo se trataba de un vil artefacto.

Eras insoportable.
Por eso hasta quisiste un lunes
regalarte.

Tenías la mirada llena de barcos.
Dabas de comer
a los perros del parque
y te sabías de memoria el número
de árboles,
a fuerza de ser viento,
de ser hoja,
de husmear
no sé qué estrella entre las ramas.

Eras
un raro espécimen,
una degeneración futura,
un grifo siempre yéndose,
ya ni sé qué decirte,
eras
algo bastante feo que me gustaba.

Te pregunto,
por preguntarte,
porque sí,
porque llueve
y algún entremetido te ha empujado:
¿Qué harías si te dejara libre,
si de un manotón quitara la montaña ... ?

De ley
irías a refugiarte en la ternura,
a estrellarte en el borde de un retrato.
A escabar en el suelo un sucio anillo
del que nacieron rosas,
lombrices,
telarañas.

Tú,
siempre serás tú.

No habrá abracadabra que te cambie.
No habrá

reencarnación que te libre del lodo de los sueños.
No habrá forma
de librarse de ti
ni estrangulándote.

Oye:
no vayas
a suicidarte.
Me es indispensable tu presencia:
triste,
desafiante.

Terminada en punta
—como una hoja—
detrás de la ventana.


ANA MARÍA IZA
(Quito, 1941)

Saturday, August 12, 2006


Ilustración: Coloreando a OPS
Álvaro Antón

En este número el poeta cubano, JORGE BOUSOÑO GONZÁLEZ, nos brinda una muestra de su poesía.

DE VIAJE [III]


Interés y deseo miran
de uno hacia dentro
¿el amor?
de uno hacia fuera.



CARTAS A TERESA

“Cuando de nuevo camine
con los pies de la memoria
no sé qué cara tendrán
los sobrevivientes del olvido”
[ Graciela Rincón ]



- I -


YO QUE SOY RÍO

Tú eres mar
caricia de costas,
mar eres Tú
pasión, blanca sonrisa.

Yo soy río,
fresco, cristalino,
tan apacible apariencia,
tan agitada profundidad.

Yo que soy río,
puedo ser balada tierna,
y rugir puedo
con fuerza de catarata,
y puedo perderme
en la oscuridad de otras pieles,
y desgastar puedo
tantas y tantas piedras
para fluir hacia la luz,
para penetrar en este Tú : mar
inevitable, querido.


4

ABRAZANDO LA CIUDAD
[MORENDO NOCTURNO]


El silencio va lentamente abrazando la ciudad
después que la lujuria y los deseos
aplacan su llama y cruzan
por su reposo reparador

luego
-al doblar el amanecer-
volverás algarabía
en mezcla con mis sueños...


TRAJE INCONCLUSO A LA MEDIDA DEL TIEMPO
[ALLEGRO VESPERTINO]


Cuando el filo refresque auroras
tal vez emerja tanto deseo colapsado
que irrita
que quema
que pone en constante reto
al bazar racional.

El paso sobre el parque de capullos rentados,
allí donde convergen hacia eje central
la cara fresca del azar,
el veneno picaresco,
y las miserias de la tarde.

Al instante soy ajeno.

Aprieto brazos contra pecho
para proseguir con tanto deseo ardiente
que irrita
que quema
que me pone en constante reto
dentro del bazar racional.

Siempre ha de haber alguien
para retener la esencia
y arrullar el éxtasis.


UIRAPURU. NUNCA HUBO PALABRA


El silencio es salobre

la incertidumbre convierte
en penumbra y borrasca
cualquier lúcido día

¿dónde andas amor
que me dejas
colgado a filo de nube
y está por desatarse la tormenta?


UIRAPURU. NUNCA HUBO PALABRA


Nunca hubo palabra
al menos
ni primera ni última
(esa que penetra en silencio, ojo a ojo, poro a poro)

puede que siempre haya sido la misma palabra :
la que nos unió
la que nos mantiene llama encendida
(magia creada a alma y pensamiento)

hierve el torrente
la herrumbre compite con el polvorín
y quiere explotar en pos de su artificio
para iluminar toda oscuridad
o niebla que pretende perturbarnos

entonces
¿qué nos impide continuar?

la suerte ya está echada
volando
acariciando riberas
rasgando arrecifes.


PERDIDO


"La esperanza no es lo último que se pierde, sino
lo primero que se encuentra cuando todo está perdido"



Contrapuesto entre aureola y mente
-a un latir del corazón-
ya no se si estoy
o, más bien, dónde estoy

explosión de rastros y rostros
¡que desastre!

démosle pues gracias a la vida
si es que ella
con todo y los desafueros de tristezas
recrea el vivir consecuente

Caravana de velas encendidas
peregrinan su esperanza.


EN LA MEMORIA DEL RELOJ


2003, 2004, 2005...
el tiempo pasa tan de prisa

en ocasiones ni la gota de rocío que cayó ante nuestros ojos
se percata que ya no existe

y se predispone
y puede que ni comprenda
que abrazó alguna raíz

así la vida
-y sus ojos de experiencia vivida-
nos juega la mala pasada
negando, del presente
sus nuevos pasos.


TIEMPO PARA UN POEMA


Ni que la poesía necesitase de tiempo propio

ella llega y abre su espacio
sin cómo ni cuándo

comienza a saltar
neurona por neurona
hasta quedar acostada
sobre su más ansiado papel

no importa cual
o en medio de que instante

sólo llega y erosiona

es necesario arrancarla desde lo profundo
para que no lastime más espejos.


MÁS ALLÁ DEL HORIZONTE POR CAMINO


Estoy feliz
porque más allá del horizonte por camino
no voy a envejecer, jamás

no resisto aferrarme a la última hoja de otoño
y creer sólo en su dorado

hago uso de mis momentos, todos
sin tomar lo que no es mío
sin pesar lo que no fue

sueño y me devuelvo
en cada uno de mis sueños

manos prestas a la entrega
sin pérfido doble filo

así yo

andaré con mis nieves
tras el bastón amigo
junto a mis surcos de tiempo
adolescente amante siempre seré

feliz yo...



© Jorge Bousoño González
Ciudad de La Habana, Cuba.
poemas incluídos en De Viaje - Libro tercero (2003 - 2006)


JORGE BOUSOÑO GONZÁLEZ
(CUBA-1957)

Nació y reside en Guanabacoa, Ciudad de La Habana, Cuba. Graduado de Licenciatura en Cibernética Matemática en la Universidad de La Habana (1990). Sus textos poéticos aparecen en las antologías colectivas: "Letras Derramadas", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2001); "Maestros Desconocidos de la Poesía Contemporánea Hispanoamericana - volumen I", The Refined Savage Editions / USA (2002); "Sensibilidades otoño-invierno", Alternativa Editorial / España (2002); "Anaconda", Editorial Poetas de América / Canadá (2003); "Como ángeles en llama", Editorial Maribelina bajo el sello de la Casa del Poeta Peruano / Perú (2004); "La cósmica vereda de un poema", Asociación Latinoamericana de Poetas - ASOLAPO / Ecuador (2004); "1ra antología poética de la Academia Virtual Brasileira de las Letras - Edición Histórica", AVBL / Brasil (2004); "Letras del Desamor", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2005); "Letras en Movimiento aBrace", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2006). Además, varias de sus obras han sido publicadas en diversas revistas y sitios web de Argentina, Brasil, Canadá, Chile, Cuba, Ecuador, El Salvador, España, Honduras, Italia, México, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay, USA y Venezuela.


e-mail: jorbocu@yahoo.com

Web's :
http://www.artepoetica.net/jorge_b.htm
http://www.ecognosco.com/ArteyLit/literatura.htm
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo.asp?ID=773
http://poetas.com/poetas/bousono.shtml?category=19
http://www.salvemosalateneo.com/web/artista2.php?ida=17
http://freeweb.supereva.com/archivocubano/bausono_01.html


Thursday, August 10, 2006

Cinco voces actuales de la poesía uruguaya.


LA PASIÓN


Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.


Cristina Peri Rossi


Distancia Justa


En el amor, y en el boxeo,
todo es cuestión de distancia.
Si te acercas demasiado me excito
me asusto
me obnubilo digo tonterías
me echo a temblar.
pero si estás lejos
sufro entristezco
me desvelo
y escribo poemas.


Cristina Peri Rossi


ROSTRO DE VOS


Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición.

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
Yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.

Y es una soledad
tan desolada.



Mario Benedetti


PAPEL MOJADO

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado


Mario Benedetti



Y sin embargo abren los jazmines

con sus ojos blancos
sus lágrimas rojas
sus brazos sin dormir
apoderados de la pared que nos encierra
muros absurdos
rígidos
bajo la piel
crecen las máscaras del miedo
tienen la cabeza turbia
acobardada de aconteceres
escalofríos marginales
todo ocurre bajo la piel
en un rincón aislado
gatos de ira
que arañan las paredes
brusquedades
crecimientos de hielo
y sin embargo abren los jazmines
con sus ojos blancos
sus lágrimas rojas
porque vamos a seguir
tan abrazados
intercambiándonos terrores
y la luz todavía
nos pronuncia



Roberto Bianchi


En la curva de otro cielo

Me niego a que te llames ausente
a que respondas envíos
te contamines con aviones
pasillos y transportes
ni siquiera en el sitio
que tus pies hayan reconocido

Me niego a que te confundas
con esas nubes en últimos silencios
que te conformes con una voz lunar
empobrecida por múltiples tormentas

Alguien cerca habla noentiendos
y creo que te escucho
acorralada en la curva de otro cielo

Nada será simple en otoño
pero no acaban las flores
no se pierden los poros infinitos
donde perfuma el atardecer

Es parte de una historia
que olvida las ausencias
abriendo claraboyas
espejos y balcones



Roberto Bianchi 21/02/05



Embriagada

No me embriago
Fácilmente
No me gusta
Perder el control de
Mi

Pero
No siempre
Puedo tener
el control
A veces mis
Sueños
Me embriagan de más
Fatalmente

Cuando mis sueños
Se transforman en alguien
Termino
Lastimando
Y lastimándome por ello
Porque fuerzo
Sueños
En realidades
Y las realidades
Están vivas
Están muertas
Pero
no son sueños

hombres príncipes
machos célibes
felicidad completa
amigas pájaro
amigos asexuados
errores nulos
inteligencias incuestionables
libros que saben

Embriagada
Pierdo el control
Y armo sueños
En realidades
Creando monstruos.


María Verónica Brenes



Ropa nueva


Existen zurcidos
Groseros
Sutiles
A veces
Solo roturas
y
mucha tela nueva
entre manos
Existen zurcidores
Detallistas
Prácticos
Descuidados
Vírgenes
Costumbristas

Existen cada vez
Mas
Zurcidores
Mas harapos
Mas tela
Menos hilo.


María Verónica Brenes



TANGO


Portate una tarde
sin rimmel ni pausas
decile a tu blusa
que venga a volar,
dejá en tus ojeras
rasguños de otoño
vistiendo de entrega
la piel de tu edad.

Portate una tarde
con todas las letras
hacete al chirrido
del viejo bulín,
quemate en pedazos
conmigo en la hoguera
viviendo lloviznas
al borde de abril.

Portate una tarde
descalza y sin sombras
dejame en redondo
tu ardiente bretel,
subite de risas
al mapa de un tango
rompiendo el boleto
del último tren.


TEODORO RUBEN FREJTMAN



TAXI-VERSO


Yo que cruzo la ciudad a toda hora
y transito en el cemento desvelado
me sonríen las palomas de las plazas
y hasta el mágico reloj del campanario.
Soy amigo de la esquina silenciosa
del rumor tan bullicioso del estadio,
me codeo con el puerto, con la rambla,
con el teatro, con la iglesia y el tablado.

Yo que viajo, día a día, noche a noche
con destino diferente en cada paso
con la lluvia como hermana compañera
o con soles penetrantes del verano.
Soy amigo del turista, del paciente,
del que corre a su labor apresurado
del que vuelve tan deseoso de un reencuentro
o quien busca aquel amor de contrabando.

Yo que tengo la bandera más pequeña
y que libre yo lo soy sólo de a ratos
canto un himno de servicio entre los dedos
con las letras de la vida y el trabajo.
Soy amigo de la escuela, la oficina,
de la fábrica, el comercio, el escenario,
de la industria, del taller, las terminales,
del deporte y de la prensa sin horarios.

Yo que bebo el pensamiento y confesiones
de la novia, el político, el borracho,
del rabino, prostitutas y poetas
en el centro y en los barrios marginados.
Soy amigo de Gardel, la gasolina,
del relevo, la parada, los lavados,
de las curvas traicioneras, de los baches,
del semáforo, del freno y del asfalto.

Hoy que siento que mi brazo se levanta
por subir a un taxi-verso imaginario
voy teniendo por destino de mi viaje
una rima de amistad entre las manos.


TEODORO RUBEN FREJTMAN



Wednesday, August 9, 2006



Ilustración de Álvaro Antón



BEIRUT


Pero ya nada
detiene la Noche
las bestias los tanques
destrozan
arrancan de cuajo
la raíz de los últimos
cedros del Líbano
mira, graba en la memoria
de los ojos:
esto no es
una de romanos
ni Atila redivivo
ni otro zapping
de los negros siglos
que nos tocan
u otros clavos
de la corona de Cristo
empetrolado

zumbidos matanzas
ellos cargan sus muertos
que son tuyos
semejantes
a unas tristes ramas
tronchadas
ya ni alzan la voz
ni pueden huir
la metralla en la mano
segura del asesino
no tiembla
como tiembla
la sangre
detrás de un chador

son apenas un millón
de desplazados
un refugio más de la ONU
volando en pedazos
el silencio ominoso
en todos los medios
de hoy y los dedos
implacables
que obturan la lente
para que la negra
conciencia del mundo
no los vea

en tanto
los señores de la guerra
discuten ahora
entre asambleas
y opíparas cenas
sobre franjas
de cadáveres
más acá o más
del Infierno
sobre 10 o 30 km
no sobre las bombas
cayendo en bandadas
más y más cerca
de la frontera de Siria

pero ya no hay tiempo
los relojes oxidados
de la Historia
avanzan con ellos
marcan su paso marcial
ellos y el rey de reyes
desde su lejana pecera
de Washington
han apostado fuerte

y ya sus denarios
ruedan por la noche
más oscura
abierta en pleno día
ruedan por tu boca
y violan como balas
las entrañas de tu casa
y amargan todos los sueños

Recuerda Tiro y Sidón
y esto que ha sido Beirut
navegando hacia la Nada
entre sirenas y misiles
y escombros
queda un instante infinito
sumido en la tiniebla
como esas astillas
que una vez fueron humanas
en el vientre blanco
de las ambulancias

Pero ya nada
detiene la Noche
las bestias los tanques
están arrasando
escuelas, mezquitas
dejan las viñas
retorcidas
como dedos oscuros
sin sembradores

y entre llamas y gritos
revienta y revienta
y revienta
el sagrado
corazón de tu casa.

Jens, 9.8.06
Por Beirut y El Líbano, in memoriam

Tuesday, August 8, 2006


Campaña de protesta y solidaridad

«sin dialéctica y sin rabia»

Para alzar el grito de los sin voz

Silenciemos con música las bombas

No te rindas a la impotencia
*
Por causa de los dirigentes, hombres, mujeres y niños del Líbano están muriendo día a día.

Por causa de los dirigentes, hombres, mujeres y niños de Israel están expuestos a la destrucción.

Pon música libanesa en tu casa, en el coche, en tu lugar de trabajo, en reuniones con amigos,conocidos y familiares. Si diriges un evento o un local, ambiéntalo con música libanesa.
La músicaserá nuestra protesta y nuestra mano solidaria.

ESCUCHA MÚSICA DEL LÍBANO mientras siga el conflicto

Puedes descargar música libanesa en http://www.musicoflebanon.com/songpage.htm y en otros
sitios de Internet.
Palabras clave: music lebanon, music Lebanon mp3, Fairouz, Fairuz, música Líbano mp3.

* Se ruega a quien pueda facilitar gratuitamente temas en mp3 los ponga a disposición de la comunidad de Internet *
* * *
Esta iniciativa ha surgido del ámbito privado anónimo.
No proviene de ningún grupo políticoni de otro orden, representa únicamente un sentir y se declara ajena a cualquier ideología.

Si este sentir es el tuyo, propágalo: dale a este mensaje la máxima difusión.

Promovamos un clamor sonoro que se oiga por encima de las bombas,
los intereses políticos y la diplomacia inoperante.

alternativa.odradek@gmail.com


Protest and solidarity campaign

« without discord and without anger »

Make your voice heard for thosewho have no voice

Silence the bombs with music

Don't give in to the feeling of impotence

*Leaders are to blame for the deaths of men, women and children in Lebanon every day

Leaders are to blame for the fact that men, women and children in Israel are exposed to destruction every day

Play Lebanese music in your home, in the car, in your workplace,when you are with your friends, colleagues and family. If you run a bar or events,play Lebanese music. Music is our protest and our way of showing solidarity.

LISTEN TO MUSIC FROM LEBANONwhile the war rages

You can download Lebanese music from http://www.musicoflebanon.com/songpage.htm and
at other Internet sites. Key words: music lebanon, music Lebanon mp3, Fairouz, Fairuz, música Líbano mp3.


* We would be most grateful to anyone who can provide free mp3 music for the Internet community *
* * *
This initiative is private and anonymous. It has no links with any sort of group,political or otherwise. It represents what we feel and is free of any ideology.
If you feel the same way, spread it around: send this email to your contacts.
Let our musical protest be heard over the bombs, over vested political interestsand ineffective diplomacy.
alternativa.odradek@gmail.com

(Relatos autobiográficos).


TARDES TRISTES AL SON DE LA HABANA.


- I -

Mi querida Isabel, hoy te dejo temprano porque a las cuatro debo ir donde la Odontóloga. Nada ha pasado; yo quisiera que algo sucediera dentro de mi que me hiciera olvidar; tres años día a día son demasiado tiempo, porque siempre la esperanza era la fé para esperar, y aún debo esperar. Hoy me llamó Annamaría, de Trieste-Italia, parece que la invitación va en serio; me volverá a llamar. Bonito este Fondo ¿verdad?, hoy desearía tener un amigo superdelcarajo, alegre e inteligente que le guste conversar y brindar vino y café a las mujeres y que no piense sólo en el sexo; creo que así olvidaría más; de repente deseo un cubano que esté solo y que desee quedarse en Venezuela; que sea cariñoso, leal y buen amigo para hacer una amistad con él, así recuerdo un poco el tono de la voz de Jorge. Las tardes sin Jorge no son nada agradables, nunca lo fueron, su silencio me hizo daño, pero había la oportunidad de que apareciera de repente, como siempre aparecía. Será que voy a escribir un relato que se llamará: Tardes tristes sin Jorge al son de La Habana. Creo que esta carta puede ser el comienzo, como decir: confidencias a Isabel quien ayudó las tardes a vivir. Y de repente continuar con todo desde el principio cuando nos conocimos y los primeros poemas de Éxtasis del Mar, el año 2003 ,y la forma en que empecé a mirar el horizonte tras el mar y darme cuenta del tiempo que se me venía encima y yo mirándole a los ojos; ese tiempo que ahora se me anuda en la garganta, que él detesta porque va a vivir para siempre siendo joven y así debe ser, porque es mentira que "veinte años no es nada", una mentira inventada para sobrevivir al rostro frente al espejo o una foto de los años noventa, en blanco y negro, una mujer vestida también de negro, con un morral al hombro y las huellas de un amor que fue muerto en una cárcel de una ciudad que vive recostada a la sombra de un río. Pero vino el habanero, inquieto y anacobero, marcando un sin fin de cartas todas llenas de flores y música, incoherente muchas veces, pero decidido otras, y así fuimos cambiándonos la vida, día a día, minuto a minuto en una dependencia devastadora a fuerza de costumbre, de amarlo yo, ( de él nunca pude estar segura); hablaba a través de poemas, de metáforas sueltas que había que descifrar, y ancló en mi vida, al lado de la soledad más profunda, sin poderle mirarle el rostro jamás, ni saber el color de su sonrisa; ni el tiempo que debíamos esperar para un Viaje que nunca se dió porque se fue alejando tras la bruma de la tarde, acercándose hacia los arrecifes de un mar que mastica las rosas que le ofrendan.



8 de noviembre del 2005



- II -


Y las rosas se fueron hacia el mar una tarde cuando una mujer de espaldas, ajena a todo dio origen a fantasmas olvidados; hizo que un espejismo pareciera lo real de un amanecer que no lo era; y es que a veces las cosas no son tal como las imaginamos: no fue un amanecer, no fue una mujer, nada sucedió y sin embargo todo sucedió dentro, las sensaciones, los sinsabores, los reclamos, cartas entrecruzadas quizás violentas, quizás no pensadas y me llevaron hacia un abismo de la más profunda desesperación, por eso es que oyendo la vieja rockola de un bar de la esquina, en una casa en ruinas, cerca, muy cerca de las azules aguas de una mar serena, porque los huracanes ya se han ido, me sigo preguntando: ¿de qué color serán sus ojos, grises, negros, marrón claro? ¿ Cuál color tendrá su sonrisa y si sabrá besar? Nunca quiso responder esta pregunta; a veces pienso que debe haberse quitado un peso de encima cuando surgieron los celos y que la mujer de espaldas fue una salvación para no enfrentar la realidad; quizás una forma inconsciente de eludir un posible viaje; no era probable verlo afrontando dificultades más de las que ya tenía: el trabajo , la inconformidad, la soledad que tanto lo acompañaba pero que por demás, cansa. Yo sólo recordaba los momentos cuando nos conocimos, el mar era azul y crecían las rosas a su rededor, así las ví antes de darme cuenta que no había rosas por ninguna parte; que el mar era una metáfora más de una mujer y el mar; un mar que se devolvía presuroso hacia un río apacible y triste; y comencé a ser mar multiplicando el ritmo de las olas; creí sentirme arena movediza entre los brazos de un río que no aparecía por ninguna parte y le gritaba desde la orilla de otro río muy lejano, cercado de piedras ante una ciudad que besaba su orilla y empecé no a ser mar sino mujer para besarle los pies y mirarlo cuando dormía y acercarme hacia el centro de su cuerpo para que sintiera que había una mujer y no un mar a su lado y construí una casa con las aguas por donde andan los gnomos y los duendes y los fantasmas andan por ahi sueltos y espero que nunca recuerdes cosas como esas porque no son de olvidos. Sé que alguna mañana al despertar de algún sueño soñará que ha soñado que una mujer existe, que es una mujer sin tiempo porque el tiempo de la soledad es eterno, y así va esta mujer de espaldas, no la que mira el vacío desde una ventana de algún hotel en alguna parte, sino esta que es real y que anda con los ojos vendados al amor porque en algún lugar del tiempo ella sabe que habrá una huella imborrable, no lo dudes, y que se quitará la venda cuando esté frente a él sólo para descubrir, sólo nada más para saber de qué color es el matiz que tiene su mirada; pero todo esto no es más que el ritmo de las tardes tristes, al son de las calles vacías mientras paseas tu sonrisa por los alrededores polvorientos de una ciudad que me niegas, porque se niega a sí misma, no porque ella quiere negarse, sino porque está obligada a cubrirse su verdadera mirada ,que es tan azul como el mar cuando las olas se alejan de los arrecifes y dejan oir el canto de los peces azules y escriben el alfabeto del amor sobre las piedras y las arenas todas las tardes, todos los días, al paso vacilante de las estrellas nocturnas cuando el jazz es una melancolía en las voces quejumbrosas de sus habitantes. Yo te recuerdo, y es por eso este canto, que no es sino una catarsis para ahuyentar a los tristes que hacen una comparsa para estar a mi lado, con vino y cigarros negros , y bailan al son que se les toque porque a pesar de todo no han perdido la alegría que siempre, durante toda la vida los ha acompañado. Yo te recuerdo y escribo entretejido en el recuerdo, todo el derrumbe que causó una equivocación, porque los pilares de la iglesia más cercana eran falsos, y los cimientos falsos, porque cuando el amor se va ya no existe verdad, sino una mentira que el tiempo fabricó, porque si hubiese sido verdad, el amor que es la verdad más alta como la libertad, no hubiese caído en este abismo.Y así sin devolverme escribo tu nombre sobre la arena, no importa que lo borren las aguas, porque dentro de mi jamás podrá ser borrado por nada ni por nadie, lo mantiene la fuerza de un sentimiento que es verdad y es más fuerte que cualquier malentendido que por falta del otro lado del amor, sucumbió al más leve soplo del viento.



10 de noviembre del 2005




- III -



Creí que iba a caminar tal lo hice ayer bajo la lluvia para luego irme a sentar en un café, a mirar las gotas caer lentamente tras los cristales que daban a la calle; no fue asi, me he instalado con la tarde por compañía para ir desnudando y con plena consciencia estos días borrascosos; he sido cruelmente egoísta, no con el egoísmo que se pudiera analizar de una manera diferente a como yo lo voy viendo desde mi entorno particular e íntimo: he abandonado desde hace tiempo las reuniones familiares, el encuentro afectivo y las conversaciones que giraban sin ninguna expectativa que no fuera el encuentro con los seres queridos; todos empezaron a darse cuenta de mi egoísmo, se criticaba en voz baja y algunas veces de frente, el que ella, la otra se quedara horas y horas fijada como una calcomanía o estampilla frente a una cámara vacía que recogía imágenes y letras sin parar; esto no es normal se decía pero la costumbre se volvió como un animal que se le enseña a quedarse quieto mientras llega alguien a quien no pueda morder. Y todos se fueron acostumbrando y aceptando que la vida, la que hacía que respirara con un aire de felicidad, no estaba aquí, sino en otro lado, en una ciudad distante y que se le hizo necesaria; allí vivía él, esa persona ausente y presente, la que se quedó en forma permanente aquí, allá y en todas partes como un Dios que llevamos por dentro y no nos abandona; cree a un Dios dentro de mi, no sabía siquiera si éramos afines o no; al principio él decía que lo éramos; ahora se da cuenta que existen muchas diferencias y que No se puede; de mi parte la gran diferencia que existe es este inmenso sentimiento de soledad que sólo lo produce no saber el color de su sonrisa, ni el de sus ojos, ni si sabe besar, y la desesperanza de un viaje que la angustia de no poder verse realizado, volcó la copa tras el cristal de una ventana, donde la imagen de una mujer era ajena a lo que sucedía a su rededor. Esa imagen tranquila y reposada pudo en un instante convertirse en un obstáculo entre ella y él. Y llegó un viento tan fuerte de repente, las olas ya no fueron las mismas, y enfurecidas golpearon los costados de una orilla, momentos antes apacible y silenciosa, y así las tardes que eran de por sí tristes, se fueron llenando de un vacío demoledor tras las esquinas rotas del tiempo que decía en medio de las aguas desbocadas: este es el tiempo, no existe otro, escúchalo y no lo dejes partir, porque si se devuelve nunca más volverá; no esperes por las hadas, ni por los gnomos, ni por los espantapájaros; esa ciudad existe y es eterna, queda frente del mar y rodeada de mar está, como la sonrisa de una silueta inmóvil más allá de las espumas y las rosas; una silueta de una mujer que espera y ha esperado desde siempre adivinar el color de la mirada del amor, en la mirada de alguien que se aleja sin darse cuenta y no se atreve a ver más allá de lo que significa el recorrido de las horas, por la calle de las tardes tristes.

15 de noviembre del 2005







Teresa Coraspe

Nacida en Soledad, Estado Anzoátegui, Venezuela. Ha publicado Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991) obra que recibió primera mención en el Concurso de Poesía "José Ramón del Valle Laveraux" y Tanta nada para tanto infierno (1994). El eminente poeta dominicano José Alejandro Peña ha escrito sobre la poesía de Teresa Coraspe: “Vitalísima poesía la suya, hecha con la pureza de todos los elementos que la componen. Su fuerte radica en la concentración de imágenes sueltas, pero hermanadas en la discreción de un sentido que se percibe distante, oculto en el revés del signo y que es revelado por el signo.”
Creative Commons License
Esta obra es publicada bajo una licencia Creative Commons.