Saturday, March 27, 2010

HOMENAJE AL POETA ALBERTO HIDALGO



equilibrismo

...………..carrete de hilo mi Yo
lo desenvuelvo sobre las cosas,
y al recogerlo traigo
el alma de las cosas hasta mi alma.

……………..alguna vez,
acaso alguna veces,
las cosas
no saben sostenerse en equilibrio
sobre el sutil hilo que les tiendo,
y va a dar de bruces a la vida.
¡a la vida de nuevo! ¡pobres cosas!

se conmueve mi espíritu.

……. por eso
a su carrete
el hilo vuelve humedecido en lloro.

De química del espíritu
(1923)


record de natación

….en el espejo
un pozo vertical.

….!dios mío!
¿cómo es que no me ahogo
en el agua
del espejo?


De química del espíritu
(1923)




gran guiñol


(1)---fúúúúú. fúúúúúú. fúúúúúúúúúúúúúúúúú.
color de negro africano tiene el cielo esta noche.
fúúúúúú. fúúúúúú. fúúúúúúúúúúúúúúúú.
(2)---phu. phu. phu. Phu. phu. phu.
puerta que se abre de súbito. luego, un tremendo reproche.
(3)—pac. pac. papac. pac. pac.
(4) fí. fí. fí. fífí. Fíííííííííííííííí.

----------
(1) Júntese las manos en forma de bocina, y sóplese muy bajo.
simulando el sonido del viento.
(2) imítese el besarse de dos amantes.
(3) fíjense la descarga de un revolver.
(4) sílbese como un agente de policía.
……..por buscar al asesino
penetra la policía.
el Amor,
único asesino, por
el balcón huye al camino.

……………ironía
del Destino.

De química del espíritu
(1923)

una pedrada

….con oportunidad de colegial
entro un rayo solar
y fue
a mirar el espejo.

…..los ojos deslumbrados,
le arrojé mi corazón
furiosamente,
y SE ROMPIÓ EN MIL PEDAZOS
EL SOL
en el espejo.

De química del espíritu
(1923)



Telegrafía simplista


La lluvia pone paraguas
sobre las cabezas de los ciudadanos.

Las miradas se resbalan al suelo,

ignorantes del equilibrio.

Los hilos de las conversaciones se humedecen

y quedan en las aceras sus ovillos mojados.

El telégrafo sin hilo es inútil.

La lluvia es un aparato Morse
sobre los vidrios de las ventanas:

tac, tactac, tac, tac.

El cielo y yo cambiamos noticias
por intermedio de los alambres de agua.

De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo.
(1925)




Haikai simplista

Tranvía eléctrico que se lanza al campo.

Elocuente manera
de adquirir diez centavos de paisaje.

De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo.
(1925)

Curso de retórica simplista

Las palabras se secan al sol.

La pluma ordeña al pensamiento.

En el aire las miradas pastan
grandes rebaños de metáfora.

En el campo se escribe con la luz de los trigos.
Por eso el verso es de oro.

De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo.
(1925)



Emoción simplista

Desde mi aeroplano
engancho una visión invertida
del panorama.

Hasta el modo de ver ase vuelve andrógino.

La ciudad se da baños en la tarde.

Le contemplo las piernas,

las torres de los rascacielos,

impúdicamente sumergidas
en la piscina del aire.

Las chimeneas están arrugadas y marchitas.

Es natural:
el baño mata la virilidad.

Alguien ha cerrado la llave
de la ducha del sol.

La ciudad se cubre con el bastón del silencio.

Pero los senos se le quedan afuera,

una, dos, muchas cúpulas.

De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo.
(1925)

Alberto Hidalgo
(Perú, 1897-1967)

Nota: Los trabajos visuales que aparecen junto a esta muestra son del artista Gonzalo. Puenden encontrar otros trabajos suyos en : http://www.vbz.es/vbz.htm

Friday, March 26, 2010

Escritores, poetas, periodistas del mundo:

Paramilitares de Honduras asedian, amenazan e intentan asesinar - en reiteradas oportunidades- a la escritora Rebeca Becerra, intelectual integrada a la resistencia al golpe de Estado en ese país.
Ni el Gobierno del presidente Lobo ni las autoridades competentes han dado garantías a la escritora ni asegurado su vida y la de su familia.

Solicitamos la máxima difusión del caso por todos los medios posibles. Dadas las condiciones de violencia terrorista en que se desarrolla la vida cotidiana en Honduras, los múltiples asesinatos, secuestros, torturas, detenciones ilegales y amenazas, creemos que la solidaridad internacional es la única posibilidad para defender la vida de las personas, evidenciar el proceso de horror que todavía persiste en Honduras y abrir posibilidades ciertas para que la Justicia Internacional se ocupe de este y otros casos.

Hace pocos días, tal vez los mismos terroristas, o la misma mano que los guía, han asesinado en la escuela donde trabajaba al Profesor Manuel Flores.

Buscamos Justicia.


Un abrazo solidario
Gabriel Impaglione, escritor, director de la revista Isla Negra



Denuncia

El día de hoy viernes 26 de marzo a eso de las 3:30 de la mañana dos individuos con gorras y vestidos con ropa oscura, trataron de entrar al edificio donde vivo con mis hijas. Según vecinos ellos se encontraban en el solar baldío colindante con el edificio de apartamentos desde horas de la noche.

Debido a mi estado de tensión y vigilancia que hago durante la noche decidí tomar una pastilla para poder descansar y me dormí hasta la hora que escuché gritar a una de las vecinas que los vieron en dicho solar.

Por lo general se me ha estado vigilando por medio de un individuo sin embargo la situación se agrava pues esta vez fueron dos, las intenciones es de deducirlas de la manera más lógica.

Hago responsable al gobierno del Sr. Pepé Lobo, a la Secretaría de Seguridad y los implicados en mi caso por lo que pueda sucederme a mí y a mis hijas.

Esta denuncia se formalizará en el Comité de Familiares Detenidos Desaparecidos de Honduras COFADEH hoy en horas de oficina.

Atentamente

REBECA BECERRA

Tegucigalpa 26 de Marzo de 2010

Saturday, March 20, 2010


Breve selección de la poesía guatemalteca
escrita por mujeres.








EPITOLA IRREVERENTE A JESUCRISTO
(Fragmento)

I

Cristo,
bájate ya de tu cruz y lávate las manos,
lava tus rodillas y tu costado,
peina tus cabellos,
calza tus sandalias
y confunde tus pasos
con todos los que te buscan
por las cordilleras y el mar,
por las comarcas,
por el aire,
por las alambradas de los caminos.
tú solucionas cualquier cosa,
para Ti todo es fácil
y entonces
¿qué esperas?
¿por qué no bajas de tu cruz ahora mismo?,
sin parábolas, con batas
y sueltos arrecifes vengativos
en las manos.
Y se llenen los pueblos de hombres liberados
y el sol de mediodía,
huertos, palomas y rosas
de corolas intactas
de clarines que anuncien
pacificas mañanas.

Cristo,
baja ya de tu cruz,
donde millares de hombres contigo
están crucificados:
lava tus manos y sus manos,
tus rodillas y sus rodillas,
tu costado y el costado de ellos;
lava tu frente y la frente de ellos
coronada de espinas.

Que no prosiga tu martirio inmóvil,
muestra tu ira,
baja ya de tu cruz,
mézclate con los hombres que te aman.

ROMELIA ALARCÓN DE FOLGAR
(Guatemala 1910)





PREGUNTA BORRADA


Ya no me aflige
mi voz quebrada
en inútiles llamados
ni mis frustradas manos
que nunca encontraron
tu bulto.

Ya no me aterra
la enorme distancia
de tu inasible sitio
porque, yo,
Dios,
ya te borré de mi lista
de preguntas.

Ahora,
en lugar de ti,
tengo una gran calma,
la dulce resignación
del desamparo absoluto
y la ternura buena
que vuelco sobre las cosas
huérfanas de ti
y, como yo,
solas.

LUZ MENDÉZ DE LA VEGA
(Guatemala 1919)



TOQUE DE QUEDA

Sin sonido
sin tiempo fijo
sin límites precisos.

Por todas partes
y a toda hora,
este toque de queda
--inaudible—
lo escuchamos
por dentro.

Por dentro
de nuestra piel,
de esta delgada piel
que nos cerca:
inermes territorios
rodeados por la sangre
y por la muerte,
en esta vasta región
del silencio.

Toque de queda:
duelo por la palabra
que se quiebra
antes
de ser pronunciada.


Gris escalofrío
recorriendo las calles
en su oscuro amanecer
de torturado cadáveres.

Toque de queda:
desbordada mudez
sobre los barrancos,
donde asoma
un blanco de hueso
entre conmovidas hojas.

Toque de queda:
brutal
estación del silencio.

LUZ MÉNDEZ DE LA VEGA

(Guatemala 1919)


NO TENGO MIEDO A LA MUERTE


Ya no tengo miedo a la muerte,
conozco muy bien
su corredor oscuro y frío
que conduce a la vida.

Tengo miedo de esa vida
que no surge de la muerte,
que acalambra las manos
y entorpece nuestra marcha.

Tengo miedo de mi miedo,
y aún más del miedo de los otros,
que no saben a donde van
y se siguen aferrando
a algo que creen que es la vida
y nosotros sabemos que es la muerte!

Vivo cada día para matar la muerte,
muero cada día para parir la vida,
y en esta muerte de la muerte,
muero mil veces
y resucito otras tantas,
desde el amor que alimenta
de mi Pueblo,
la esperanza!

Julia Esquivel


(Guatemala 1929)



POEMA DE SANGRE
(Fragmento)


DESDE PEQUEÑA VIDA

Desde mi pequeña vida
te canto
hermano
y lloro tu sangre
por las calles derramada
y lloro tu cuerpo
y tu andar perdido.

Ahora estoy aquí
de nuevo contigo
hermano.
Tu sangre
es mi sangre
y tu grito se queda
en mis pupilas
y en cantar mutilado.


LA DETERRADA

Hermana
desde mi oscuro espacio nostálgico
oigo tu voz viva
desarmada y despierta
en el infinito umbral del silencio.
A veces,
cae temblorosa en el espejo
de mi señal entumecida.
A veces.
Pero siempre viva
aun cuando has quedado
ciega
al frente de tu olvido.
Hermana
yo iría contigo
bajo la cifra del esqueleto
y moriría también
en la soledad de la miseria.
Recobraría la espada de ángel esquivo.
Recobraría…
recobraría…
recobraría…
Recobraría la celeste voz centellante
el cantar desesperado.

Margarita Carrera
(Guatemala 1929)






ESTOS DÍAS

Dondequiera que vas, oyes tumultos
de impotente sollozo.... Desmayadas
voces departen.... Dondequiera el mismo
estribillo de horror ¡Ya no se aguanta!

Dondequiera que vas, topas con ella.
con la miseria, con su horrible traza.
sales huyendo, cruzas y de pronto
al doblar la otra esquina, ella te asalta.

Ya no encuentras lugar donde pararte,
donde sentarte a respirar con calma....
¿Con calma? Pero tú, ¿de qué mundo eres?
¡De dónde habrás sacado esa palabra!

ATALA VALENZUELA

(Guatemala 1933)



POEMA DE LA IZQUIERDA ERÓTICA
(Fragmento)

I
Lavémonos el pelo
y desnudémonos el cuerpo.

Yo tengo y tú también,
hermana,
dos pechos
y dos piernas y una vulva.

No somos criaturas
que subsisten con suspiros.

Ya no sonriamos
ya no mas falsas vírgenes.

Ni mártires que esperan en la cama
el salivazo ocasional del macho.


II


Limpiaste el esperma
y te metiste a la ducha.
Diste el manotazo al testimonio
pero no al recuerdo.

Ahora,
…yo aquí, frustrada,
…sin permiso para estarlo
…debo esperar
y encender el fuego
y limpiar los muebles
y llenar de mantequilla el pan.

Tú comprarás con sucios billetes
…tu capricho
…pasajero.

A mí me harta un poco todo esto
…en que dejo de ser humana
…y me transforma en trasto viejo.


ANA MARÍA RODAS

(Guatemala 1937)




ESPEJISMO

Todo en la vida
es gota azul,
gota de sueños.
Todo en la muerte
es misterio,
espejismo total.
Las estrellas y planetas
giran por las leyes invisibles,
los destellos del tiempo
rigen todo
más allá del espacio,
más allá del ser.
El humano también es sueño,
chispa efímera que piensa,
espejo luminoso,
supuesta imagen
de Dios-Universo.

CRISTINA CAMACHO FAHSEN

(Guatemala 1940)



me sumerjo
me extiendo
me enredo

me marca
me incendias
me desatas
me acometes
me conduces
me habitas

te hundes
te derramas
te bebo

CARMEN MATUTE
(Guatemala 1944)



MARZOS, FUEGO DE VIGILIA

A los mártires de 1962

Marzos, titilante responso
viejo y ensombrecido clavel.
¡Qué multitud de ojos desgarrados
reflejan aún tus amapolas!

¡Qué avalancha de voces
Hacer rugir la delgadez callada de tus ríos!
¡Cuántas sombras errantes hieren
tu dorada canícula de siglos!

Marzos, dura crin,
cristal de turbia llamarada.
Madre, que tu hijo no esconda sus lágrimas,
que no niegue su cruz,
que no oculte el arado;
de llanto, cruz y tierra
nace la espiga jubilosa
y el maíz inmaculado del mañana.
Marzos, taciturna gaviota
ilímite fragancia enardecida.

Amado, un pájaro tira su sombra
en la ventana
Su tibia voz inmóvil
guarada el temblor
del equinoccio muerto.
deja que atisbe la ventana:
Marzos está ciego
bajo su misma luz dorada.

Marzos, pleamar de la angustia
rosa de espinas duplicadas.
Me duele atravesar tu sombra hirsuta
y respirar tu aroma enmohecido.
Duele parpar tus rosas
de vigilante espuma negra.
Marzos, ola de espera,
bendito fuego renovado.
Me duele tu vientre envilecido.
Muerdo la voz que niega tu esperanza.
Visto dolores transitorios:
honda forma de amar y esclarecer
tu tardía primavera,
tu rocío de cúspide helada.
Marzos, ritual de inconmovible,
¿qué clamor cabe entre el rocío y tus palabras?
¿Qué viento insigne mirará tus cenizas sepultadas?

DELIA QUIÑONEZ

(Guatemala 1947)



DEGRADACIÓN EN FÁ(BULA) MENOR

Sube hombrecito le digo y
Se transforma en gato
Sube gatito le digo y
Se transforma en cabro
Sube cabrito le digo y
Se transforma en perro
Sube perrito le digo y
Se transforma en asno
Sube asnito le digo y
Se transforma en león
(Ruge ruge ruge)
Sube leoncito le digo y
Se transforma en mono
Sube monito le digo y
Entonces sube

AÍDA TOLEDO

(Guatemala 1952)



PERO LA SANGRE ES ROJA

Si la sangre fuera transparente
sería menos malo
matar.

Ningún rostro llovería sangre
ni aquel de la corona de espinas.
el cuchillo no delataría al asesino
y el cadáver no parecería muerto
sino sólo dormido.

Si la sangre fuera transparente
la vida emperezaría
de otra manera.

Vida y muerte
serían menos
“tema”.

No habría un pañuelo blanco
haciendo de soplón de virginidades
ni cuatrocientos ochenta meses
para recordarme que soy mujer.

Si la sangre fuera transparente
no habría sangre azul
y nuestra carne toda
olería igual.

Pero la sangre es roja
dulce
vengativa
caliente
escandalosa
y feroz.

No transparente.

CAROLINA ESCOBAR SARTI
(Guatemala 1960)


Ilustración: http://www.vbz.es/vbz.htm

Saturday, March 13, 2010

La muerte tiene los días contados



Mario Meléndez


La muerte pidió que la cremaran
y esparcieran sus cenizas
sobre todos los vivos


Tres kilos pesó la muerte

Cuando nació la muerte
nadie quiso tomarla en brazos
era tan fea como las gordas de Botero

No durará mucho
dijo la madre al salir del parto
tan resignada y ausente
como una piedra en medio del temporal

Pero la muerte traía en los ojos
una luz endiablada
un dulce escalofrío de eternidad

Se equivocaron los médicos
y la matrona
y aquél que pasó la noche
llamando a la funeraria

Ahora es un bebé robusto
comentan las enfermeras
y a veces hasta Dios le cambia de pañales


Criaturas

Tus muñecas tienen las manos heladas
parece que juegan con la muerte a la escondida
y no se cansan jamás

Quién peina a tus muñecas cuando te duermes

Tus muñecas se peinan solas
y cuentan hasta diez con los ojos cerrados
mientras la muerte envejece bajo tu cama



La muerte en el Calvario

Evangelios apócrifos*

Acuérdate de mí cuando estés en tu reino
le dijo la muerte a Jesús
y al instante quitaré la lanza de tu costado
y esos clavos que desangran tus manos desaparecerán
y esa corona de espinas se hará polvo
y esas viejas que sollozan a contraluz
esos curiosos que nunca faltan
esos turistas japoneses con sus cámaras infernales
esos tipos que te daban de latigazos
el centurión con cara de gay que no deja de mirarte
la toalla de Pilatos, el fantasma de Barrabás
todos se irán al más allá sin boleto de vuelta
Si me llevas contigo, si te animas
te prometo otra noche con María Magdalena
que el beso de Judas lo recibirá tu padre
que Pedro te negará mil veces en el purgatorio
que haré un pastel con 34 velas
pedirás un deseo y soplarás con tanta fuerza
que arrasarás los jardines de Roma
te doy mi palabra que eso ocurrirá si te decides
Y Cristo vio a la muerte colgada junto a él
con el rostro perdido en la noche infinita
entonces pidió a su madre que le cerrara los ojos


*Escritos surgidos en los primeros siglos del cristianismo en torno a la figura de Jesús de Nazaret y que no fueron aceptados por la ortodoxia católica por no anunciar la buena nueva. Llamados también evangelios falsos o extra canónicos.



La muerte lloró a los pies de Jesús

Evangelios apócrifos 2

Como era de suponer
la muerte lloró a los pies de Jesús
Fue un momento emotivo, sin duda
ver la muerte despojarse de su túnica
dejar su guadaña en custodia
y caminar desnuda hacia la cruz
hablando en arameo
Qué festín para esos paparazzi
qué regalo del cielo esas imágenes
multiplicadas en Sky o CNN
La muerte no paraba de llorar
estaba inconsolable aquel día
como cuando le dijeron que Moisés
ya no vería la tierra prometida
o cuando le avisaron que Picasso
no pintaría su retrato
o más aún, la vez que Ulises
regresó donde su amada
como esas telenovelas venezolanas
lloraba a mares de ceniza, de sangre
de colillas acumuladas
en los bolsillos de Dios
Qué pena con la pobre muerte
ahí desnuda en el Calvario
llorando a los pies de Jesús
su hijo crucificado



El día D

Evangelios apócrifos 6

1
Primeros informes
(Martes, 1.52 hrs.)

Dios andaba en bicicleta
cuando la muerte lo fue a buscar
Ha fallecido tu hijo, le reveló
lo acabo de oír en la radio


2

Instituto Médico Legal

(3.15 hrs.)

Llegaron a la morgue
a reconocer el cadáver
El cuerpo de Cristo mostraba
signos visibles de tortura
latigazos, patadas, contusiones
una herida con arma blanca
dos agujeros en las muñecas
cien piquetes en la frente
fracturas de toda índole
y su camisa bañada de sangre


3

Reporte del forense

(3.30 hrs.)

Murió de un lanzazo en el costado
luego de desvariar durante horas
llamando a un tal Dios
(no se consigna el apellido)
y prometiendo la vida eterna
a quien se lo pidiera


4

Al tercer día

(Viernes, 20.05 hrs.)

Y quién resucitó, entonces
preguntó la muerte, sorprendida
Y Dios no supo qué decir


La muerte robó los zapatos de Dios

La muerte robó los zapatos de Dios
Le quedaban grandes y los usaba de todas formas
los lustraba ceremoniosamente antes de salir
y había dejado escrito en su diario de vida
Quiero morir con los zapatos puestos
Ni siquiera se los quitaba cuando dormía
Cuando se daba un baño de tina
esos zapatos burbujeaban como si hablaran
como si Dios enviara recados del otro mundo
entonces la muerte los acercaba a su oído
y las cosas que escuchaba la hacían llorar


Con los dientes de Dios

Con los dientes de Dios
escarbo la tumba de la muerte
Con los dientes de la muerte
escarbo la tumba de Dios
Con mis propios dientes
no escarbo tumba alguna
porque Dios y la muerte
se acuestan en el mismo nicho
pero en horarios diferentes


El extraño caso de La Santa Muerte

Ésa que ven ahí desnuda
mirando las vitrinas de la noche
no es otra que La Santa Muerte
Perdió su túnica en una riña callejera
y la guadaña se le cayó en la final del campeonato
mientras gritaba como loca por su equipo preferido
y la sacaban en andas los fanáticos
para después olvidarla, perdida de borracha
en algún bar de la periferia
Ahora no tiene qué ponerse y está pálida de frío
tiritando en mitad de la calle
mostrando una escuálida armadura que da pena
ofreciéndose al primero que pase
y así tener donde dormir, por lo menos
Mañana empeñará su ataúd, lo hará a primera hora
a ver si la suerte se equivoca y le vuelve a sonreír


Llegamos tarde al entierro de la muerte

Llegamos tarde al entierro de la muerte
por eso nos dejó de hablar
y ya no sabremos de ella por un tiempo
hasta que pase la rabia, seguro
o le soplen donde estábamos a esa hora
mientras todos la despedían con grandes discursos
y lloraban desconsolados y se abrazaban al ataúd
silbando la canción del adiós
entre pancartas que decían: good bye
que Dios te bendiga, no te mueras nunca
escribe y manda fruta, y otras tantas
que no pudimos ver ni escuchar
que nos contaron a medias
porque llegamos tarde al entierro de la muerte
y no hay excusa que valga, ninguna
por eso seguiremos pintando el cementerio
tumba por tumba
hasta que un día nos perdone




Autorretrato de la muerte

Qué puedo agregar de mí
que no se haya dicho o escrito
o publicado por esa manga de reporteros
parados noche y día en las afueras del cementerio
subidos en las cruces
escondidos en los nichos vacíos
atrincherados en la fosa común con sus cámaras hambrientas
para ver si me atrapan en algo poco digno
o consiguen una instantánea de mi esbelta anatomía
o se llevan la exclusiva de mi rostro al despertar
saliendo de ese féretro que parece congelador
o tomando el sol en traje de Eva
recostada sobre la tumba de mi madre
Qué puedo agregar de mí
que los gusanos no aclararan en su momento
que Chagall no tuviera en mente
mientras colgaba detrás de su tela
o esas moscas que acompañaban los restos
de Baudelaire no hayan hablado en la sobremesa
o el fantasma de Vallejo no haya previsto
en esa noche de aguacero
Qué puedo agregar de mí
salvo que he sido feliz en los campos de batalla
aconsejando a los suicidas
mientras se miran al espejo por última vez
visitando a los enfermos terminales
tomando la palabra en el entierro de Cervantes
cargando el ataúd de Miguel Ángel o John Lennon
probándome el pijama de Mandela
Qué puedo agregar de mí
si cada letra de mi loca biografía
la escribirán ustedes tarde o temprano



Los teloneros de la muerte

Para Jim, Jimmy y Janis

Ellos son los teloneros de la muerte
y tocan cada noche en el bar del cementerio
Ponen tanta fuerza en lo que hacen
que la gente se levanta de sus tumbas
apenas suenan los primeros acordes
y comienzan a bailar desenfrenadamente
como si espíritus embrujados
se adueñaran de sus tristes esqueletos
y naufragaran al ritmo del rock and roll
y corearan los temas elegidos
en un aullido que no es de este mundo
Y cuando cae el telón a manos de
Bill Halley o Elvis Presley
la locura se apodera de los nichos
de la fosa común salen lamentos
que arrugan la oscuridad
y los pocos que yacen impávidos
o porque están sordos o no fueron invitados
o prefieren una música más docta
juegan ajedrez con los gusanos
y beben tequila hasta resucitar
Así es la cosa en el bar del cementerio
ahora que la noche ha perdido la voz
y los muertos descansan en paz
bajo las mesas del más allá



La muerte soñó con Chuang Tse*

La muerte soñó con Chuang Tse
y se olvidó quién era en el sueño
vagaba por el inconsciente con las rodillas rotas
y a veces se arrojaba al vacío para no llorar

Chuang Tse soñó con la muerte
y vio a lo lejos los campos de exterminio
los esqueletos que vagaban por las alambradas
las cenizas amontonadas en los jardines de Auschwitz

Ambos soñaron con la misma mariposa
y dejaron de tener pesadillas
pero la pobre mariposa ya no regresó del sueño
había quedado atrapada en el ombligo de Dios

*Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Chuang Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Chuang Tzu (Chuang Tse).

La muerte habló con Benedetti

17 de mayo de 2009

La muerte habló con Benedetti
Ya es hora, le dijo, no te hagas el tonto
sabes muy bien como es la cosa
no me hagas perder el tiempo
y empieza a caminar hacia esa puerta
lentamente, donde mis ojos te vean
Olvida tus zapatos, tu voz, tu dentadura
y déjate llevar, disfruta de este viaje
ponte cómodo, verás que tengo razón
y te acostumbras a tu nueva identidad de muerto
donde no podrás escribir, es verdad
no podrás contarle a los amigos
que tu sombra crece hasta el infinito
que la noche se colgó de una estrella
y su cuerpo sigue tibio en la morgue de los sueños
Pero sabrás de antemano, eso sí
por qué la vida se cortó las venas este domingo



La muerte habló con Michael Jackson

25 de junio de 2009

Si me enseñas ese paso para atrás
te dejaré más blanco que los pechos de Madonna
ya no requerirás injertos ni cosas raras
serás joven para siempre, tal como has soñado
desde que viste a Dios entre tus sábanas
y bailarás como las amapolas desnudas
dándole cuerda a tus zapatos infinitos
a tu traje de ceniza confitada
a tu canto que anestesia la memoria
y a la vez golpea con su latido de piedra
Si me enseñas a mover el esqueleto
te sentarás a la derecha de Jehová
y yo estaré a la izquierda vestida de boy scout
haciendo sonar la trompeta de Louis
esperando a que unos ángeles te den la bienvenida
y te carguen en andas al país de nunca jamás
del que ya no querrás volver
porque allí todo tiene tu perfume
todo lleva tu color verdadero
el color de los muertos que preguntan por ti



La muerte habló con van Gogh

29 de julio de 1890

Yo también estoy loca, le dijo al oído
y mis demonios salen de noche
a estirar las piernas
y queman los campos de trigo
mientras se emborrachan
o le cortan la cabeza a las abejas
y ahogan los gatos pequeños
porque traen mala suerte
Mis demonios son como yo
calvos y huesudos
y tienen mal humor
cuando despiertan a las 5 de la tarde
para tomar el té con galletas
o son interrumpidos mientras
se retratan los unos a los otros
en sesiones infinitas
Pero les tengo cariño, sabes
son los hijos dejados en la puerta
que lloran de hambre y de frío
Entonces los abrazo y les digo
Vamos donde el tío Vincent
el último en llegar, desaparece



La muerte habló con su ángel de la guarda

La muerte está embarazada de mí
tiene tres meses, me dice

Tú estás loca, le respondo
te acuestas con medio mundo
desde el principio de los siglos
y me quieres encajar la criatura

Piensas que soy idiota, acaso
o que me falta un tornillo

Espero un hijo tuyo, me insiste
con los ojos llorosos
crees que jugaría con algo tan serio

Déjate de tonterías, le contesto indignado
ese niño es de Dios y tú lo sabes



La muerte quiso ser Rimbaud

La muerte quiso ser Rimbaud
y sentó a la belleza en una silla eléctrica
Me falta práctica
comentó a un medio local
pero esperen a que reciba la enciclopedia de oro
Poetas del más allá
con Whitman a la cabeza
y ese loco de Artaud que ahogaba a las palabras
en agua bendita
Verán como en semanas manejaré la pluma
me llamarán la nueva Rimbaud
la vedette que todos esperaban
Mientras tanto
llevaré a la belleza de compras
le diré que todo fue un mal entendido
Ojalá y no me haga la cruz por igualada


La muerte quiso ser Salomé

La muerte quiso ser Salomé
y en los suburbios del hambre
ejecutaba una danza febril y apocalíptica
La jauría aullaba de placer
y se postraba ante el extraño frenesí
de sus caderas oceánicas
de sus pechos confitados
Sos grande, le gritaban los clientes
Cómo no te voy a querer
entonaba la porra de turistas
que abarrotaba el lugar
que se arrancaban los pelos y la camisa
de puro emocionados
Te daremos lo que quieras
exclamaban jubilosos y a punto del delirio
Lo que quiera, repetía la muerte
mientras colgaba como una araña del escenario
Y pidió la cabeza del Fürher en una bandeja
y la de Stalin en una pecera
y la de Bush y toda su familia
en una mesa de centro
y la de Herodes en una maleta
y al final pidió la cabeza de Dios
envuelta para regalo



La muerte quiso ser (o no ser)

para William, lógicamente

Agarró su propia cabeza
y comenzó a decir una serie de incoherencias
todas ellas referidas al más allá
sobre el alza en el precio de los ataúdes
que los gusanos se llevan la mejor parte
que Hamlet es un bueno para nada y esas cosas
Alucina con hacerlo todo
desde tirar el córner e irlo a cabecear
Si Shakespeare estuviera en la platea
le diría sus cuantas verdades
pero eso a la muerte no le va ni le viene
Escribir, dirigir, actuar, son cosas que soñó desde niña
cuando su padre la llevaba al teatro de Sófocles
e imaginaba con tener los pechos de Electra
o los labios de Casandra
Ahora prepara un gran monólogo
no apto para cardiacos ni enfermos terminales
Se llamará: La muerte no tiene rating
Para ello se levanta de amanecida a ensayar cada línea
es muy profesional en eso y detallista a rabiar
Se instala durante horas frente al espejo
pasando su cabeza de mano en mano
haciendo la eterna pregunta del ser o no ser
convencida que Dios la espía del otro lado



La muerte quiso ser Blancanieves

La muerte se miró al espejo por última vez
quería ser Blancanieves
hermosa y radiante como una lechuga
No tienes chance, le dijo el espejo
intenta otra cosa, prueba con los enanos
la bruja, el chupacabras
Sé realista por Dios
si pareces salida de un cuento de la cripta
Mira tu calva, tus pechos que llegan al suelo
tu cintura de huevo, tus patas de palillo
Te miro la cara y me da sed
No insistas, por favor
Acepta con decoro tu destino y no jodas más
ya no me aburras con: Espejito, espejito…
y esas tonteras
Por mí puedes irte al infierno
pero antes, ponte una peluca que me encandilas



La muerte lleva una camisa de fuerza

La muerte lleva una camisa de fuerza
la confundieron con Artaud
o con la sombra de Panero
y la cargaron en andas hasta el viejo sanatorio
de Las tres hormigas
Ahora pasa los días esperando a Godot
o a Picasso o a un triste marinero
que le corte las amarras con los dientes
Lo que ella quiere en verdad
es lanzarse en paracaídas desde un décimo piso
o arrojarse en alas delta desde la torre Eiffel
mientras es fotografiada por Man Ray
o el mismísimo Tunick
Pero odia aparecer en las revistas
o en algún calendario de moda
Prefiere tomar el sol en traje de Eva
en una playa exótica, con una botella de ron
y la brisa desgastando su anatomía
La muerte lleva una camisa de fuerza
la confundieron con Dios
o con el loco de su hijo
ése que divaga por las calles
con una lanza en el costado



Por tu propio bien

La muerte tiene sobrepeso y cuando se ve al espejo
le da una vergüenza terrible y hasta ganas de llorar
He intentado todo, le dice a su mejor amiga
desde dietas estrictas a liposucciones
Voy al gimnasio tres veces a la semana
salgo a correr por las tardes aún bajo la lluvia
hago aeróbica en casa de una vecina
sigo todos los consejos de Cyndy Crawford
media hora en bicicleta, flexiones, sentadillas
abdominales, en fin. Pero no hay caso
llevo una panza que se adivina de lejos
y esta piel de naranja inmerecida
Qué horror, mira mis pechos
cierto que da lástima mi facha
El problema es que eres una golosa
le dice su amiga del alma
Vuélvete vegetariana, okey
y deja a los vivos tranquilos
aunque sea por esta noche



Años después

Cuando mi abuelo sacó por fin
los muertos del baúl
un grillo ensayaba
sobre un esqueleto sin nombre
su primera sinfonía


Aclaraciones post – mortem

Nunca pensé que moriría
primero que mi sombra
ahora entiendo
que se hacía la enferma
para que yo no la dejara



Secretos de familia

Dios golpea a su mujer
nadie lo sabe
y si lo saben
guardan silencio
por algo es Dios
ese cabrón
dice la muerte
con los labios hinchados



Obsesión fatal

a Hugo de Mendoza

La cabeza del Bautista rodará
hasta el fin de los tiempos
mientras la muerte
no deje de creerse Maradona




©Mario Meléndez
©Laberinto ediciones
Derechos reservados
Ciudad de México, Febrero de 2010



(Fotografía cortesía de Pedro Mangevil)

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”, “Apuntes para una leyenda”, “Vuelo subterráneo, “El circo de papel” y “La muerte tiene los días contados”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, alemán, rumano, búlgaro, persa y catalán. Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales.

Nota del autor del blog:Los trabajos visuales que sirven como ilustraciones en esta muestra corresponden al artista uruguayo, Miguel Ruibal, que cortesmente nos autorizó a seleccionar algunas de sus excelentes obras. Pueden acceder a otros trabajos del artista en el siguiente enlace:http://miguelruibal.blogspot.com/
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