Monday, September 29, 2008






ALABAMA‘S BLUES

Ain’t any Negro in this town, Mrs. Daisy?

Para J. B. Lenoir
en Memoriam


... Nosotros
hijos
del árbol Bahoba
y el río.

Nosotros
nietos
de África
al sol
de la noche
al día.

Nosotros
vástagos
del blues
del jazz
y el rigtime.

Qué puede decir
la muerte
de nosotros
que no vieran
los árboles
en
… sus ramas.



Daniel Montoly©

Saturday, September 27, 2008

VOCES DEL SIGLO XXI


SI VIENE HÖLDERLIN


a veces la melancolía vence
y tras los cielos todos
devastadora se explaya la infancia

si viene Hölderlin
el cielo soltará cantos dulces
de resurección
y el ojo de la aguja se va a cerrar
( el tren de mercancías ya no pasará
sobre mi cuello )

si viene Hölderlin
sólo tañidos a lo lejos
se oirán
y voces infantiles en férvido coro.
todo lo incierto revelará su faz,
todo lo nonato ...
... nacerá,
si viene Hölderlin


POLVO Y CENIZA


“Hay un gusano escondido en el Cosmos”
( C. NOICA )

aunque las cosas están manchadas
con asombro veo:
siguen manchándose

nadie se para,
no se adelanta nadie.

alguna vez
por ahí cerca pasó
un sonido puro
los que todavía lo oyen
se dan prisa a olvidarlo


EN NINGUNA PARTE


no estoy presente en ninguna parte
y de ninguna parte me ausento

muchas veces he deseado
no ser ya,
aunque nunca en efecto
haya vivido

al lado florece imperial la ortiga
al lado aviones de colores
van despegando

no me condenaron en ninguna parte
pero en ninguna parte tengo escapatoria


MI DESEQUILIBRIO SOSTIENE
EL PRECARIO EQUILIBRIO DEL MUNDO


y he soñado que,
en el umbral de la fececidad
me pasaban los dias
y
mas triste que nunca
en mi vida,
nuevamente
bajé

siempre mas frecuente
me paseo
por entre las ruinas de mi alma
y siempre llevo conmigo
tu botellita de perfume

evidentemente
frente a todos
educadamente
me hago a un lado

Y así, dificultosamente.
aún creo
que un día
sabré servirte a ti


RETOMAS, REHACES, FALSIFICAS


No cesas de parar maquinaria defecta
retomas, rehaces, falsificas
caes de rodillas
y siempre algo extraño queda en ti
algo que te pincha continuamente

retomas, rehaces, falsificas
y pierdes mucho mas
mucho mas te obstaculizas
mucho mas te alejas

No cesas de parar maquinaria defecta
corazón infernal
de perro hervíboro

LA POESÍA, EN DICIEMBRE


mucho más agobiante está el mundo en diciembre
el suicidio se pasea por la calle
mucho, mucho más agresivo...
si logro salir de este invierno también
y de esta enfermedad
y de esta muerte,
el próximo verano bien lo sé
que voy a añorar
el mes de diciembre

Dorin Popa

Tuesday, September 23, 2008




LA INDOCUMENTADA


Indocumentada
con los alfabetos vacíos
y un abanico de huesos
girando entre los dedos
he olvidado las palabras
que nunca existieron
porque ellos me nombraban
al penetrarme en una
redondez de nubes
y secretos consagrados.

Indocumentada soy
la mujer
sin consonantes ni sonidos
sin mi nombre
para pronunciarme
y mi cabellos
con granizaos, neblina
tiemblan
al escribirme
al juntar alimentos
porque todos
me echan de
los clubes
de los cines
de las sociedades de escritores
y los viejos poetas
hacen suyos mis
decires
mientras me llaman
ángel
pez
luz
y puta
por supuesto
mujeres.


La Bruja me dicen


La bruja me dicen
porque regreso
a mi cueva
para estar más
cerca del
sol y de
la muerte
para celebrar
las señales del
agua y el
aquelarre de mi
soledad.

La bruja
porque rondan
entre raíces
de mi escoba
papeles y fantasmas
sirenas- duendes
y el alfabeto
con el lápiz encendido
en la mano.

Bruja me dicen
por mi dorado cabello
como incendio de foresta
por los ojos celestes como
cristales y adivinanzas.

Y si brujas soy
vengan a mí
para encender las velas
despeinarme el cabello
y bailar
en una orgía benigna
bailar
y escribir
unúltimoprimerpoema.



Mis amigas


A Cecilia y Jacqueline

Cecilia y Jacqueline
con 16 años
entre las piernas
y los zapatos equivocados
entrando por el orificio clausurado
borrando la noche
de los 16 años
secando orines
heridas machas de
viejos señores
velorios en amores

Cecilia y Jacqueline
con 16 años
entre los senos
de viento
que se mecen
atrapados en los dientes
de viejos poetas

aullando por la
falta de buenas palabras

Cecilia y Jacqueline
con semen de viejos limones
entre el paladar incendiado
de monedas cariadas

Encorvadas viajeras
del mismo circulo
penetradas más allá del deber
¿ A dónde van
con 50 pesos
en los tobillos y
los zapatos equivocados?



Caperucita roja y la pluma

Antes de escribir me perfumo toda
para desearte mejor.



Menses

Me persigue
la sangre de los trece años cumplido
que atrapó el ruido fugaz de mis ingles.
Desde entonces
me supe finalizada,
prohibida en un quehacer de lunas mortuorias.
Fui encierro de trinidades,
en el ruedo de la falda,
en el corpiño de senos imaginarios.
Desde entonces me supe
enferma y me enseñaron
a no ser desnuda
en las puertas del sol
y en los días de sangre.


Gitano

Me gustaría adormecerme
en la cadera de un gitano
imaginármela ondulante, redonda,
de plata
como una nupcial guitarra.

Tiernamente balancearme junto a él,
deshojando sus zapatos
y respirar su dureza, y su olor a romeros.
irme tras él sin irme
a la Andalucía
que nunca he visto,
a las piezas oscuras, sin fin
a las aceitunas que aún conservo en el
olvido.

Me gustaría quererte gitano,
en una noche de viruelas estrelladas
arroparnos en la oscuridad del hondo canto
de hechizos fermentados
como las uvas,
como los cuchillos sagrados,
en la noche incauta y veloz
como una canción.


MARJIORE AGOSÍN

(Santiago de Chile, 1955)

Saturday, September 20, 2008

VOCES DEL SIGLO XXI






ALEJANDRÍA


… and gather me into
the artifice of eternity.

W. B. YEATS


Todo lo presente puede tocarse.
Pero la distancia también sabe hablar
y penetra en estos lugares cercanos,
donde sólo un dedo mío
toque quizás la lluvia
determinada de toda montaña .

Aquí el futuro no se crea.
Duele un pasado con aroma de polvo
violáceo y muerto.
Aquí la historia sabe a una música
de tierras jóvenes presentes en milenios
de un tiempo ausente de rostros.

Mira las barcas y hablaremos de la muerte,
mientras, contemplo esa rueda que sólo aquí
puede girar encontrando que moriremos
como la mano descubierta de alguna esperanza que se fue
y que será.

Dime la dirección del viento para reconocerme;
tu nombre vendrá con el próximo sol,
y seguramente,
sin querer,
ya nos habremos ido.



APROXIMACIONES



Morir es tropeza con esa suprema
desnudez de la carne.

EDGARDO RODRÍGUEZ JULIA



I
Cerca de la muerta está la muerte.
La luz regresa a su relicario de cobre
cuando faltan los anillos acorralados del espacio.

Falta el aire que atraviesa la garganta como un cuchillo infinito.
Falta la manecilla ajada por la ciudad y su bahía.
Todo reposa sobre el polvo náutico del tiempo.

Mas en el cielo lo nítidos pájaros de la memoria te reconocen,
toman tu brazo y median por tu sombra.

II

Cerca de la muerte somos los mismos que rechazamos las páginas
de este libro intruso que ignora sus capítulos
encontrando en Donne la respuesta al otoño continuo de los pueblos;
somos el alma amorfa de esta cifra resuelta en su lectura,
la muerte cerca de la muerte.


SÓCRATE EL DOMINICANO


Abre la chalupa el océano.
Allá, la patria abandonada,
La ruina del pasado en la palabra.
En el horizonte: otra isla


Ruge la mar embravecida.

El violento mar ya no es origen.
Sino fin posible agotando su presente.
Hace frío.
La chalupa se desborda en un río de vómitos,
Gritos,
Llantos,
El horizonte es el aquí, el allí,
Aquél es ahora,
Inmediato
Como el infierno.

Un hombre ha sido lanzado a las aguas infectadas,
El mareo ha suavizado su carne
Y la barca no conoce aquella ola donde termina su devenir.
Una mujer y una niña entre las aguas.
Piensa Sócrates:
En una orilla un hombre deja mis dineros en un par de piernas,
Seguro sonríe.
En otra orilla me espera el oprobio, la ley de extranjería.
Sócrates accede por fin al misterio.
Una salada sombra consume su omnisciencia.

MARCOS PERÉZ RAMÍREZ

(La Habana, 1971)

Wednesday, September 17, 2008


HOMENAJE DEL WRON SIDE A JORGE GAITÁN DURÁN






SIESTA



Voy por tu cuerpo como por el mundo

Octavio Paz


Es la siesta feliz entre los árboles
Traspasa el sol las hojas, todo arde,
El tiempo corre entra la luz y el cielo
Como furtivo dios deja las cosas.
El mediodía fluye en tu desnudo
Como el soplo de estío por el aire.
En tus senos trepidan los veranos.
Sientes pasa la tierra por tu cuerpo
Como cruza una estrella el firmamento.
El mar vuela a lo lejos como pájaro.
Sobre el polvo invencible en que has dormido
Esta sombra ligera marca el peso
De un abrazo solar contra el destino.
Somos dos en lo alto de una vida.
Somos uno en lo alto del instante.
Tu cuerpo es una luna impenetrable
Que el esplendor destruye en esta hora.
Cuando abro tu carne hiero al tiempo,
Cubro con mi aflicción la dinastía.
Basta mi voz para borrar los dioses,
Me hundo en ti para enfrentar la muerte.
El mediodía es vasto como el mundo.
Canta el cuerpo en la luz, la tierra canta,
Danza el sol de todos los colores,
Cada sabor es único en mi lengua.
Soy un súbito amor por cada cosa.
Miro, palpo sin fin, cada sentido
Es un espejo breve en la delicia.
Te miro envuelta en un sudor espeso.
Bebemos vino rojo. Las naranjas
Dejan su agudo olor entre tus labios.
Son los grandes calores del verano.
El fugitivo sol busca tus plantas,
El mundo huye por el firmamento,
Llenamos esta nada con las nubes,
Hemos hurtado al se cada momento,
Te desnudé a la par con nuestro duelo.
Sé que voy a morir. Termina el día.


SE JUNTAN DESNUDOS


Dos cuerpos que se juntan desnudos
Solos en la ciudad donde habitan los astros
Inventan sin reposo al deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
O atroces arden como dos mundos
Que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
Cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
Se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
Estrellas enemigas, imperios que se enfrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
Que se despedazan, se besan hasta el fondo,
Saltan como dos delfines blancos en el día,
Pasan como un solo incendio por la noche.


AMANTES


Somos como son los que se aman.
Al desnudarnos descubrimos dos monstruosos
Desconocidos que se estrechan a tientas,
Cicatrices con que el rencoroso deseo
Señala a los que sin descanso se aman:
El tedio, la sospecha que invencible nos ata
En su red, como en la falta dos dioses adúlteros.
Enamorados como dos locos,
Dos astros sanguinarios, dos dinastías
Que hambrientas se disputan un reino,
Queremos ser justicia, nos acechamos feroces,
Nos engañamos, nos inferimos en las viles injurias
Con que el cielo afrenta a los que se aman.
Sólo para que mil veces nos incendie
El abrazo que en el mundo son los que se aman
Mil veces morimos cada día
Desnudos afrentamos el cuerpo
como dos ángeles equivocados,
como dos soles rojos en un bosque oscuro,
como dos vampiros al alzarse el día.
Labios que buscan la joya del instante entre dos muslos,
bocas que busca la boca, estatuas erguidas
que en la piedra inventan el beso
sólo para que un relámpago de sangres juntas
cruce la invencible muerte que nos llamas.
De pie como perezoso árboles en el estíos
sentados como dioses ebrios
para que me abrasen en el polvo tus dos astros,
tendidos como guerreros de dos patrias que el alba separa,
en tu cuerpo soy el incendio del ser.


EL REGRESO


El regreso para morir es grande
(Lo dijo con su aventura el rey de Ítaca.)
Mas amo el sol de mi patria,
El venado rojo que corre por los cerros,
Y las nobles voces de la tarde que fueron
Mi familia.
Mejor morir sin que nadie
Lamente glorias matinales, lejos
Del verano querido donde conocí dioses.
Todo para que mi imagen pasada
Sea la última fábula de la casa.


JORGE GAITÁN DURÁN
(Cúcuta, Colombia 1924-1962)



El guernica

Picasso



La noche ha cortado la luna, la ha mutilado
y las estrellas hicieron agujeros en el cielo.

El hombre dividió la tierra en pedazos.
El hombre hizo agujeros en las almas.

Y el sol ya no sonríe,
los niños no sonríen más… sus juguetes, sus mascotas
y hasta sus predilectas frutas fueron destruidas
por un mortal instrumento.

Y ya ninguno ríe, juega o se alborota,
sólo después cuando el rifle ha callado
se escuchan sus lamento en los campos de batalla.

Javier Omar Lanza
“ Jetro”

Tegucigalpa, Honduras

Tuesday, September 16, 2008


Mario Benedetti vive adrede a sus 88 años

A propósito del aniversario 88 de Benedetti, de quien Retamar dijera: “Nada hay en él de estatua de ceniza o de sal, ni lo corroe la saudade. Mario, tan lleno de memorias, es sin embargo un hombre de hoy, y cálidamente acompañado. En todo caso, es también un hombre de mañana”


(DPA) - El 14 de septiembre de 1920, exactamente 88 años atrás, la esposa de Brenno Benedetti, Matilde Farugia, parió un niño en Paso de los Toros, Uruguay. Sus padres lo bautizaron a la usanza italiana con cinco nombres: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia. Celebra su cumpleaños con su último libro, Vivir adrede, publicado este año. Una reflexión sobre la vida de los que aman y los que matan; de los que creen en Dios o le dicen 'adiós'; de los que abrazan y de los que oprimen; del condenado a muerte y de aquellos cuya existencia es la condena, para comprobar, a sus 88 años, que todo sigue igual en este 'viejo mundo'.

El libro también critica al imperialismo y la globalización, así como la denuncia de la pobreza y la miseria, Benedetti no hace concesiones y continúa siendo el mismo irreverente de siempre

A los dos años de edad hizo la primera de sus muchas mudanzas a Tacuarembó. Dos años más tarde, víctima de una estafa, la familia se trasladó a Montevideo, donde inicia sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo.

En 1933 ingresa al liceo Miranda de donde su padre lo retira ya que lo obligaban a hacer el saludo nazi, y un año más tarde ingresa a la Escuela Raumsólica de Logosofía. Sus estudios secundarios fueron interrumpidos por problemas económicos y los finalizó de manera libre. Desde los catorce años trabajó en la empresa de repuestos para automóviles Will L. Smith, S.A.

En 1945 Benedetti ingresó al equipo de redacción del semanario Marcha, y en 1954 es nombrado director literario. Permaneció en el semanario hasta 1974, cuando fue clausurado por la dictadura de Juan María Bordaberry. Al año siguiente se casa con Luz López Alegre, 'es que casarse con alguien que lleva la luz y la alegría en su nombre parece una buena inversión' dijo sobre su esposa, a la que había conocido desde que eran niños 'tardé 6 años en decírselo y ella un minuto y medio en aceptarlo'.

En 1949 participa en el movimiento contra el Tratado Militar con los Estados Unidos en su primera acción como militante y recibió el Premio del Ministerio de Instrucción Pública por su libro de cuentos Esta mañana.

En 1964 viaja a Cuba para participar en el jurado del concurso Casa de las Américas. En 1968 participa en el Congreso Cultural de La Habana con la ponencia 'Sobre las relaciones entre el hombre de acción y el intelectual' y se vuelve miembro del Consejo de Dirección de Casa de las Américas, entonces funda y dirige el Centro de Investigaciones Literarias de Casa de las Américas, cargo en el cual se mantendría hasta 1971.

Junto a miembros del Movimiento de Liberación Nacional Tupamaros, fundó en 1971 el Movimiento de Independientes 26 de Marzo, una agrupación que pasó a formar parte de la coalición de izquierdas Frente Amplio desde sus orígenes. Benedetti fue representante del Movimiento 26 de Marzo en la Mesa Ejecutiva del Frente Amplio desde 1971 a 1973.

Tras el golpe de Estado del 27 de junio de 1973 parte al exilio en Argentina. Posteriormente se exiliaría en Perú donde fue detenido, deportado y amnistiado, para luego instalarse en Cuba, en el año 1976. Al año siguiente su periplo lo conduce a España. Durante diez años vivió alejado de su patria y su esposa, quien tuvo que permanecer en Uruguay cuidando de las madres de ambos.

En 1980 se traslada a Palma de Mallorca. En 1983 se residencia a Madrid.

Vuelve a Uruguay en 1983, iniciando su período de desexilio. A partir de ese momento Benedetti es reconocido mundialmente y empieza una época de homenajes y celebraciones oficiales.

El cantautor catalán Joan Manuel Serrat graba el disco El sur también existe, sobre sus poemas; recibe el Premio Jristo Botev de Bulgaria; en Bruselas es galardonado con el premio Llama de Oro de Amnistía Internacional por su novela Primavera con una esquina rota; es condecorado con la Medalla Haydeé Santamaría por el Consejo de Estado de Cuba.

Benedetti también recibió el Premio Morosoli de Plata de Literatura, entregado por la Fundación Lolita Rubial, de Minas, Uruguay; junto a otros cincuenta escritores, fue distinguido por el Estado de Chile con la Orden al Mérito Docente y Cultural Gabriela Mistral; el Premio León Felipe, en mención a los valores cívicos del escritor; el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana; y el I Premio Iberoamericano José Martí, entre infinidad de homenajes.

Después del exilio ha sido investido con títulos Doctor honoris causa por diversas universidades, entre ellas la de Alicante, la de La Habana y la de Valladolid.

La condecoración de mayor rango que ha recibido el laureado autor es la orden Francisco de Miranda en su Primera Clase, la más alta distinción que otorga Venezuela por aporte a la ciencia, a la educación y al progreso de los pueblos, impuesta en el Paraninfo de la Universidad de la República, en Uruguay en 2007, por el presidente Hugo Chávez, quien calificó a Benedetti como uno de los indispensables: 'Benedetti es uno de los indispensables. Nosotros sigamos su ejemplo, luchemos toda la vida'.

En 2004 se presentó un documental sobre la vida y la poesía de Benedetti, titulado Mario Benedetti y otras sorpresas. El documental, escrito y dirigido por Alessandra Mosca, es protagonizado por el mismo autor.

Después de la muerte de su esposa, Luz López, el 13 de abril de 2006, se trasladó definitivamente a su residencia en el barrio Centro de Montevideo, Uruguay. Entonces donó parte de su biblioteca personal, al Centro de Estudios Iberoamericanos Mario Benedetti de la Universidad de Alicante.

Ha publicado más de 40 libros y ha sido traducido a 20 idiomas. Su versátil producción literaria abarca todos los géneros, incluso famosas y emblemáticas letras de canciones, y suma más de setenta obras; destacan entre ellas sus recopilaciones poéticas Inventario e Inventario Dos, los cuentos de La muerte y otras sorpresas, Con y sin nostalgia y Geografías; las novelas Gracias por el fuego y Primavera con una esquina rota, sin duda su mejor obra en prosa.

Artículo tomado de la revista digital: LA VENTANA

Saturday, September 13, 2008


VOCES DEL SIGLO XXI





CUERPOS TERRESTRES
ÁLVARO ANTÓN


LOS GATOS DE JAKOBSON



VIII


A Nadia Prado


¿Tú conoces mi locura?
qué va, pendeja
ni siquiera los gatos
porque apenas cae un poco de sol
corren a enrollarse
a dormir la estupidez en la bestia
debiste arrancarte las costillas
a nadie le importa
el maldito lloriqueo
de una poeta de mierda
no hay que confundir las cosas
la gente, ni los gatos
porque los gatos no son sino
un atado de sinfundamentos
porque vives amarrada a tu home
a piedra rodante
y ruedas del living a la cocina
de la cocina al techo
bailándote un rock
hasta que te salten las nalgas
estás sola pendeja
porque te agarró el hastío
qué mas quieren que les escriba
ni siquiera lo leen a fin de cuentas
los poetas sólo existen en la mente de los poetas
se fueron los días, malú
se fueron relejos
se fueron del barrio
VIVA VENECIA LIBRE
y la marihuana acabándose en las chimeneas
lo mío era mío, ya no hay que hacerle
y me engaño pensando que los gatos
volverán algún día
a poblar los techos.



X


Hey, malú asume la vida de gato
que te toca saltar de techo en techo
porque ni siquiera un poco de sol
los hará volver
porque no nacimos para dar
pero tampoco para recibir
hay que asumir el costo
te estás chalando
nada te llena
y el hastío te agarra de espaldas
por eso le seguimos el juego
a los imbéciles
y corremos en esta carrera de equinos
de mala sangre
cuando el poeta canta su bar cécil
y Dios le guiña un ojo
y por el otro le cae un goterón de tinto
de aburrido tinto.
Hey, malú. Nace una estrella
nadie quiere el nobel
pero se mueren de sólo pensarlo
los poetas se odian
toman juntos pero se odian
a quién le importa
que se maten
que se tengan pica hasta la muerte
total, de todas maneras
no tenemos quien nos abrace
porque los gatos se retiran de noche
quién sabe dónde.
Hay que asumir, pendeja
que estás sola
que te baila un rock
para quitarte las ganas – tú sabes de qué-
porque de tanto perraje patriarcal trompeteado
estás hasta la tusa
y ellos siguen tirándose a partir
prejuiciados
amablemente discrepantes
hey, malú, una raja, que te importa
si ni siquiera encuentras algo que te importe
por eso callas y luego ríes
porque nadie te llena el hoyo;
ni el vino
ni los machitos
ni mirar sus traseros sin forma
no te queda más que caminar borracha
y llegar borracha a tu home
piedrita mendiga.



MALÚ URRIOLA
(Santiago de Chile, 1967)





Tuesday, September 9, 2008



Obra: Sexycia & la passion vertical
Álvaro Antón



there is always one woman
to save you from another

Charles Bukowski



en el principio
esa loable manera suya de amarme
su aversión
por la ternura
atrajo mi entusiasmo
al epicentro
del torbellino

pasada la euforia
la rabia hoy
aún asciende por mi esófago
como herética
serpiente
mordiéndome
en la cola

Daniel Montoly
© 2008

Saturday, September 6, 2008


VOCES DEL SIGLO XXI





Obra: Los sueños fragmentados de Vicente Ballester
Álvaro Antón



JORGE HERNÁNDEZ
(México, 1963)




LA HISTORIA VERDADERA DEL INVIERNO



vertical en su aire
dos ventanas ansían abrazarse
en la caricia húmeda del vaho que las cubre
buscan su reflejo una en la otra
y abrazarse
ciegas amnésicas sin alas ni tramoya
abrazarse

tras de ellas
el tiempo trabaja su mascara de polvo
el fuego envejece
se deshidrata el aire

en su intento
los cristales lloran su decepción
de vidrios sin azogue
su sueño inalcanzable de espejos fracasados



QUÍMICA



un manojo de minerales
eso somos
el agua sola no escalaría la oscuridad
como fuente
sin la luz de los compuestos
esta sangre perra
qué seria

nada
el sueño de un charco
ladrándole a fantasmas.



EL SUEÑO DE LA CUERDA



frente al laberinto ariadna sonríe al ver la cuerda
iluminada por la luna
adentro
teseo espera a su amante
lo del minotauro es sólo un pretexto

II

al rodar los cuerpos por el suelo
la piel emana un olor animal
aparece la cabeza de toro
la cola se alborota
los cuerpos brillan
el minotauro levanta las paredes
descansa

III

no lo saben
pero despertarán cuando la cuerda
ya sólo sea un hilo de sangre
y el rastro se evaporará antes de que escapen

IV

el minotauro devora a aquellos que lo sueñan



JORGE HERNÁNDEZ

(México, 1963)

Thursday, September 4, 2008

LA LUNA DE LOS PARIAS

A Patricia Ortíz



Me encuentro en los rieles de un dejavú o en el epítome de un sueño astral, recorriendo Varanasis* con un torrente de lágrimas, deslizándose de los solitarios techos de granito rosa de sus otroras mansiones coloniales u observando miles de gatos grises, queriendo arañar las nubes desde la ermita de un meditabundo yogui.

Sumergido en el tráfago sutil de sus colores como un adulto desafecto por la ironía, deseoso de hallar su infancia entre los múltiples rostros parias que circulan sus mercados aborígenes, vestidos con la expresión de la nada en sus ojos parcos. Siempre insertados dentro del sol como carácteres de una ficción jamás narrada, porque las palabras se desmenuzan al escribirlas o porque vuelan al Monte Kailasa, a rendirse a los pies del gran Shiva: Señor regente de la oscuridad, que sentado en un extremo de la infalible rueda, rige un aspecto en la vida de todo ser viviente.

Sentado aquí, como ahora, visiono que estoy bajo el paraguas de una magnolia florecida, mirando el rostro del día, oxigenarse con los aromas frugales de los mangos, jazmines y los barrocos olores que salen de los templos dedicados a Ghanesa y a Shiva. Mientras miles de insólitos peregrinos reverencian sus barbas en las aguas del sagrado Ganges, en el punto de Trivenis, creyendo dejar en ellas las miserias ancestrales de siglos de oscurantismo, impuesto sobre sus espaldas por el sacerdocio del sol.

Pero Varanasis o simplemente Venares como la recordara Borges, descrita por los poetas agnóticos y místicos como “la garganta del universo” por siempre conservará ese encanto, esa aura, de mujer escondida tras su ventanales de enigmas, tras su sonrisa color azafrán, cuyos ojos encantan al extranjero, que desconoce el principio inalienable de la vida así como también su posición dentro de un vasto universo al que no comprende.

En un cara a cara con una piedra, la noche me ha sorprendido, preguntándome en su lenguaje corporal, lo que es sólo comprensible para aquellos que hablan el dialecto de los tres triángulos lunares: “La muerte he narrada aquí, como la historia de una puerta, no hacia lo desconocido sino una parada del interminable tren, que es la existencia individual dentro del círculo del danzante.

Daniel Montoly©
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