Tuesday, February 28, 2006

De Madrid a La Habana y viceversa.



TITULO DE LA OBRA: CONFLICTOS INTERNACIONALES.

IBAI ANTON.


Era allí, que eras tú un viernes festivo
con salvoconducto de primavera,
pero abrigada con la textura del otoño
caminaba en la terminal de Madrid,
mientras yo en La Habana
observaba gotear los recuerdos por mi rostro
con la felicidad fragmentada por los mismos.
Sentí las axilas de la brisa salitrosa
volver deshechas y ostensibles
a hablarme de ti en primera persona,
y mis sueños encrespados
parecieron poblarse de un segundo nacimiento.
Porque anhelaban
morir desnudos en los pétalos de tu rosa
como un meandro oloroso a zafra azucarera,
con los ánimos empapados de Cubalibre
o de Mojitos del Bar del Medio.
Entre la multitud de pupilas tránsfugas
mis rasgos exaltaban tu cadera,
te disfrutaba sin tú saberlo
sentado en una asiento de la terminal
con la apariencia de un muerto obnubilado.
Mas tú seguías en el aeropuerto de Barajas
quizás ignorando mis desinhibidos pensamientos.
Yo esperaba que el azar te trajeras
a translucir cientos de acres de afectuosas soledades
adheridas a mí como anémonas carnívoras.
Ahora, en víspera de tu vuelo,
siento como el éxtasis me circunda,
y me reencuentro con tu silueta, paulatinamente,
disfrazada entre el oráculo de esta lluvia,
mientras mastico reminiscencias como un rumiante
para recobrar tu imagen desnuda en la playa de Varadero.

Daniel Montoly© 2002

Monday, February 27, 2006

Detrás del brutal silencio.


Esta foto ha sido tomada de: www.lorcaspanishschool.com/ fotos/lorca-9.jpg


A Lorca

La noche estaba turbia y sola,
acallando tres disparos
en su vientre negro.
Cayó un cuerpo a oscuras,
amortajado por lágrimas tristes:
rodó por las hierbas,
y los despeñaderos.

La luna siguió callada
en su blanca aurora,
que no así era indiferente.
Así fue como cortaron
al zorzal sus alas,
su magia de duende,
su verbo.
No se esfumó con su vida:
emergió del cadáver,
como humo largo,
a eternizarse
sobre los deseos
de turbas,
de furibundas hienas,
que amputaron su vuelo
con intención de matarle.

Olvidaron que no hay silencio
para el verso:
una vez que cae
del labio del bardo,
abre heridas y cura tierra
pero nunca muere.

¡Hundieron Granada!
¡la hundieron!
Fue el grito...
El pesar se adueñó de todo
sin espacio ni tiempo
para devolvernos aquel ángel,
coqueto y travieso,
que escondió su inocencia,
en hombros enemigos,
pensando que la muerte
respetaría su niñez,
su brillo de canario dócil...

Olvidó que las bestias
son bestias
y cuando las azuzan matan:
esa es su naturaleza maldita.

Daniel Montoly© /2001

Sunday, February 26, 2006

FRENTE AL RETRATO DE CLARA.


El cuarto luce enrarecido por la oscurida, los sonidos se van desprendiendo con los pasos de una sombra que se desplaza ansiosa, casi quebrando los mosaicos desgastados. Una silla con rostro senil, forrada con cuero tosco, se sitúa delante de una mesita repleta de fotografías, con sus marcos de bronce hindú, ya oxidados por la falta de limpieza. La luz va rompiendo el predominio de la oscuridad, la sombra del cuerpo en movimiento se proyecta en la pared izquierda de la habitación como una escena de cine mudo. ¡Clara! ¡Clara! ¿Dónde diablos te encuentras? Tendré siempre que andar por los cuartos buscándote como si fuera una exterminadora de salamandras, jodida mocosa, qué te crees, qué me casé con tu padre para ser tu esclava, te equivocas, te advierto que no soportaré tus estupideces. ¡Sal de una vez! Te ordeno. No me mires con esos ojos de gatita inocente, si ya sé, eres sólo una niña pálida, bien estúpida por cierto.

¿Está sonando el timbre? ¿Quién será a estas horas? Quizás algún extraño, no corra abrir la puerta, ¡no oyes!,Te dije que no abras la puerta, pero quién diablos será, bueno ya desistirá, pues nadie va abrirle a éstas horas de la noche. ¿Y si es un ladrón?, ¡Dios mío! Con eso de la muerte de la vecina, tengo los pelos de punta. ¡Clara! ¡Clara! ¡Ven!, sal de la sombra, ven a jugar entre mis pies, ¡Dios mío! Siento miedo ¿Te pasa?, ¿Por qué sudarán mis manos?, ¡Clara ven! Dejas ese marco tranquilo, no me hagas levantar de la silla, porque te arrepentirás, recuerda lo que te pasó el otro día, ¿qué se lo contará a tu padre?, Cuanto lo siento mocosa, tu padre solo le cree a mi vagina, ja, ja, ja, te aconsejo no perder tu tiempo. Me siento muy ansiosa, ¿por qué será?, Quizás un cigarrillo logre calmarme, ya se me pasará este nerviosismo repentino, ¿qué?, ¿Te molesta el humo?, ¿cómo diablos puede afectarte?. No jodas negrita, madre tuvo que ser una negra, sólo basta con mirar tus orejas, observa esa nariz, no es de blanco; Rodolfo es un hombre muy fino para ser tu padre, creo que tu madre le cargó la deuda de otro a mi marido y él con lo ingenuo que es, aceptó el cuento. Quien sabe cuántos se acostaron con ella antes de que muriera, que no ofenda su memoria, pero quien diablo te has creído, para decirme que debo hacer, negrita hedionda.

¿Se iría la persona que tocó la puerta? No sé por qué mi vejiga se infla cuando me siento ansiosa y luego de pasada la tensión, se afloja, ¿te has pasado Clara? No, no es porque sea una vieja, apenas tengo treinta años, tu madre esa pobre puta si lo era, ¡no me levantes la voz! Negra de mierda, que te rompo las nalgas con esta sandalia de goma, que se lo dirás a tu padre, ja, ja, ja, ja, me río, tu padre cuando llega solo piensa en mi v..., ya sabrá cuando sea grande, tendrá tu hombre y comprenderá lo que te estoy diciendo. Los hombres sólo piensan en eso, trabajan y mueren por eso. No te hagas la inocente, que no lo eres, mugrosa, acaso crees que puede engañarme, pero que pendeja eres negrita. Ya son las diez, ¿qué hará tu padre que no llega? En un barrio como éste, que es la verdadera cueva de Alibaba, no digo y sus cuarentas ladrones porque sobrepasan esa cantidad con creces. Recuerda los chicos que paran siempre en la esquina de la veinticuatro, ¿te atrae él del jacket rojo?, ¿verdad? Es hermoso, parece un toro de lidia.

¿Qué se lo contarás a tu padre? ¡atrévete! Y puedo asegurarte que tendrás dientes nuevos. ¿Escuchaste eso? Hablo contigo, ¿qué si escuchaste un ruido en la ventana? Sabia de antemano tu respuesta, nunca oyes, ni ves nada, no entiendo por qué dicen que ustedes ven y oyen todos, si tú nunca escuchas nada, nadita de nada, como dicen las letras de aquella canción. ¿Es que eres diferente a los demás? Ya quisiera yo saber que hay en tu cerebro, no me digas, me lo imagino, m... Ésta noche la brisa está bastante inquieta, será que habrá tornados, ¿viste la tele, Clara? ¿Cómo que no te interesa?, ¿A ver por qué? anda, explícate tal vez logremos hablar un lenguaje común por primera vez, espero por ti, no me hagas perder el tiempo. Que estúpida eres negrita, bueno me estoy cansando de tí, ¿recuerdas que te pasó cuando me aburrí de tí? Ah, dejas de llorar, te lo merecías, me tenías cansada. Tu padre nunca se enteró, ni llegará a enterarse, fué todo perfecto, además, él todos los días se toma un consomé del agua de mis panties, no me digas esa palabra, no soy ninguna bruja, sólo me llevo de los consejos de Juana, ella sabe sus cosas, je, je, je, je, no crees?, Sino observa a tu padre, él pobre no se me quiere despegar ni para orinar, se nota que sé hacerle el truco, verdad? Cuando crezca experimentará estos secretos de mujeres.

Ahora si me cansé de ti, iré a la cocina a tomarme mis pastillas, sin ellas seguro que el insomnio se transformará en un mosquito toda la noche ¿tienen mosquitos en los reinos de la penumbra? Imagino que si, porque cuando era niña, mi madre me decía que los mosquitos trabajan para el diablo, no te rías, es cierto. Ahora vete a dormir, yo también haré lo mismo después que me tome mis pastillas para los nervios, no son para la locura, no estoy loca, te lo he dicho no sé cuántas veces, estuve en el hospital, tù bien sabes que fué por algo leve así que deja tus insinuaciones, que además de negra, eres chismosa, jodida mocosa. Quédate tranquila frente al espejo, te cubriré con el paño, duerme tranquila mi negrita linda, que si no estuviera conmigo que triste sería mi vida. A pesar de nuestras peleas continuas, te considero mi sagrado mal y la cura para la soledad que desprenden estos muros color de féretros. Las sonrisas diligentes del personal me producen asco, no se lo diga nunca mi negra, calla y seremos cómplices aunque nos llamen locas, son unos sucios vestidos de blanco. Ahora si que nos vamos a dormir, deja de bromear, ve a dormir, que mañana debes asistir a la escuela.

Daniel Montoly© /2000

Sobre el autor: Poeta y escritor dominicano residente en Estados Unidos.

Thursday, February 23, 2006

SELECCIÓN DE POEMAS BREVES.

SENSACIÓN X


Mi sombra estuvo perdida en deuda,
después de aquel encuentro;
no me hallo en la materia.
Ese ayer de miedo persiste
como un ombligo negro de las emociones,
hace cauce hasta tocarme fondo.
Algo cae donde la verdad se asienta:
es el vértice entre el ser y lo inefable.

Daniel Montoly© 2oo2




Vorágine sucia.



Construyo ciclos temerarios...
duermen lejos del equilibrio, predicen
la demencia gris de la palabra,
transitan como espirales sucios al verbo.
Son los niños insalubres del ocaso;
con sus rostros de noches separadas...
acuden a sumergirse sin fondo en la inercia
del papel, a fundirse en magras ilusiones
a largo plazo.

Daniel Montoly© 2oo2

ARRESTO DOMICILIARIO.


Los huesos de la palabra bajan extraviados...
ya ante danzó su cuerpo alrededor de la saliva.
Se pierden en las cosas,
se acumulan deprimidos en mi memoria.
Algunas veces los escucho sucediéndose con cautela
en las cosas bien pensadas:
los encierro en deshumanizados muros,
aguardan sin respuestas en lo abstracto...
Al fin no hay riesgos que puedan acceder a la materia,
deviniendo en caos y subversión de lo establecido.

Daniel Montoly© 2oo2


Experiencia del tercer tipo.


Algo extraño gravitaba en mi cabeza esa noche,
algo que no llegaré cabalmente a comprenderlo,
era más que blanco y negro:
un injerto de ansiedad nocturna
en la armonía del silencio.
Me agarré varias veces de mis dudas;
con ellas caminé por mi propio abismo,
encontré mis huellas retorcidas.
Difusas en el cauce del olvido
dormían como murciélagos al amparo de la noche
de lo que previamente había vivido.

Daniel Montoly© 2oo2

Encuentro y desencuentro.


Sentí un anfibio monosílabo
descantarse en los planos síquicos.
Se adentró en mi mente,
gota de semen en la matriz esotérica.
Y mi voz en síntesis
elaboró canastos de peces del sutil hallazgo.
Y donde no responden los protocolos
sino el ritmo disperso
ancló e hizo incrustarse un misterio;
engendrando la danza perfecta
en la bóveda poética de los huéspedes sin nombre.

Daniel Montoly© 2oo2

Premonición.


Voy a llegar con una premonición
a la hondura del miedo.
Sacudiré su olor adherido a mis huellas,
lo mismo haré con los ojos,
al final de hacerlo
aflorará el juicio preciso de las cosas.
Será el momento para sentarme
a escribir sobre mí
sin que mis palabras difieran un ápice
con lo que siento,
sin dejar de callar cuando lo amerite
el silencio que he tenido como un cómplice.

Daniel Montoly© 2oo2


La prueba.


Ejecuto ademanes,
alguna que otra palabra
de vez en cuando,
para sentir como vibro
en un silencio de muertos.
Todo me mira,
de sus juicios soy participe.
¿En qué grado?...La verdad no sé.
Me doy cuenta
porque cuando doy la espalda
estornudan como si fuesen vulnerables
al polen que la verdad desprende.

Daniel Montoly© 2oo2

La palabra inicua.


La voz salta del sudor a la palabra.
Anuncia con luz
que su cuerpo no descansara
hasta ver emerger el fruto inicuo
de los senos de la tierra.
Vuelve y conversa con el sur,
que rompe la inocencia de los estambres
con sus lágrimas.
El sur avanza por las costillas,
y hace suyo la espalda bursátil
de los sueldos inconformes.

Daniel Montoly© 2oo2
Cruzando el río.

A medida que siento mis ojos desplazarse
por donde camina o cruza el río
de la penumbra,
observo los atardeceres desvanecerse
como pilas de cadáveres.
Me sacudo el impulso de inmigrante,
espero en la esquina
lejos de los laberintos sensibles:
regiones de piedras amarillas,
donde el letargo
despierta con los tropiezos de la lengua,
y el recuerdo vigila
parapetado en los ángulos de la sombra.

Daniel Montoly© 2oo2


Autoconocimiento.

Vacío de auto-indulgente levedad
me pregunto:
-¿a dónde llevará la lengua
con su altoparlante silencioso?
Me levanto cansado
como un cirio en noche oscura.
Dime sombra,
háblame de la naturaleza
de todo comienzo;
sientas las pautas
de este largo camino ocre,
borras mis huellas,
no te sonrojes
al verme morir con la noche
como un perro lúgubremente solo.

Daniel Montoly© 2oo2

Sunday, February 19, 2006

Cinco ángulos para observar una noche.


Suena la vellonera inquietante en los trípodes de la monotonía nocturna. Tras los matorrales de humo, las chicas y los borrachos juegan al póker del amor, mientras la música rumbea por las trompas de Falopio, buscando hacerse fortuitamente querida y melancólica. El bartender observa con ambos ojos a la dama inquieta, que en la esquina sur del bar, espera cada noche por un amor muerto desde hace un cuarto de siglo.

Un amor de mar y de niebla salina. Ella hace un gesto, él se encamina con una botella de vino en las manos. Las chicas siguen jugándose las prendas con los borrachos avariciosos de su ternura, mientras éstos se acarician los cerebros con paisajes de impresionismo desnudo, con senos redondos y cuerpos púberes expuestos en la arena al candor de la luna. Afuera la lluvia monta un inusual espectáculo, sus gotas heladas caen al suelo como las lágrimas de algún dios enamorado, pero desairado en el último minuto de boda, amargados porque las cosas ya no lucen como lo hacían antes.

Las risas femeninas despiertan un inocultable candor de alegría, mientras los borrachos les pasan sus manos por los muslos amparados, porque de noche todos los gatos son prietos. Ellas parecen de azúcar, ellos parecen de piedras, los unos bailan... los demás lo celebran con goces. El bartender llora, porque en su cama, alguien duerme y disfruta a manos anchas de su pequeña diosa de ojos de cherries y de sus senos punteros que tanto lo excitan. Todos se miran y al mismo tiempo, ríen... lloran, mientras afuera la lluvia orina cinco o seis pulgadas y por las calles nada la basura.

Esa es la vida, una puta, una diosa, disfrútala como a esos amores extraños que te abordan en una parada de bus y jamás los conoces. Luego te marcha relajada, y tranquila, con una pícara
sonrisa en los labios que lo dice todo...
¿Cuánto dura una noche?

Daniel Montoly
© 2001

La brecha

La brecha

Nacer
sobre la oscura lanza
como en el nacimiento de una herida abierta.

Recorrer el único éxodo de la oportunidad
siempre
en cadena.
Quemar sobre la llama
hasta la ultima chispa
y consumir a la vieja reliquia
hallada con los esclavos
en el polvo del camino,
esta roja y seductora
flor de espinoso arbusto de sangre
surge de pies y orgullosa
para cruzar el vapuleado camino de la
degradación
y atravesar por los extremos del odio...
¿De quien estoy hablando?
Nosotros vivimos sin ninguna razón
Ellos están conscientes de la razón de su muerte.


Amad Shamloo ( considerado el mejor poeta iraní del siglo xx ) Poema escrito en memoria del Khosrow Golesorkhi, (significa rosa roja) revolucionario comunista ejecutado por el régimen del Cha.

El comienzo.

Intempestivamente
en una tierra desconocida
en un tiempo aún no ocurrido
así, nací
dentro del bosque de las bestias y las rocas.

Mi corazón
comenzó a latir
en el vacío.
Abandoné la cuna de lo cotidiano
en una tierra sin aves, ni primavera.

Mi primera jornada fue un retorno
hacia la desalentadora postales
de espina y arena
sin haber tenido que ir muy lejos
sobre mis primeros y tambaleantes pasos.

Mi primera jornada fue un retorno.
La vasta distancia
no mostró ninguna esperanza
Tambaleante
me mantuve de pie
frente al horizonte ardiente.

Me di cuenta que no había noticias
porque ante mí había un espejismo.
La vasta distancia no mostró ninguna esperanza.
Aprendí que no había buenas noticias:
esta libertad
era una cárcel tan enorme
que el alma
se escondió en las lágrimas
tratando de ocultar la impotencia


Ahmad Shamloo

Poeta y director de cine iraní

Thursday, February 16, 2006

LA FUENTE VERDE.

El hombre se detuvo frente a la fuente antigua. Miró a todos lados, sacó una moneda y cerró sus ojos. La arrojo, pidió un deseo. Abrió más tarde sus párpados al no escucharla caer al fondo. Se preocupó al ver que una sombra se movía con el vaivén del agua. Lamentó bastante que aquello fuera el resultado de su anhelo.

Daniel Montoly© 2oo2

Wednesday, February 15, 2006

Alejandro Drewes (Argentina)


Alejandro Drewes (Argentina)
1. URBI ET ORBI

Se abrirán las puertas del polígamo Londres...
Dylan Thomas

Son gritos en el Cielo, y en la tierra son actos
Gabriel Celaya


Por esas largas calles grises donde no alcanza
el eco de campanas oxidadas, ni un centavo en
silencio cubre ni roza los abismos de la vida,
por esas mismas calles vencidas de tristeza y

los pies que invencibles multitudes caminan,
sigo el camino del Calvario bajo la lluvia
persistente, bajo una cruz gastada y a los negros flancos,
una sombra en la curva sibilante bajo la ciega mirada,

pensando en la mano de uranio ayer lanzada y ese plomo de lágrimas.
en rostros de nadie que abren la enésima puerta de taxi
a un pálido turista de otro mundo en la sórdida Babel de cada día:
esas manos por las que ya nadie pregunta y sus tumbas anónimas

como este desaforado viento al costado de la cruz,
sobrecogedora visión de un mundo desolado y su vergüenza
haciendo zapping a la carrera desaforada de la Historia,
desparramados bultos por las puertas de hoteles de lujo

ya sin apenas estrellas -formas vacías que fueron almas, quién sabe-
en el ancho tablero de las mismas calles grises y avenidas
de a poco hundidas en el agrio vino de sus sombras
que se recogen, dejada fuera toda esperanza, a mi Costado.

(julio 2005)



2. ENSAYOS DE TINIEBLAS
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
Alejandra Pizarnik

Pero estoy mudo para decirle a la amada
que por mi sábana avanza encorvado el mismo gusano.
Dylan Thomas



I

Y ahora esta suprema oscuridad
clavada en el madero del día.
Tres negaciones de palabras
que una vez te convocaron,
y ahora voces baldías apenas,
la ignorada por siempre
velada mitad de tu lecho.

Saber con la certeza más triste
que hoy comienza la oscura
noche insepulta del alma.
La larga, la dura, la lenta,
implacable en los huesos
cuando ya nadie espera aquí,
como en tiempos esperara.

Sí, me pierden laberintos tan grises
como la hosca lluvia entre flores
arrancadas por fin de la tierra;
la vieja copa de oro quebrada
en el agriado vino del último sueño,
la ignorada frontera del viento
en su melancólico paso.

Y ahora esta tensa calma contenida,
cristal de palabras ya dichas
que una vez te soñaron, desnuda
y única en el difícil hotel de las horas;
porque suenan campanas oscuras
-en este instante agreste alguno ha partido,
alguien más, ayer entre los vivos-

Pero cómo decirle a la boca
que tú ya no estás, que me llevo
apenas la frágil ternura de tus pechos
en el preludio de la despedida;
que el tesoro de tus dedos
me arde en las manos, me lleva hasta nunca:
que me vuelvo nada, nada, nada.


II

Sin otra pregunta y un oscuro cielo en acecho
de exiliados ángeles por negras estrellas,
sin siquiera saber a qué dios preguntarle
por estas cuerdas desafinadas, rotas.
No tener ni el mar que me lleve,
ni otra peregrina sombra de pasos
para dar testimonio de todas las lunas,

del ingrato trabajo de las noches y los días
que los amantes conocen por la obra de las manos.
Ah, saber qué oscura clave te ha llevado
al país donde los ladrones no entran ni roban,
qué espejo han de cruzar ahora mismo tus ojos,
qué pozo han dejado los breves días contigo,
qué huella o qué sombra de labios.

La realidad con sus torpes dedos grises;
la huída de siempre por inseguros parajes
tendidos de hoy a mañana,
futura ruina en cada ruido que pasa
a través de la sístole que apenas percibe
su jornal por el denario miserable del sueño
que una vez alumbrara el parto del tiempo.

Amada, leerás estos versos en el libro oscuro
de una noche que se lleva las mejores palabras
a ningún paraíso posible,
amada leerás estos versos -cuándo-
Pero no la última voz que presto a tu voz:
ni la simple alquimia que troca el color de la piedra
en albas gotas de plomo y naciente dolor.


Julio 2005


3. PRAGA EN UN 20 DE AGOSTO
in memoriam


Praga, tu primavera vuelta invierno
y otoño y silenciosa melancolía
en las notas desgarradas
de violines conocidos, y no tanto.
Sal de la muerte por las calles
cuando el circo ruso
seguía sus doce años de giras,
y tú no quisiste alimentar a las fieras.

Ah Praga, tu mítico nombre
donde siempre retornan los pasos
-cuando ya el largo tren de la Historia
y el gorro de Clementis ya no vuelven-
ni la nieve a caer sobre las torres de Týn;
reflejo del cielo y esa pequeña cruz
que te ve caminar de uno a otro terror,
desfile de ayer por tus rostros familiares.

Todas las desolaciones y cada transido
matiz de la palabra lítost en otra boca
callada, en otro rostro sangrante.
Praha/ Prag, sangrante umbral de memoria
oh qué oscuro denso poso decantado
por la amarga cepa de aquel tiempo:
tu irreversible tiempo, animal de ojos ciegos,
ven y comparte mis pasos errantes.

Sí, camina conmigo una vez más los pasos
hasta la digna Ciudad Vieja y los sobrios
fantasmas huídos, cuando nadie supo
del antiguo arte de ver el cristal
destrozado del tiempo, las aguas futuras.
Oh por Dios camina conmigo,
no quiero quebrarme ahora y sin ti,
recordar la sangre sin nieve, los muertos.

Cae lenta la tarde y camina ahora conmigo, amor
tus inútiles lágrimas por última vez.
Oh eleva esas lágrimas hasta la pequeña cruz de Týn.

(mayo-junio 2005)


4. HELLAS


Mis amargos guijarros cuento, me oyes
y es el tiempo una gran iglesia, me oyes
donde a veces en las imágenes, me oyes
de los santos
surgen lágrimas verdaderas, me oyes
y las campanas abren en lo alto, me oyes
un hondo pasaje que permita mi paso
Aguardan los ángeles con cirios y fúnebres salmos.

Odiseas Elitis: El monograma (fragmento)



Hunde tus dedos azules
en el anillo de las Islas,
y solamente calla:
porque la voz que me agita
no es ya ni un remo roto de mi voz,
ni vuelve Atenas a huir
de los persas al poniente.
Nada es como era,
ni sombra de alas
perdidas en el cielo, perdidas.
Hemos esperado a los bárbaros
hasta que subieron las aguas
sepultando los huesos de Jonia
y sólo esto queda: por eso
tú solamente calla,
y graba azul en la memoria
cada íntimo guijarro del mundo,
nuestro mundo que partió
al lugar de nunca jamás.
Y graba y graba, mar azul, en tu memoria.
Por todas las voces que suenan
en mitad del silencio
y por la oscura boca de los muertos
que viven aquí. Pero es tarde,
tan tarde, y se consume la última lámpara.
El viento y las zarzas sacuden
los viejos olivos de Lesbos:
donde la luna se ha ido a disgusto
y han caído las Pléyades,
errantes órbitas en tierra baldía.

Ya ni siquiera gritos de angustia
recorren las aguas celestes,
ni la cítara del viento en la noche
ilumina nuestro paso de polvo
entre tumbas egregias
y el mármol violado de Byron.
-Pero tú solamente calla-
y escucha en demótico
la clave del tiempo
en relojes azules de estrellas.

Aquí vivieron sus sombras
oscuras o blancas
entre sombras de zafiros.
-Y allí sobre la arena
una vez me diste tu mano-.
Extraños para otros oídos suenan
los números pares
en las múltiples rutas del arpa:
Pero tú calla: calla y escucha crecer
azorado como ramas las columnas del silencio.

(febrero 2005)




5. EN EL VERDE VIENTRE


scordato strumento,
cuore.

Eugenio Montale:
Corno inglese

.
Un ínfimo beso de luz nos traspasa,
tan suave y entonces, la tierra descansa.
.
Gotas de agua en el verde vientre
primordial de unas hojas, gotas...
.
En la nave mayor del silencio,
ver de pronto un destello de alas diminutas.
.
Entre el deseo y la prisa,
nuestra exacta lucha breve, salvaje.
.
Tan sólo el reflejo de luna en el agua
-ojo de aguja por donde pasa rauda la noche-.


junio 2005
A. POEMAS EN PROSA

1. LINEA DE SOMBRA (I - II)

Música, siempre está, nace y muere en mí.

Silvina Garré: Palmas azules

LINEA DE SOMBRA (I)

1.
Ahora o cuando irreversible sienta mi barco oscilando en oscuras aguas, tan pronto a partir, buscarte, capitán-capitán. Oh tú que te habrás disuelto ya en la misma niebla, esa que ahora tan súbita se levanta y ciega.

2.
El Juez en su inmarcesible torre y en torno, apolillados expedientes, cartas nunca abiertas

3.
En una visión del maestro, hierbas azules en espejo del cielo. Y unos pájaros tan blancos hacia los árboles verdes. Y sus envenenados frutos, ah tan dulces.

4.
Te supe mía desde entonces, y entonces la vida, y entonces los otros. Y esa misma mañana, de pronto despertar.

5.
Pero sabes que el tiempo se acaba. Sea lo que sea lo que eso signifique.

6.
Habitar una casa, su tiempo, astillas de sol en las ventanas del Este. Irse apenas sin que nadie lo vea, a lo largo de esos infinitos espejos, irse. A Grecia en la noche doble del mundo.

7.
¿Y para qué, poetas?







LINEA DE SOMBRA (II)


8.
Y al fin sabes que todo converge, como un postrer grumo de oro descendente en su clepsidra.

9.
Llegada en arduo viaje hasta el jardín del profeta. Pero quién ha de abrir esa puerta, qué aire vacío detrás, en la noche de tu propio sueño.

10.
Aquí vivieron, y guarda su memoria como sus errantes sombras azules cubre la tierra.

11.
Habita la blanca casa frágil de las palabras, y piensa en los demonios que insomnes aúllan afuera, apenas al otro lado de tu alma.

12.
Innumerables seres de arena reverberando al borde de la enésima playa del Universo, agua y disolución. Infierno de luz sin oscuridad, raíz donde ha muerto agostada la maleza. Donde habita el silencio.

13.
Ahora, ver como se yergue ante ti el sereno doble del árbol en pleno desierto: como una anhelada palabra, como poema alzado en medio de la bruma.

14.
Acallada y queda, tal como la sombra perdida en el fondo de la luz; el invisible pez de sombras bajo el mar de la luz.





2. AJEDREZ


Es tiempo de las negras, sangre en las paredes y en mi túnica-
Aleph y alfa y sus celestes signos en rotación, atónita cuenta larga del vacío existencial, del tiempo que se cierra apenas para recomenzar su desesperante sacrificio, tras la humillante caída del bando blanco. ¿Cómo no entender tu anhelado y deseado helénico refugio, pálido sol invernal a cambio del frío del mundo?.
El tablero de ajedrez del universo donde las piezas, cada pieza bajo peregrinas y sumarias manos no tiene otro remedio que avanzar, hasta los límites de un cuadrado finito, que deviene imposible círculo, o uno sin cuadratura posible.
Helena ya sin Paris ni Godot, tiempo de la espera que concluye. Tránsito por las cinco estaciones del sueño que cierra el acceso al Olimpo, acerada y filosa muralla entre nosotros y los Inmortales.

Ajedrez de Dios, siempre abriendo con blancas, eterna luz como ariete rompiendo lo oscuro. Oscura luz que tiembla a través de una cortina de lluvia

El chacal atisba, solitario bajo las nubes, y hay dioses observando. Y él, que apenas espera una víscera, -una sola -, sobre la arena. En el tablero ha quedado la ruina brillante de un corazón.
Mueven blancas.
Alfil negro en fianchetto, y su ojo sibilante, alquimia que vuelve a la torre un blanco castillo de escarcha. Dama por dama, mujer por mujer, se observan, ya casi se tocan y se aman fieramente ahora en el centro, muerte por muerte. Corceles y cascos oscuros y asesinos, los mismos cascos que retumban ahora y que ya casi están pisando la exánime infantería blanca. Pálido rey temblando en la última esquina de un cuadrado Universo.
Sin huída posible, ni siquiera el tiempo de una mirada, y alumbra el último cielo de estrellas fijas.
Pero ha salido al fin la luna, alta reina desnuda en la noche de las almas.
Sub luna mutant.

(mayo 2005)


3. HABITACIÓN Y ESPEJO


Una noche como puente -¿hacia dónde?-, y una habitación invadida por las huidizas sombras de la noche.
El ojo de la cámara en su desplazarse moroso que apenas logra darnos nada más que un gran espejo de pie, junto a la cómoda. Dentro de la luna, nada. Ni fuera otra cosa que tiemble, como esas mismas aguas tiemblan.
Muy tenues pasos -¿dónde?- apenas quebrando la solemnidad del instante, el crepitar de su incendio suave.
Una noche como puente a tantas otras largas noches, breves noches, azules, rojas, blancas. Alza apenas tu única voz, y luego tan sólo espera quieta, muy quieta. Ella, o al menos su Sombra en la tierra, vendrá. Tú sin preguntas, sabes qué vendrá, cuándo.
Gota de agua que tiembla y pende todavía de la afilada cornisa del íntimo instante. Agua y fuego, raro placer de las horas que pasan, y de pronto no sabes, y es noche en el mundo, y en esta cúbica miniatura del mundo.
Alguien que grita o ha gritado, un gemido tal vez. Diluida corriente de una voz en el espacio, oh tan lejos.
Cómo saber el lugar preciso que cobija, la manera especial en que la última luz abandona el recinto y cada mueble, y recoge cada detalle: la oscura alfombra color de mar en calma; un fragmento del lecho vacío y el contorno en el vano de una puerta cerrada.
Una noche -y esta misma noche- como un barco lentamente derivando, lentamente bajo las estrellas. Oh tú, alto mar de la noche: tus signos, tus Itacas, todos los mundos en la esfera perfecta.
Pente-pente-deca, armónica medida de unas manos que prueban a medir el Universo.
Rutas que ignoro, voces que no escucho, tiempo que ya no habitarán mis gestos.
Camino en la cuenta larga de los días que conducen hacia ese puente preciso, en temor de la vida, Biblioteca de Patmos, presente temblor de algo inaudito escondido, acechante en esta profunda y tensa calma.
Algo que de pronto, a mis espaldas, estalle.

agosto-octubre 2005

4. ROMA, NON FA LA STUPIDA STASERA


Oscuros presagios de los magos, las letras del futuro en el libro del vientre de los pájaros sacrificiales, anunciando el pronto fin del Imperio.
Solitario entre el bullicio banal de la corte, el César avanza tras la huella desdichada del padre: los otros, senadores y patricios, hijos pródigos del vértigo de la Historia- se pierden presurosos en sitios equívocos, mientras Roma toda se vuelve un único Trastevere ardiente.
Una dudosa penumbra delineando una danza lasciva de sombras rojas traslúcidas, silencio entrecortado de suspiros que no distingue damas nobles de esclavas.
No lejos, al otro lado de la misma penumbra, mendigos harapientos escanciando el aire de la noche infinita.
Unos y otros ojos han abandonado hace tiempo a los pequeños dioses lares, cuyas lágrimas parcas se mezclan revueltas con el polvo.
En el horizonte del tiempo sobrevuela la insurrección en Iberia, la larga marcha de Galba sobre Roma, la sombra furtiva de Alarico. Exacto tiempo de los traidores, madrugadas de incendio, damas nobles y esclavas otra vez igualadas por los saqueadores.
Entretanto, aún este breve interludio:
Dos gladiadores extranjeros -corpulentos, rudos-, lanzados a la arena indiferente entre el vocerío de la muchedumbre densa y rugiente. Horas de lucha bestial, y el tracio que cae, en un baño de sangre.
Nadie atiende al pulgar en alto de Nerón, y todo el Coliseo enmudece, ante el cadáver mutilado de la rosa, cuya sombra frágil crece y se agiganta por instantes sobre la arena amarilla y ocre, ahora ligeramente roja.


agosto 1995 – enero 2002
Alejandro Drewes, (Argentina) es un poeta de singularidad porque en su tono puede sentirse la búsqueda de una realidad más allá de la percepción sensorial, pero al mismo tiempo parte de una visión conceptual del entorno transmutado por la crisálida tela de la melancolía.

“Y el mundo es simplemente esa antigua calle conocida y esos labios
a los que todo converge…”

“Y ahora esta suprema oscuridad
clavada en el madero del día.”


Estos versos nos muestran al poeta que con voz de desazón y desgarrado describe su mundo circundante a partir de la emoción sedimentaria que deja en su interior como si fuese un torbellino de dolor influenciado por la cosmogonía cristiana del martirio. Su poesía se nutre de la vivencia del poeta, pero de una experiencia que bien puede ser suprareal porque lo enunciado pertenece a un mundo propiamente sujetivo y no al contexto de lo cotidiano. El yo enunciativo diáloga con ese otro dimensional, describiéndole desde su melancolía esa otra intemporalidad de lo observado, que parte del plexo solar del yo hablante y no de su racionalidad emocional. En palabra del crítico Julio Ortega, “(… el lenguaje es más enunciativo que desplegado, el hablante está más cerca del lector, el acto poético es menos performativo y más dialógico.)”

Sus poemas en prosa gozan de belleza cromática que muy bien no recuerda los filmes de Bertolucci y del cineasta francés Bertran Tavernier.

“Oscuros presagios de los magos, las letras del futuro en el libro del vientre de los pájaros sacrificiales, anunciando el pronto fin del Imperio.”

Una hermosa conjugación de lo épico y lo profético denota de este poema en prosa una profundidad para transparentar el sub-mensaje que tiene mucho que ver con el presente inmediato de la raza humana. Cuando los hombres que tienen en sus manos el destino de la humanidad hablan desde el contexto de la arrogancia olvidan las lecciones dadas por la historia. Citarlos aquí sobra porque desde los inmemoriales tiempos el poder ha sido esa ceguera humana que ha corroído todo sentir humano y ha hecho del hombre una bestia de la modernidad.

Le dejo con esta muestra de Alejandro Drenes esperando que la disfruten como yo la he disfrutado. A partir de esta semana varios cambios serán introducidos en el Wrong Side. Cada semana tendremos a un autor invitado. Expreso mi agradecimiento a todos los poetas por las colaboraciones recibidas desde todos los confines de Latinoamérica y España.

Sencillamente, gracias. Daniel Montoly

Tuesday, February 14, 2006

Guayasamín


LAS MANOS DE LA PROTESTA:
En la Edad de la Ira una de las colecciones más importantes es la serie de Las Manos y dentro de ella, las manos de la protesta es de vital importancia porque resume la actitud del ser humano frente a la injusticia del que todo tiene manos insaciables y de la mayoría de la humanidad que no tiene nada manos del mendigo, luego de pasar por las manos de la oración, del miedo, etc., a la sociedad marginada injustamente, lo único que le queda es la protesta.

Fuente:http://www.guayasamin.com/pages/7_cuadro_mes_2.htm

Guayasamín

Sobre sus lienzos el dolor gris
de nuestra historia
y en nuestra piel
sus inescapables tesituras…

Daniel Montoly/06

Sunday, February 12, 2006

Factor viento.



SILENCIO
Albaralvardez2003
Álvaro Antón



Fueron mis propias fantasías.
Hicieron
que el barco naufragara
y luego, a la deriva,
sus prendas femeninas
terminaron de ahogarme.

Daniel Montoly/06

Thursday, February 9, 2006

Dogs undeground.



Mineros, 1941, ANTONIO RUIZ "EL CORCITO"

Fuente: www.museosdemexico.org/ img/fotos_exposicion/M...


Cuando aquellos rudos hombres,
áridos como el polvo
de sus rostros
alzaron la voz del metal
hasta la superficie.
En las oficinas
se frotaron las manos,
pero ellos siguieron sin ver el sol
como había sido siempre.

Daniel Montoly//06

"san clemente marathónica POESÍA 2006":

"san clemente
marathónica
POESÍA 2006":
"CORREMOS EL PELIGRO
DE ESTAR VIVOS"
Porque estamos desnudos
de alma...
y el unico arma que esgrimimos
es la palabra
Y NO LA PODRAN MATAR
Aunque nosotros nos quedemos en el camino
ellas siguen su curso
para temblar en otros pulsos.

Patricia Micheli.



Décimo Quinto
Encuentro Nacional
23, 24, 25 y 26
de Febrero.
San Clemente del Tuyú,
Partido de La Costa.

PADRINO
de todos los encuentros nacionales:
Juan-Jacobo Bajarlía.
(declaración hecha en el marco
del cuarto encuentro nacional"Mar
Chiquita Marathónica Poesía 2000,
aquel retorno es la Imaginación,
Santa Clara del Mar, diciembre)

"La fuga siempre es
hacia adelante, en procura
de una victoria desesperada:
la Realidad".

Organiza:
Fundación de Poetas Filial San Clemente,
Partido De La Costa

Auspicia:
Fundación de Poetas, cuartel central,
Mar del Plata
(creada en abril de 1992)
Fundación de Poetas Filial Mar de Ajó,
Partido de La Costa.

Adhieren:
Fundación de Poetas Filial Viedma,
Pcia. de Río Negro.
Fundación de Poetas Filial Rosario,
Pcia. de Santa Fe.
Fundación de Poetas Filial
La Plata.
Fundación de Poetas Filial Santo Tomé,
Pcia. de Santa Fe.
Fundación de Poetas Filial Zona Norte,
Pcia. de Misiones.
Fundación de Poetas Filial Zona Centro,
Pcia. de Misiones.
Fundación de Poetas Filial Maipú,
Pcia. de Bs. As.
Fundación de Poetas Filial Santa Clara del Mar,
Pcia. de Bs. As.
Fundación de Poetas Sede Montevideo,
República Oriental del Uruguay.
Fundación de Poetas Sede Maldonado,
República Oriental del Uruguay.


CONVOCATORIA.

La comisión directiva de la Fundación de
Poetas filial Mar de Ajó, Partido De La Costa, convoca a todos los poetas del país, con motivo de desarrollarse los días 23, 24, 25 y 26 de febrero próximo la décima tercera edición correspondiente al encuentro nacional, de carácter itinerante, "SAN CLEMENTE MARATHÓNICA POESÍA 2006". A continuación se brindan mayores detalles:

SEDE:
-Centro Cultural ZONA NORTE,
Avda. San Martín 444,
San Clemente del Tuyú.


ACTIVIDADES:
-Mesas de Lectura.
-Mesas de debate.
-Presentaciones de libros.
-Evocaciones.
-Ponencias.
-Presentación de talleres.
-Micrófono abierto (lectura franca)
-Espectáculos poético musicales.
-Espectáculos musicales.
-Teatro.
-Charlas.
-Narrativa breve.
-Exposición de poesía artesanal.
-Módulos de venta de libros y otras publicaciones.
-Presentación de revistas, fanzines, etc.
-Exposición de artes plásticas.
-Video.
-Peña.
-Café Literario.
-Perfomances.
-Reproducciones sonoras.
-Lanzamiento de "Santa Fe Marathónica Poesía 2006" (marzo)
-Exposiciones sobre el MAPA POÉTICO NACIONAL: hacia una nueva Conciencia Poética.
-Otras.
-Entrega de nombramientos a nuevas filiales de la Fundación.

DETALLE: A pesar de ser "Marathónica Poesía" un encuentro de carácter nacional, los organizadores extienden dicha convocatoria a poetas y artistas de otros países, como invitados especiales.
Por tal motivo, "San Clemente Marathónica Poesía" ya cuenta con la confirmación del trovador uruguayo Abel García.

DETALLE 2: Los organizadores invitan a participar a editoriales y librerías, más allá de sus modalidades, a exponer módulos, con posibilidades de venta. Aranceles accesibles.


BENEFICIOS:
-Descuentos en hospedaje (habitación doble con desayuno incluído) PLAZAS LIMITADAS/RESERVAS CON ANTICIPACIÓN.
-Promociones en comidas.


OTROS BENEFICIOS:
-Certificados.
-Amplia difusión de las actividades.


DATOS DE INSCRIPCIÓN:
Nombre y Apellido
Localidad/Actividad/es a realizar.
E-mail.

INSCRIPCIÓN:
-Cada participante deberá abonar siete (7) pesos, válido para todas las actividades que desarrolle, con carácter de inscripción..
-Donación de un libro de poesía, de cualquier autor.


ENTRADA:
(para las actividades a desarrollar)
-Libre y gratuita.

ESTRUCTURA:

1-Charlas: 40 minutos (máximo, no excluyente)
2-Ponencias: 20 minutos (excluyente, previa gestión con los organizadores))
3-Lecturas individuales: 10 minutos.
4-Presentaciones de libros: 30 minutos (no excluyente)
5-Mesas de lectura: cinco participantes como máximo, de distintas latitudes. Tiempo de lectura (propia o ajena) por cada participante: 7 minutos. Los poetas que desarrollen dicha actividad, podrán participar de otros foros similares.
6-Evocaciones: 20 minutos (no excluyente)
7-Presentaciones de revistas: 20 minutos (no excluyente)
8-Presentación de fanzines: 10 minutos. Dicha actividad, y debido al poco tiempo de exposición, se podrá repetir con la misma modalidad u otra distinta en otra jornada.

-Anteriores Marathónicas organizadas por la Fundación de Poetas:

1- "Mar del Plata Marathónica Poesía 97, del Ocaso al Crepúsculo". Primer encuentro nacional. 24:00hs. ininterrumpidas. Noviembre.
2- "Mar del Plata Marathónica Poesía 98, aquellas voces tú sólo debes escucharlas". Segundo encuentro nacional. País participante: Grecia. 3 días. Octubre.
3- "Mar del Plata Marathónica Poesía 99, de Athenas al Saladero". Tercer encuentro nacional. País participante, Paraguay. 18 días. Octubre.
4- "Mar Chiquita Marathónica Poesía 200, aquel retorno es la Imaginación". Cuarto encuentro nacional. País participante: Paraguay. 3 días. Diciembre.
5- "Mar del Plata Marathónica Poesía 2001, odisea de la Palabra". Quinto encuentro nacional. 5 días. Diciembre.
6- "Mar del Plata Marathónica Poesía 2003, realidad o actualidad". Sexto encuentro nacional. 4 días. Diciembre.
7- "Mar del Plata Marathónica Poesía 2004, y si después de tantas Palabras". Séptimo encuentro nacional. 5 días. Abril.
8- "Mar del Plata Marathónica Poesía 2004, aquí cesa la Noche". Octavo encuentro nacional. 8 días. Julio.
9- "Buenos Aires Marathónica Poesía 2004, aquel retorno es la Oralidad". Países participantes: México y Colombia. Noveno encuentro nacional. 14 días. Noviembre.
10- "Rosario Marathónica Poesía 2005: Poesía en Obra". Países participantes: Brasil y Chile. 4 días. Abril.
11- "Río Negro Marathónica Poesía 2005: La Patagonia no Cede". Países participantes: Francia y Colombia. 4 días. Mayo.
12- "Mar del Plata Marathónica Poesía 2005: Abrir los Ojos ante la áspera Luz". Países participantes: España y Perú. 4 días. Julio.
13- "Mar de Ajó Marathónica Poesía 2005: Es Epoca de Poesía". País participante: México.
14- "Santa Clara Marathónica Poesía 2005: Y si después de tantas Palabras". País participante: Uruguay.

-Otros emprendimientos nacionales organizados por la Fundación de Poetas:

-"III Encuentro de Poetas 1995". País participante: Chile. Abril, mayo y junio. Quincenal. Villa Victoria Ocampo, Mar del Plata.

"Artepoética 2003, Odisea de la Palabra". 3 días. Septiembre, Mar del Plata.

"Primer Congreso Nacional de Poesía: Hacia una nueva Conciencia Poética". Países participantes: México, Puerto Rico y Uruguay. 5 días. Agosto de 2005.

"Artepoética 2005, Odisea de la Palabra". A desarrollarse del 6 al 9 de octubre, Mar del Plata.


Para mayor información, dirigirse a la brevedad a
patriciamicheli@yahoo.com.ar
marathonicasanclemente@yahoo.com.ar
Patricia Micheli:
(Presidente Filial San Clemente del Tuyu)
René Villar:
(Secretario Gral. Fundación de Poetas)
renevillarsecretario@yahoo.com.ar
fundaciondepoetas@yahoo.com.ar

Página de la Fundación:
-"La Blinda Rosada" (desde 1998)


http://blinda.hotusa.org


Boletines de la Fundación:
-"La Anémona Vidente"
(cuartel central, Mar del Plata)
renevillarsecretario@yahoo.com.ar
-"Trumao"
(Filial Rosario)
trumaoboletin@yahoo.com.ar
-"Las Oscoforias"
(Filial Santa Clara del Mar)
laflaquisima2004@yahoo.com.ar
-"La Anémona Vidente de Rosario"
(Filial Rosario)
fundaciondepoetasrosario@ubbi.com
-"Secreter"
(Filial Mar de Ajó)
fundaciondepoetasmda@yahoo.com.ar

Tuesday, February 7, 2006

*Dead Road*



Albaralbardez 2004
Alvaro Anton



(…..)Cuánto suenan los silencios
en una noche apagada,
son estruendos
de monedas rotas
en un bolsillo
de esperas inoportunas.
Será por ello, que el ruido
se escucha diáfano
desde las celdas
donde su solemnidad
tortura los condenados a muerte.


Daniel Montoly©//06
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