Wednesday, August 31, 2005

Poesía.



Obra: El rincón de nunca jamás.
Autor: Álvaro Antón


A Antonio Miranda

Yo creo que ese absurdo hábito
fue por herencia de Villon.
Salvo que yo nunca he podido
acostarme con la noche.

Daniel Montoly © 2005

Tuesday, August 30, 2005

Circos.



Obra: Mundos Confusos
Álvaro Antón



Pasaron los grandes emperadores
que tuvieron en sus manos el mundo…
-José María Álvarez-


Bajo la piel de las estrellas de Esmirna
podía distinguirse el Puerto,
los grafos, los azulejos
incrustados en los muros del anfiteatro:
lujosos símbolos de la cólera
y al morir la tarde
los titilantes oráculos de Policarpo
sobreviviendo a la hoguera.
Debajo de aquel estertor de colores
los cascos y las armaduras
de los ignominiosos soldados del César
viajaban en secreto a alimentar El Circo
con sanguinarios espectáculos.

Daniel Montoly © 2005

Monday, August 29, 2005

Alucinaciones.



Titulo de la obra artística:
Trastorno- Obsesivo- Compulsivo.
Del poeta y artista visual: Álvaro Antón.


Esta noche, justo las vi pasar;
eran góndolas de cráneos
volando como herraduras
entre camuflajeados cuervos.
Mientras grupos de enaltecidos
jóvenes, lanzaban piedras
y zapatos, esperanzados
de poder exorcizar su maleficio.

Daniel Montoly© 2005

MEDITACIONES SOBRE LA MUERTE



Poema de Antonio Miranda


Dedicado a Trina Quiñones


Traducción de Trina Quiñones y Durga Cecilia Prieto



Ilustración de Zenilton de Jesús Gayoso Miranda





“Soy donde no estoy

estoy donde no soy”.

LACAN



1.

Definitivamente, voy a un hospicio

para recobrar la lucidez.



2.

Tomo fotografías para aprehender la realidad

y hago resplandecer la muerte.



La vida, si existe,

es un dejar de ser.



Muertes sucesivas

antes de la última muerte

en el lugar común

de una vida equivocada.



3.

Peor: un reconstruirse para continuar siendo

-¡en la paradoja de lo absurdo!



4.

La fotografía como espejo

en mi álbum de familia.



Yo en diversos momentos

de mi muerte.



En la memoria, un cementerio

reviviscente:

¡”la” nada!



5.

Yo ya morí

en cuanto la literatura

-intentando eludir la muerte-

degrada mi existencia

buscando preservarla

más sólo ella me sobrevive.



(12 de julio 2005)

Otros Poemas ilustrados en http:
//www.antoniomiranda.com.br/poesiailustrada.htm

Monday, August 22, 2005

La ritualidad del círculo.



Soy incapaz de enternecerme con los vegetales.
-Charles Baudelaire-

El péndulo, frágil titubea
por la velocidad del viento.

La llama ineludible
lame el verdor de la aurora
con sus labios perennes
como presagio del silencio

Todo nace para ser eterno
y en su inmortalidad
la palabra muerte es una duda
en la mecánica del círculo.

Daniel Montoly©

Macromedia.




- Esos son los príncipes del exilio y pueden pasarse mi canto por el culo-
St. Jhon Perse

Las ciudades al norte del paralelo
se van transformando
en latifundios
de héroes muertos.
Convertidos, tempranamente
en fantasmas
por el mesiánico poder de una mentira.

Daniel Montoly© 2005

Saturday, August 20, 2005

-Hölderlin-

-Hölderlin-


A Pedro Monges Rafúl.

Los púberes caracteres de esta noche
eluden las elucubraciones
del cuerpo joven de un viajero
que, en su semejanza
con ella, busca el enigma,
la puerta o la demencia
como otra ruta al punto inmanifiesto
donde la desnudez no sugiere
otra cosa, que, la profanidad de la belleza.

Daniel Montoly®

Friday, August 19, 2005

Crónica de cotidianidad

Los lunes si hay llovizna
llego cansado
sin proponérmelo;
prendo la televisión
mientras huelo pachulí
d e gatos en los rincones
y mi mujer pone su rostro
de hipoteca atrasada.
Simulo ser un estúpido,
cantando una canción del setenta
con algo de marihuana
y cervezas, y algunos versos
de Charles Bukowski.
Hay que ser cínico para vivir
en este podrido mundo,
se debe leer en el inodoro
las crónicas, las reseñas, el obituario
para relajar el ano y los músculos
trogloditas, cansados
por tantas secreciones políticas
de quienes roban a los obreros
para alimentar con sudor y sangre
a una maldita hoguera .*

Daniel Montoly©// 2003

A Tirzah

Todo aquello que nace de mortal
debe ser consumido por la Tierra
para tornar liberado de la generación.
¿Qué tengo yo pues que ver contigo?

Los Sexos nacidos del orgullo y la vergüenza
florecieron en la mañana y en la noche murieron,
mas la Piedad cambió la muerte en sueño.
Los Sexos se irguieron para obrar y llorar.

Tú, Madre de mi Ser mortal,
moldeaste con crueldad mi corazón
y con lágrimas falsas, a ti misma engañando,
has ceñido mis ojos, mi nariz, mis oídos.

Has ahogado mi lengua con arcilla insensible
y a la vida mortal me has entregado.
La muerte de Jesús me liberó.
¿Qué tengo pues que ver contigo?

William Blake

Los días plenos

Aquí se sienten las doce campanadas
del tugurio mortuorio
y los treinta llantos exactos de sus deudos
silbar como una sinfónica retrospectiva
pensando en el testamento de las alas.

Aquí hubo una palabra de consuelo
hipócritamente consciente
que salió un viernes sin rumbos
entre los gallos,
y aparco a la sombra de un alma
que no conoció lo que era la pena.

Exactamente ahí veo y escucho sus huellas
caminar en el brillo turbio del espejo,
discapacitadas y amorfas
entre los brazos funerarios del formol
y la destreza del corte del sepulturero..

Aquí hubo un alma
que decidió llamarse viernes
cuando las demás se llaman semanas agriamente,
sin otro apellido que la muerte.

Daniel Montoly
© 2002

Sencillamente, gracias

Quiero darle las gracias a todos(as) quienes me han expresado su apoyo tanto de manera pública como de forma privada para sacar adelante este proyecto. Espero que el mismo pueda satisfacer las expectativas de los visitantes. Dentro de poco pienso crear un espacio para la poesía emergente hispanoamericana. He estado recompilando algunos materiales de poetas jóvenes latinoamericanos para comenzar a preparar el proyecto y mostrar la nueva poética de muchos autores desconocidos o que sus trabajos no han gozado la justa valoración.

Anexo varios enlaces interesantes para quienes deseen disfrutar de sus exclentes textos.

http://www.revistaoxigen.com

http://www.margencero.com

http://www.osiazul.com/index.html

http://elescribidor.blogspot.com/

http://www.antoniomiranda.com.br/

http://lacasadeasterion.homestead.com/

http://www.poemasdeisabel.com

http://www.palavreiros.org/josegeraldoneres_poetica.html

http://www.katarsis-net.com.ar

http://www.geocities.com/letrassalvajes/N7.html

Una vez más gracias por todo y por estar ahí.


Daniel Montoly

Thursday, August 18, 2005

Dilucidación del origen del hombre.


Papá semen.

Por vez primera y a la cita exacta
papá semen.
Te conoció la mano adolescente
papá semen.
Las inundaste de pronto secretos
papá semen.
Manuel del Cabral
EL SEXO NO SOLITARIO(1970)



Cayeron un par de gotas,
desdobló sus instintos,
las ciñó a su frente,
y del abismo insondable
sacó fragmento por fragmento
e hizo un cinturón de piel
para atar sus dudas.
Vistió cortezas prensadas
de la misma estatura
que la primavera.
Sentado en los glúteos duros
de una roca, analizó
el dilema del mono o del hombre.
Vio el sol perderse
en su prepucio anaranjado:
aún su glande luminoso
descubrió que era semen
-de ello no había dudas-
las evidencias, flemáticas, mojaron
sus manos de légamo transparente.


Daniel Montoly
© 2001

Tuesday, August 16, 2005

Mujer murciélago




Con la caída de la ebriedad nocturna
cualquier fermento de una lágrima
se transforma
en una escalofriante cuchillada del invierno.
Y las luces intermitentes de la angustia
brotan como besos gangrenosos
de los labios de una mujer murciélago
hecha de la ausencia y de leather.
El hacha teológica embiste sin contemplación
a los cuerpos estibadores,
dejando caer sobre sus sexos flácidos
la ira de su perfidia.
De la hondura del ser
sale un meandro amarillento,
y la piel se nubla con lámparas ciegas:
lenguas de soledad y asco
en el hosco trasiego de un alma casi extinta.

Daniel Montoly©/2003

Naturaleza sospechosa




Al norte de la tierra superflua,
en lo más hondo,
la vida parece ser un paisaje idílico.
-De momento
todo es calma-
Ya llegará la estación de la ceniza.

Daniel Montoly © 2002


Le ruego, encarecidamente, que me perdonen por un involuntario error borre todos los materiales y las imágenes por tanto los comentarios de Helena, Erika, Catalina y Nidya se borraron. Estoy buscando la manera de recuperarlos.
Le ruego me disculpen por cualquier inconveniente que pueda causarle. Daniel

-Vuelas-




Para Adriana Lotaud


Vuelas, ave blanca que alborota
el impudor del cielo,
y desgarras con tus manos
la voz encriptada en el demiurgo,
hasta hacer brotar
el rumor tibio de la lluvia
sobre la soledad de las piedras...

Daniel Montoly©/2005


Todos los trabajos artísticos que acompañan los textos son del poeta y artista visual vasco Álvaro Antón. Pueden acceder a sus obras en el Internet. Sus trabajos artísticos tienen una intensidad que pocos artistas conceptualistas poseen.
Álvaro es uno de esos pocos que trabajan la imagen desde una concepción onírica enraizada en el surrealismo.

A una mujer de Barcelona



Hundí la tecla
y apareció la sorpresa
ante mis ojos.
Luego ambos entramos
en la meditación del fuego
abocados a destruirnos.
Y fue verano
en la fugacidad de los valores,
ella adquirió
la porción que yo le di
para que existiera.
Entonces se hizo carne, bocado
para mis deseos,
y todo cuanto nos rodeó
vino a ser parte de la sombra.


Daniel Montoly © 2002

Amores perros.*




Tus huellas acompasadas
las rendijas
por las que alguna vez
se asomó tu rostro
en un verano
junto a las melodías de Marsalis
El hechizo
tu fragancia
Todos esas impresiones
se diluyeron
con una simple gota
legible a un graffiti
o a un adagio
en mis descascarados muros.

Daniel Montoly©/2003

(I)



Que no caiga sobre mí tanta limosna…

-Norge Espinosa-


bajo la inefable mirada de la noche
sus múltiples cabezas
contemplan
el ritual del código, y el antropomorfo
movimiento de la roca
labra el subterráneo corazón
de la tormenta
como un relámpago de música
igual al hacha
con que al principio se hizo el mundo.

Daniel Montoly/© 2005

Reptiles geométricos.

"Porque ciertamente no hay una cosa
más en soledad que el ser
que imaginamos..."

-Carlos Gómez Doorlis-


…Los criptogramas
dormidos
igual reptiles
sobre su camisa
blanquinegra.
La pipa de cobalto
orilla dorada
por la gnosis
de sus versos,
la horizontal tertulia
en la mesa,
los ubicuos lentes
para ver la noche
con forma femenina
prostituirse
en la sombra aguda
de los árboles
y detrás del óleo:
su voz
de mágica serpiente
que invoca
al dios-perro,
a hacerse forma
de un madero de baytoa
y como a los pájaros
del Calibán
lo adora
con símbolos concéntricos.

Daniel Montoly/© 2005

Contravuelo.

-A Shuma-


Quiero caer rendido en las trampas
tendidas por el cristal de tus ojos
morir en tu jungla espesa
como un pájaro
rehusándose
a volar en el estío nocturno.
Borracho y ciego
me encontrara la muerte
escondido detrás de tus labios
deshabitados ya de la inocencia.


Daniel Montoly/© 2002

Billie Holiday

Listen to the sound of the wind in its long hair
Of eternal night. (To Guinea)

Jacques Roumain(traducion de Lansgton Hughes)



Esta noche, perdida en la reverberación
de los cuervos, la veo erguirse
tras el fulgor amarillento del retrato
aferrándose a un sobrio micrófono.
Su voz se fragmenta, flor de jazmín
en el péndulo del piano
y la reclaman los bohemios bebedores
llamándole con voz de amos
a cantar The Man I Love.
Mientras las gotas del Mississippi
se deslizan de sus pómulos, impasibles
por la trompeta de Louis Amstrong
que rememora The Underground Railroad
y a la Strange Frut que cuelga de los sauces.
Sus negras lágrimas, se vuelven
aves ahorcadas por la impotencia,
lluvia: notas de blues para volver a Guinea
escuchando los cascabeleos del viento.


Daniel Montoly/© 2003

En una mesa.

Vino una noche hasta mi mesa
y en una copa de vino
dejo su enervante rostro tendido
tal luna sobre el mar de Oporto.
Más tarde escuché entre burbujas
las sílabas rumorosas de su aroma,
y fueron sus miradas baúles
donde floreció mi adolescencia
azuzada por el calor de su senos.


Daniel Montoly/© 2003

-Llueve en Harlem-

"Lleva una flor en el pecho"
-Pere Gimferrer-


Estuve esperándote el martes:
eran la seis,
el bartender -soldado del agobio-
parecía estar triste
como también, tristes,
las botellas se congraciaban con mis ojos
igual a putas de vidrio.
El saxo de Charlie Parker
quebraba la vanalidad del vacío.
En la oscuridad
vi un rostro desplazarse rumbo al baño;
no era tu rostro,
pero eso en cuanto a mis deseos
se trató de algo sin importancia.
En aquella sucia celda de la higiene
comprendí que el apetito de placer
es como padecer bulimia,
que el mejor afrodisíaco
cuando llega la vejez
es el sagrado roce de los cuerpos..
Ella, Alicia con ojos de pájaros,
cuerpo de fuego,
hija celeste del ártico,
subió mi zipper, medusa perezosa
con ambas manos
enguantadas por las nubes.

Esta noche llueve en Harlem.
en el fondo de su boca
aun oscurece,
y tú, te esfumas al recordarla,
desaparece entre sus gemidos y esta lluvia.

Daniel Montoly© /2004

Balada del Anatolia

A las dieciséis rosas turcas
arrancadas del suelo brutalmente...



Aunque no haya lamentos de pájaros
por la insensatez del viento
lamento sin embargo el esplendor
arrancado de la tierra por la muerte misma
en los campos turcos.
La inteligencia tan joven
ahora reducida a cenizas póstumas;
esas madres y los huérfanos
llorando en aridez su incertidumbre
como solitarios trapecistas
de un macabro espectáculo de circo.
Pero no se olvidan ya nunca
a aquellas luciérnagas
que en veleidosa oscuridad
guardaron la luz de sus lámparas encendidas
cuando reinaba el desconcierto
como también las almas que el monte Ararat
acogió entre sus piedras
resistiendo el viento frío, soplando desde lejos.
Pero aún la vorágine de la niebla persiste
y detrás de ella
impunes todavía sipahis y jenízaros
acechan por sus nuevas víctimas.

Ésta mañana desolada y fría se desprenden
del rostro del Ararat
dieciséis lágrimas con el color de la aurora.


Daniel Montoly/© 2005

Literatura, Poder y Disidencia

La literatura muere una vez Dios cruza el umbral del ejercicio creativo del artista. Porque desaparece algo esencial y fundamental en la creación: la libertad creativa, sacrificada por temor a una súper voluntad exterior o por supeditarse a valores ajenos al arte. El miedo a contradecir los preceptos de la fe o peor aún, a entrar en abierta contradicción contra los valores burgueses que dicha sociedad sostiene refrena el desarrollo creativo. Sacrificar la voluntad individual para armonizar con esa Verdad Trascendente o bajar los brazos para no ser acusado de subvertir el orden moral tiene su precio en lo referente a calidad así como al desarrollo del saber humano. No en vano gran parte del arte moderno confrontó los límites establecidos en sus tiempos por el Stablishment. Que mejor ejemplo, que el de Baudelaire puede servirnos de ilustración sobre el tema. El célebre juicio que se llevo a cabo en París contra del autor de Las flores del Mal y su paso por la cárcel por la publicación de la obra. No sólo Baudelaire confrontó este fenómeno también pasó Rimbaud por la misma circunstancia al igual que William Blake en la Inglaterra victoriana. Fueron catalogados como inmorales y objetos de los mismos ataques por parte por los guardianes de la "buena moral". El pensamiento es el fundamento de toda manifestación artística y como escribiera Bertrand Russell: "el pensamiento es subversivo y revolucionario, destructivo y terrible; el pensamiento es impiadoso para el privilegio, las instituciones establecidas y los hábitos confortables; el pensamiento es anárquico y sin ley, indiferente a la autoridad, y no teme a decantada sabiduría de las edades. El pensamiento contempla el pozo del infierno y no tiene miedo. Ve al hombre, una débil mota, rodeado de insondables abismos: se mantiene soberbiamente, tan impasible como si fuera el señor del universo. El pensamiento es ilimitado, audaz y libre; la luz del mundo y la gloria principal del hombre." "Jamás podremos, sin embargo, abandonar el libre derecho de examinar leyes, fundamentos, limites, razones, series de enigmas sin fondo con lucido, frío, sutil rigor." Planteó hace ya un tiempo el poeta y dramaturgo catalán Salvador Espriu. En ese sentido, no puede existir la creación sino conlleva de por medio el cuestionamiento, análisis exhaustivo de cuando rodea o condiciona al artista.

Unos de los principales aportes recibidos de La Vanguardia,fue,precisamente, esa búsqueda intensa por cuestionar los límites en todas las esferas del conocimiento humano. El Surrealismo con Andrés Bretón dio al traste con todo los valores burgueses hasta ese entonces tenidos como pilares de la civilización occidental. Pero si Bretón hizo abjurar a su hueste de artistas de cualquier relación con el viejo orden, no menos hicieron los futuristas de Filippo Tomasso Marinetti en algunos campos referentes a las convenciones que subscriben el concepto tridimensional del arte. Aunque estos últimos, cabe la aseveración, estaban emparentados, ideológicamente, con el fascismo italiano. Hace ya algunos meses leí una entrevista, interesante, que le hicieran a Pere Gimferrer en el suplemento literario El Cultural. En la misma, el artista erudito que es Gimferrer, abordó diferentes tópicos algunos ajenos entre sí, pero relacionados desde el punto de vista del factor de la creación artística. Aseveró el poeta catalán en torno a los artistas, en este caso refiriéndose al escritor de manera particular: "Todo lenguaje es una subversión al orden...," por tanto ha de entenderse que, en cualquier sociedad el arte será motivo de suspicacia y el creador será tenido como un sospechoso, precisamente, por la labor que desarrolla y por la naturaleza misma de la comunicación. Precisamente, para saber el poder del lenguaje, voy a citar a modo de ejemplos dos casos: 1) La prohibición de obras literarias en kurdo por parte del gobierno turco contra los escritores de la minoría kurda. Que para no dejar espacio a la duda ya condenó a varios ellos a pena de muerte por desafiar al Estado. 2) La ocupada Palestina por parte del Estado de Israel. Como una política sistemática del Estado; el gobierno israelí ha mantenido una persecución tenaz contra los intelectuales palestinos enviando a muchos de ellos a las cárceles y al exilio. Pero si esto fuera poco, la casa de la cultura palestina fue demolida con la ofensiva israelí para reocupar los territorios palestinos después de una serie de ataques suicidas por parte de los integristas islamismos. Algo bastante curioso; curioso por decir: ambos odian a los intelectuales: Los fundamentalistas y los ocupantes. Los regímenes que han ocupado a otras naciones pequeñas siempre les han impuesto no tan sólo las bayonetas sino que también recurren a prohibir cualquier manifestación cultural que pueda reconfigurar la resistencia a ser ocupado.Tibet es un ejemplo fehaciente del atropello y genocidio de una cultura, que resiste a sus ocupantes de una manera no violenta. China por el contrario mantiene un doble discurso en torno al problema y siempre ha incurrido en todo tipo de abusos de poder.

El creador, llámese, poeta, escritor, pintor, cineasta, escultor, fotógrafo, etc. etc. Es, y será considerado siempre un subversivo por el Stablishment; por el poder de comunicación de lo que crea. Como también porque el poder subestima, desdeña la inteligencia y al mismo tiempo recela de la misma. Ya que la inteligencia antepone la razón a la fe, el análisis exhaustivo de cualquier fenómeno desde un punto de vista científico. La fe, por el contrario basa sus fundamentos en la creencia del dogma y el no cuestionamiento al orden establecido. Dicho de otra manera, la inteligencia es horizontal, mientras que, la fe es, vertical con un rígido principio de autoridad incuestionable al que se debe obediencia ciega. Desde este punto de vista, Dios representa una fuerza, extraordinariamente, poderosa; omnisciente, omnipotente, absoluta, que se antepone a la voluntad del ser humano, esto desde el punto de la teología judeo- cristiano occidental. Por tanto el artista en cualquier sociedad fundamentada en dicho concepto correrá la suerte de un cautivo. Ahora bien, dentro del marco de lo religioso no se concibe un espacio democrático, por tanto las disidencias no se toleran. La voluntad ha de rendirse al poder. Todo discurso que entre en contradicción con el orden es aplastado férreamente. Para nada sorprende que los regímenes represivos siempre hayan mantenido a rayas a los artistas o en casos peores en ataúdes y detrás de los barrotes. No hago referencia a las monarquías europeas del siglo XV, XVI, XVII, me supedito al intento de analizar dos casos trascendentales de la historia moderna. Dos aberraciones del siglo XX. La guerra civil española; con el avance del bando fascista y, finalmente, el asalto la archifamosa universidad de Salamanca, se escuchó resonar la frase célebre de: "Muerte a la inteligencia. "Cuya mejor traducción pudo ver sido muerte al arte a juzgar por el oscurantismo religioso que imperó durante la dictadura franquista en España. Otro ejemplo reciente fue el golpe de estado en Chile por Augusto Pinochet y la quema de libros en las calles de Santiago por las huestes de soldados con actitudes inquisitoriales y los asesinatos, el exilio de miles de intelectuales.Cuando leo algunas aseveraciones atribuyéndole a Bretón supuestas inquietudes metafísicas no hace más que causarme risa; nada inocultable, todos sabemos que el pope negro fue un marxista confeso, y se caracterizo por un combate militante, frontal contra la sociedad burguesa de su tiempo. Recuerdo una anécdota atribuida a Neruda, refiriéndose al joven Miguel Hernández en un encuentro que ambos sostuvieran en Madrid. El vate chileno se dirigió al joven más o menos de la siguiente manera: "ay, Miguel, tus versos huelen a sotana de curas." Esto por el fervor poético religioso del poeta de Orihuela. Neruda no lo hizo como una muestra de desden al poeta, sino como forma de despertar en él una inquietud critica de sí mismo. La búsqueda de una ruptura para elevar el potencial de su poesía y adecuarla al momento histórico. Porque pez que no nada con la ley dinámica del río morirá, seguro, en cualquier anzuelo. El primer eslabón de un intelectual, es, al mismo tiempo ser un crítico y mantener inextinguible la sospecha sobre las estructuras del poder. Todo poder mueve a sospecha.

Osip Maderstam, Anna Akhmatova, Nazim Hikmet, Hesbelto Padilla, Cesar vallejos, Miguel Hernández, Roque Daltón, Lorca, Neruda, etc. Todos estos grandes poetas tuvieron algo en común: fueron perseguido en sus respectivos países de origen por cuestionar la naturaleza arbitraria del poder y el perfil ideológico- totalitario de sus gobernantes. A veces se paga cara la osadía de disentir en una sociedad con estructuras cerradas a cualquier cuestionamiento. Osip Maderstam tuvo el coraje de escribir un poema ridiculizando a Stalin y donde sacó a relucir los crímenes cometidos por la dictadura estalinista.Cuando a Dios se unen las pretorianas botas, dicha combinación resulta ser terroríficas, poco importa si se invoca a Cristo como Alá. Los artistas pagan un alto precio si cruzan la barrera. Víctor Jaras, el joven brillante músico y dramaturgo chileno fue destazado como un animal, óigase, destazado a culatazos por una grey de carniceros. Tal vez esta sea una de las pocas cosas, donde todos los criminales convergen y hablan el mismo lenguaje: El de la muerte. En la lejana Nigeria hace ya varios años otro poeta fue acusado, primero, y luego ajusticiado por la dictadura militar del coronel Sani Abacha por cuestionar el uso indebido de las tierras del pueblo Ogoni por las compañías petroleras. Su nombre: Ken Saro-Wiwa. Oficio: poeta y defensor de los derechos de la minoría ogoni. José Agustín Goytisolo será siempre recordado por quizás su poema más célebre: Los Celestiales. En este poema aborda con ironía cómo los atormentados usan a Dios como su parafernalia para escribirle y llamarle con toda suerte de nombres, pero en todos subyace la naturaleza del miedo a un Orden Supremo.

Daniel Montoly © 2005

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